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domingo, 18 de agosto de 2019

Dolorímetro

Y alueguito que nos llevamos como alma que lleva el diablo al Babo Alejandro al veterinario. Desde hace poco más de ocho meses que mi Tiki partió al Valle de los Muertos, Babo en enseguidita le cambió el carácter. Se volvió callado, dormilón, ni lata da. Si no fuera porque se la pasa ladra que te ladra a la hora de la comida a ver quién es el alma piadosa que le convida un cachito de pan o carne o zanahorias... Babo comería piedras si pudiese. ¿Tienen perro?
 No era como el Tiki quién pacientemente esperaba sentadito a un lado con su carita triste un bocado compartido por la mano del que lo viese primero.
Tiki falleció el uno de diciembre del año pasado desde entonces la vida cambió radicalmente para Babo.

Parece que el alma de Tiki se metió al cuerpo de Babo enfermo desde entonces. Tanto enfermo para tan poco perro sin ánimo de ofender su tamaño tan pequeñito.  

Pues aí vamos corre que te corre el sábado con la doctorcita que despacha en el consultorio del doctor Fernando, retirado hace unos años por exceso de trabajo.  Un doctor muy chistoso porque amenizaba el estado del paciente con chascarrillos dulces respetando claro el dolor del dueño de la mascota. En ese lugar fueron atendidos desde que llegaron a casa hasta el veredicto final.

Babo ni siquiera se dio por enterado al lugar al que iba. Teniendo cataratas en ambos ojos pos no había manera de saberlo. 
Olfateaba el horizonte, la avenida, los perros. La mañana de cielo nublado contrastaba con el calor deleznable.  Tedio sofocante aderezado con sonido de campanas llamando a misa de ricos. Ruido de motores, carcajadas de niños latosos de domingo. Calor infernal. ¿Quién inventó el Sol?
¡Dios de los perros mándanos la lluvia plis! ¡Maldita canícula termina de irte de una vez!

La señorita veterinaria después de revisarlo minuciosamente nos fue enumerando el rosario de enfermedades que Babo tiene. Enciclopedia parecía. ¿Tiene algo sano este perro doñita? 
El veredicto fue el mismo de mi Tiki.  No aguanta las operaciones que requiere. Está viejo y enfermo. Fue volver al principio del fin. Decidir la vida o muerte del chihuahua.

En eso andamos. 
No me gustaría ser perro para que otro decidiera mi muerte. La vida es ansina como lo cuento. Metódica y rutinaria. Dolor de corazón.
¿Quién sufre más la muerte de una mascota? -me preguntaron.
El dolor tal como el amor no tiene medida. No es el que más llora o el que más lo recuerda. El dolor como el amor no tiene medidas ni tamaños. 
Te quiero de aquí a la luna, tres vueltas y media de rodillas y sin agua.
Nadie llega y pide ¨un kilo de dolor¨ o ¨un medio de sentimientos¨ porque ¨todavía tengo unos pocos en la alacena¨. 
¨¿Me da tres cuartos de dolor del fuerte porfa?¨

Y pos nada, aquí estamos viendo como Babo reaccionó favorablemente al tratamiento. ´tonces hay que inyectarlo de nuevo pa´ ver cómo evoluciona.
Andamos en eso.

Benito Tiki -el chihuahua viejo- y Babo Alejandro -el chihuahua joven- llegaron de la calle a mi casa. Los adoptamos.  Todas las mascotas han sido adoptadas.
Había prometido cuando muriera Tiki adoptaría al primer perrito callejero que pasara frente a mi casa. Desgraciadamente no lo voy a poder hacer. Tengo a la Señorita Gato, a Los Tres Huastecos, a Calixto y a Babo enfermo. Yo pues no soy un dechado de salud como saben. Apenas puedo cuidarme yo sola.

Babo está formado en la fila del no retorno.
En eso andamos, consintiéndolo para que sea feliz tal como Natalia dijo a Barry: ¨Disfruta lo que te resta de vida abuelo porque ya estás viejito¨.
Ni más ni menos.
La vida es.
















martes, 6 de agosto de 2019

Cometa Àgata

Escribo por decir que por sentir ni siento. Las ideas se estancan junto con miles de letras recién descubiertas en un lenguaje falto de coherencia. El ocio mata las neuronas. La canícula el despertar consciente.

¿Cómo lograr escribir en un aparato tan pequrño bajo un tremor constante?
Saturo la cabeza de buenos deseos. Las letras cambian de parecer cuando las plasmo en el lienzo purísimo de una estrategia poco conocida.
Este aparatejo no tiene autocorrector.  Hay que regresar una y mil veces a corregir lo que no escribo. En esta vaguedad sin censura el misticismo escapa por un recoveco de mi espíritu. Estoy escribiendo bajo el halo letal de un mal humor que no hago mío. Una de tantas formas que usaba antes de descubrir que existo.
Las letras quietas antes perdidas van cobrando forma. No interesa escribir sobre si me duele hoy el rizo izquierdo. Se ahogó la saciedad de beber lo que me hace daño. A modo de broma me he retirado de la "vida pública". Desde ayer me llamo "Cometa Àgata". No voy a fiestas. Rara vez se escucha mi voz agrietada por un tan sin embargo común.

Y luego cuando sólo soy visible para Colibrí, digo lo que siento. Hablo lo que pienso.

Los humos de "escribidora", se marchan por donde llegaron: el lado oscuro de mi almohada.

Cometa Àgata encontró otra forma de conocerse a sí misma. Se ha hecho amante del  silencio. Baila sin música. Se preocupa sin saber. Digiere lo bueno de los pocos que ha permitido entrar a su espacio cotidiano. Los escribanos estàn de fiesta. Un conato de escribiente explora la riqueza del silencio.  Nomàs una cosa les pido lectores sensibles, no le digan a Barry que estoy guardada en el silencio. Se preguntarà por qué hablo tanto por las mañanas y no le dejo ver tranquilo las noticias.

Hasta cuando sea menester volveré a sacudir el polvo de este mi no tan secreto lugar de esparcimiento.

Me voy. Este aparatejo se està quedando como yo cuando despierto, sin energía.


Click!






M



domingo, 30 de junio de 2019

Mujer fortuna

Entonces digo, de nada servirá que busque motivos para treparme a la bicicleta fija. Me conozco, no voy a hacer ejercicio. Puedo prometer sin comprometerme. Nadie me ve. Mentir afirmando a quien pregunte.
La gente que me quiere va a creerme. ¿Por qué habría de mentir?
El engaño es para mí. Pierdo de cualquier manera. 
Mentir no vale un adiós. Mentir no vale en ninguna circunstancia.
No para mí. 

No estoy segura soportar el engaño. Si lo hago nada tendrá sentido. 
Debo alejar la flojera, poner un horario y a darle. Mis pies lo agradecerán. La familia también. Los amigos que siguen incondicionales aguantando el mal humor, la volubilidad con la que me manejo en días cuando mis ojos ven lo que no existe. 

Quizás poniéndome  una rutina logre regresar a lo que me ha dado mucho de lo mejor en este tiempo.  Las facultades no son las mismas de hace diez años pero puedo hacerlo. Escribir, leer, comentar. Ejercitarme.

Daré menos quehacer a mi familia. No se preocuparán de si me caigo o no. No puedo ir a un gimnasio pero puedo hacerlo en mi casa.
El objetivo será dejar los antidepresivos. Demostrar que soporto la realidad por dura que sea.

Estuve pensando en que he tenido suerte que me lea gente comprensiva ,cree. 
Compi dice que la vida es una rueda de la fortuna.  A veces arriba, a veces abajo. El tiempo que estemos abajo dependerá de  las ganas que uno le ponga para salir más rápido de la crisis sea cual sea.

La Emilia me dijo algo hace semanas, una palabra simple.  ¨Aguanten¨. ¨Manténganse unidos¨. 
Eso hicimos estos tres años donde ya no veíamos la salida.  Me decían: ¨Dios aprieta pero no ahorca¨.
Pensaba ¨Pues Dios ya me agarró de su pendeja¨.

Los lazos familiares se hicieron más fuertes vale decirlo. Dimos todo lo que teníamos hasta quedarnos en la olla. Resistimos.
Aprendimos quién es más débil. Quién más fuerte.
Todos unidos al principio, Al final.
Mujer fortuna sin duda soy. Conservo mi familia. A los amigos del futuro siguen estando en mi presente lo cual he de agradecer eternamente. Las palabras ungidas de amor y cariño en el lugar donde suelo pasar cuando me tiro al olvido. ¨Si quieres encontrarme ya sabes donde estoy¨. 

Me regodeo en mis miserias cuando la realidad sobrepasa mis sentidos. Lanzo un SOS desesperado. Alguien hay que me regala gustoso lo más valioso que el ser humano posee después de la vida. Su tiempo.

Mi vida como la mayoría no está solucionada pero cuento con mucha gente que a pesar de mi escaso empeño por socializar siguen conmigo deseando mi bienestar. De nada sirve tanta ayuda si al final termino suicidándome creyendo que no sirvo para maldita la cosa.

Mañana mismo me trepo a la bicicleta. Voy a pensar en mi amigo catalán, en mis amigos españoles, En los argentinos, franceses, en los de aquí, en los de allá, en los de acullá. En seres enriqueciendo mi entorno. 

La Bella dijo algo hace poco: Quiero vivir feliz contigo los años que te queden de vida abuela.
Yo respondo: Voy a ser feliz pero un poco desgraciada (Frase acuñada un día de mis memorias rotas).

Canta Enrique: ¿Por qué siempre conviene alegrar a la gente? También de vez en cuando está bien asustar un poco.


això ès tot














miércoles, 26 de junio de 2019

La memoria que se nos va

Por las mañanas cuando bajo a desayunar aprovecho todo lo que aprendí y me enteré para platicarlo con Barry quien ha dejado de ser mi esposo para convertirse en mi amigo.
Debido a que hablo muy rápido y muy quedito no entiende lo que digo. Hace muchos esfuerzos por seguir el hilo de la conversación. Gusta de estar enterado de las noticias y del futbol y yo la mera verdad quiero que mi voz no se extinga.
Por las mañanas pierdo un poco la memoria. No recuerdo como se llama tal y cual cosa. Me tardo en buscar lo que quiero decir. Él baja el sonido del aparatejo para escucharme. Fija sus ojos en mi. Logré toda su atención. Me pongo nerviosa y ¡se me olvida todo!
En lo que busco el sinónimo adecuado de la pinche palabra olvidada suena el puto celular.
Adiós Barry otro día será.

Entonces ya no vuelvo hablar a menos que sea para ordenar algo. Cuando el celular invade mi espacio me vuelvo muda.

Ayer leí en la asociación a la que pertenezco con mi nombre más no con mi espíritu a una señora que decía que después de 24 años iba a separarse de su esposo debido al pp.
Lloraba amrgamente porque sus hijos habían elegido irse con su padre. Ella quedaría sola para siempre jamás.

Pienso en mis hijos, en mis hijos, en la Emilia que a pesar de estar enferma no me olvida.
Pienso en que a pesar de que el puto celular incomode mi vida soy muy afortunada en tener a mi familia.
Me aman, me cuidan, procuran mi existir.

Puede ser que ese sea el motivo que estoy buscando para montarme en la bicicleta que no va a ninguna parte para que mis pies no olviden caminar y que tal como la memoria de Barry y mía recuerden el fin para el cual fueron hechos.

El encierro al que me he sometido gracias al terror de caerme en plena calle está atrofiando más mis pies. Necesito  ejercitarme como cuando de joven que no me importaba estar delante de nadie dando una exposición de nuevos pasos.
Pero... hoy no será. Tal vez mańana. El lunes o el martes. Será cualquier día como dice la canción.
Mientras encuentro algo que me motive para subirme a la pinche bicicleta voy ver qué encuetro en mi  camino que me sacuda esta modorra muscular.

Otro día será, hoy no. Hoy saldré unos minutitos con Barry, 'tonces debo darme prisa.
La otra vez ¿saben quién ayudó a vestir? ¡Exacto! Natalia. Mi hijo me peinó y calzó mis botas

Tengo muchos motivos para echar para adelante. Hay muchos motivos pero hoy no será.

Hay días en que los pies pesan más que las ganas de vivir. No es que quiera morir. Lo que quiero es encontrar "algo que no sé que es" .

Como dijo Barry: "¿qué le has dado a la vida para que te regrese lo que te está dando".

Otro día contesto. Es hora de amanecer sonriente.
Algún día los olvidos de Barry y los míos volveràn a encontrarse para construir otra historia de amor.

Gracias por seguir aquí a pesar de todo.

Los quiero de veras.









jueves, 20 de junio de 2019

Onanismo sin futuro

Soñé que Laura atrapaba muchos pájaros. Tres colibríes, una urraca blanca no negra. Yo creo más bien era una urraca pico de gaviota teñida con Blanco pureza No. 3 de L´oreal. 
También atrapó una muy colorida guacamaya. Varias coconitas y otros tantos que no recuerdo. Todos estaban en sus jaulas de mimbre igualitas a las que tenía en el departamento. Las jaulas colgaban del techo de dos aguas.  Cuánto pájaro. Cuánto trino. Cuánto derroche de sonidos encerrados con barrote artesanal. 

En el sueño dirigía la vista al techo solazándome con los coloridos plumajes. Trinaban muy alegres.  El tiempo detenido en el sueño era derramado en notas de colores. En un momento dado vi que el ventanal de la zotehuela estaba entreabierta. Grité a Laura que la cerrara pero mi chillido llegó muy tarde. El trío de colibríes estaba huyendo seguidos por los demás.

Qué triste.

Mis lágrimas comenzaron a fluir sin consentimiento. En sueños nadie llora lágrimas verdaderas.  Mi garganta dejó escapar un fuerte quejido despertando a Laura.

-Mamá- dijo asustada moviéndome sin control.

Siempre se asusta con mis pesadillas. Y eso que ella no las sueña si no...

A veces ¨veo¨ bultos en la orilla de mi cama. Siento cuando se acomodan calladitos, silenciosos, amorfos. En la duermevela sin fin creo es la Srita. Gato queriendo darme masaje minino circunstancial en su escueto asombro. Me asusta lo que veo sin ver. Miro de soslayo y encuentro una sombra más grande. ¡Es Barry!

-Despierta, despierta- me mueven para sacarme del lúgubre espacio sonde estoy metida. En el sueño es Barry. En la realidad de otra vez Laura.

Ya no sé ni lo que sueño. Pesadillas con personajes familiares. Los fantasmas transitando sin control en el mundo obcecado, diminuto sin encanto del universo onírico.¿Quién aguanta el ritmo de mis sueños?
Constantes viajes con boleto de salida sin fecha de regreso. Muchas pastillas inventadas para mantener en su bucólica existencia a pacientes sin cura pero vivos. 
Las pesadillas duran lo que duren en su intrínseco manifiesto de locura medicada. Entes onanistas vigilando mis manos abrazadas a la almohada pequeñita que acompaña desde hace unos meses lo insólito del ¨descanso: nocturno.

Cierta estoy que la vida es más que estar enclaustrada con este remedo de cerebro que me ha quedado, volando en medio del viento azorado de mi angustia solitaria. 
Entonces surco los aires sin brújula a cualquier página del libro que me orille a ahondar en lo que dicen hay pasando el horizonte de quietud allende el mar de mi destino.

Como los colibríes seguiré habitando esta parábola existencialista sin dar cuenta a nadie de los vuelos prolijos que en el cáliz de fuego sucumben ante el néctar de una flor en camino al marchito fin de su existencia.



















domingo, 2 de junio de 2019

Claustro de las monjas chillonas de la virgen del Chongo Parado

El terror a que nadie me despierte durante una pesadilla me obligó a mantenerme despierta.
Llegar al pinàculo del miedo sin alguien cerca condujo mi alma o lo que sea a experimentar el màs terrible de los miedos que no es otra cosa màs que el término de una pesadillla.

No me apetece saber el fin de lo que experimento al llegar el sueño.
"Me rindo" dije el otro día. Ya no doy màs de mi.
La confianza en mi neurólogo se ha perdido.
Dentro un mes tengo cita. Todo está perdido. Ningún espíritu valiente ha sobrevivido al mundo maquiavélico de las pesadillas. No seré yo la primera. Después de todo soy un conejillo de indias. Me dejo llevar a donde sea que esté mi destino final.
Esto me sobrepasa. Ya por favor. Estoy en los límites de la cordura. Ya no doy màs lo juro por la santísima virgen del Chongo Parado.
Està amaneciendo. La oscuridad se disipa bajo la luz del alba. Hoy toca vendimia. Hoy pienso quedarme dormida cuando este junto a mi una mano que corte mis aventuras pusilánimes. Mediocres cuentos de horror que ni Alfred Hitchcok  -¿así se escribe?- pudo imaginar.
Esta vida discurre con lágrimas ocultas bajo el pretexto de una infección ocular.
No han llegado los pàjaros a cantar en mi ventana.
Se me acaba de ocurrir algo. Escuchar pàjaros en lugar de la entonada voz de Barry o los lloros lastimeros del cantar de Enrique, quiero trinos de pàjaros. El arrullo de los dioses. No es que sea diosa, bueno si, pero quiero un final feliz.

El silencio llega con su sonido ensordecedor. Nadie està despierto en casa, nomàs la Señorita Gato pero blah es muy veleidosa. Empezaba a quererme cuando ¡zaz! su amor minino me cambió por un par de ojos pizpiretos.

Voy a rezar las oraciones inventadas de pequeña. Todavía las recuerdo como no. Ser prófuga del catolicismo no borró lo que aprendí fácilmente. Diosito por favor despiértame no dejes que el final de mis pesadillas me agarre dormida.



la MaLquEridA












sábado, 1 de junio de 2019

Descuidos desvelados

Adioses inmerecidos. Te quieros circunstanciales. Olas anònimas. Ofensas a destajo. Ecos paganos de un amor que va màs allà del sexo. Besos desnudos  Cìrculos viciosos entre dos cuerpos que se aman
Dedos maestros acariciando un ajeno cuerpo. Te quieros sin redimir. Fidelidad a toda prueba sòlo entre semana.. Amores de ocasión.  Miradas lascivas. Sexo exento de besos. Labios rotos. Corazòn apto. Bebidas inocuas. Ojos de no te vayas. Palabras mudas. Olas repetidas con tu nombre. Escritos paganos. Oraciones superficiales. Discernir entre lenguas viperinas. El deseo detenido por un muro de letras. Canciones entre lìneas. Atardeceres obtusos. Intrìnsecos silencios. Por làstima se extingue la llama. Sàbados de recursos retardados. Nada es posible. Las amantes con cuerpos de fideos. Los viejos aman los recuerdos mutuos. Cinderella Star detesta los viernes. Mente en off. Has aprendido a querer. 

Caminos sin rumbo.






la MaLquEridA



viernes, 31 de mayo de 2019

Libélulas gordas de luto vestidas


Una de las cosas que estoy haciendo para mantener el subconsciente despierto mientras duermo -sigo haciendo y escribiendo cosas cuando duermo- es buscar todo lo referente al orígenes de los aztecas. Toda su historia -de lo que uno se entera- desde los inicios hasta la llegada de los españoles.
Pongo a trabajar a mi neurona lista para absorber todo lo que se pueda sobre los aztecas.
He perdido la aversión que les tenía. Tener las facciones un tanto indígenas  me sobrepasaba.
Aprender sobre ellos me està llevando a entender por qué somos como somos.

Esta aventura de saber me està llevando a imaginar.
¿Qué habría pasado si los españoles no hubiesen llegado a Tenochtitlàn?

Esta búsqueda me ha llevado a saber por ejemplo de los traidores de la patria.

Doy brincos en esta búsqueda. Desde Cuauhtémoc pasando por Juàrez, Moctezuma, Pirfirio Díaz, Netzahualcóyotl, etc. La historia se me revuelve pero todavía sé quién es  quién o màs bien aprendo lo que los historiadores investigan.

Todo eso que hago es para entretener al subconsciente para que deje de hacer lo que hace.

Pues eso. En eso ando. Aceptando mis orígenes. No me avergüenzo de ello. No soy perfecta.
En eso ando por si se preguntaban preocupados ¿dónde andarà la MaLquEridA? Quizàs en esto encuentre la reinvención que he estado buscando.
Pero -malditos peros- seguiré buscando màs adelante, por ahora voy a investigar quién fue Ho Chi Min.
Es que miren, ustedes no estaràn para saberlo pero Barry se ha dejado crecer un remedo de barba que ya me desesperó.
-Te voy a decir Ho Chi Min.
-¿Quién es ese preguntó Barry
-¿No sabes quién es?- preguntè asombrada. Pues a ese te pareces.
-Bruno- seguí en la preguntadera ¿sabes quién fue Ho Chi Min?
-No mamâ.
-Tú Cridsty¿sabes quién fue?
-No ¿quién fue?
-Investígalo, dije.

Lo que no dije fue que no recordaba quién era ese tipo. Ustedes no digan nada pero por si las moscas voy a actualizar mi información, por aí le echo un vistazo a la biografía de León Trotsky. El tipo que mataron con un piolet y al que también se parece Barry.

Y ya, es todo. Como dice la Adriana: nos vemos cuando nos veamos.

Gracias por leerme.


Salebai


Tengan ♥♥♥ tomen un cachito nomàs no se lo acaben si no voy a quedar descorazonada. Eso no serà bueno para nadie.

Ora si, bai ★








sábado, 18 de mayo de 2019

Esa no soy yo

Cuando el monstruo que me habita toma por asalto mi rostro deformàndolo sin dejar huella de mi, pienso que eso al final hará que Barry me deje de amar.

Eso dolerá más que cualquier traición de un amor verdadero.
Mis hijos se asustarán al ver a su madre con otro rostro. Una cara que no es la de su madre sonriente.
Ay de mi con un ente metido en mi cuerpo del que no puedo deshacerme.

Pasan cosas, hechos que me asustan. Tengo que recurrir a todo mi valor para no salir corriendo de mi.
Hago cosas dormida. Quizás esta etapa es una de las más  crueles que me ha tocadl vivir. Duermo. Duermo. Duermo. Paso tanto tiempo dormida que si no fuera porque estoy dormida cualquiera diría que estoy durmiendo. Bella durmiente despierta los príncipes azules no existen.
Me reiría pero no puedo dejar de preocuparme.
La otra  vez comenté sobre un post que publiqué no sé ni como. También mencioné del que borré igual estando dormida.

Soñé que estaba con el dentista. Cuando abrí los ojos tenía abierta la boca como si me la estuvieran revisando. Qué bueno que nadie me vio. De risa loca ¿no?

Ayer me quedé dormida de nuevo estando con Barry y mi hijo. Estaba hablando por whatsapp cuando me dormí. No recuerdo más. Cuando abrí los ojos por la voz de mi hijo resbaló el celular de mi mano.
Recordé que estaba hablando. Revisé el chat y me asusté. Había escrito tres renglones por separado con frases ininteligibles. ¡Yo no escribí eso!

Cierto que escribo en parkinsoniano pero sé lo que escribo. Esta vez no. Ni siquiera entiendo lo escrito.
Barry dice que no escriba cuando tenga sueño pero cómo si ni siquiera sé cuando duermo. Ahora mismo debía estar dormida pero la luna insustió en asomarse por mi ventana y es hora que no se va de ahí.
Jesuscristo de los escribidores de infortunios protégeme con el velo del raciocinio, no dejes que nadie más habite mi destartalado cuerpo.

¿Qué voy a hacer? ¿Y si los antidepresivos me convirtieron en zombie? Ellos no zombienvenidos. ¿Qué tal si me convertí en uno de esos que caminan dormidos y cuyo nombre acabo de olvidar?

Algo está pasando dentro de mí y ni siquiera sé como defenderme. Desconozco al enemigo.
¿Y qué tal si en algunos de mis ratos de soledad o insomnio escribo sin saber algo que no debo?
Soy una acérrima antisocial, con mayor razón lo seré ahora. Puedo quedarme dormida en medio de una conversación, puedo hacer una estupidez. ¿Qué voy hacer?

Mi familia se preocupa ¿cómo voy a tranquilizarlos si yo misma estoy aterrada.

Esto ya venía sucediendo pero era cómico. Ha dejado de serlo. El monstruo que me habita llamado  pp ha encontrado otro bastión para acabar conmigo.

Me alejo de todo lo que me pueda poner en peligro o vulnerar mi credibilidad pero no puedo alejarme del ser que me habita. Ha tomado por asalto mi cerebro y a no ser que me hagan una trepanación no hay forma de vencerlo.

Los solos terminan venciéndose a sí mismos adentràndose en su soledad para no dañar a los demàs.

Gracias por leer. Miren aquí tengo algo para ustedes. Les regalo un trocito de mi ser.

Tengan ♥♥♥












domingo, 12 de mayo de 2019

Volando con colibríes

De pronto un día me vestí con los ojos cerrados. Del perchero habitual tomé un cuerpo que no era el mío. El que me puse tenía la espalda encorvada como si cargase algo muy pesado. 
Mi espalda estaba derecha.
Las manos arrugadas llenas de pecas. Manos suaves. 
Así no eran las mías.
El vientre firme desapareció tras un abdomen un tanto abultado. 
Como de quién carece de consecuencias.
Las piernas con moretes salidos de sepa dónde. 
Las mías firmes de tanto ejercicio, desaparecieron para dar paso a un par de muslos delgaduchos. 
Los pies rechonchos, cansados, con cicatrices del tiempo en la piel blanquecina no existen más. 
Princesa morena de piel azteca. Loba solitaria venida a menos.
De mis ojos no hablo, a veces tienen la mirada perdida en mundos extraños visitados por las noches bajo los influjos de pastillas coloridas.
La memoria se ha vuelto corta. Recuerdo el ayer.. El antes de ayer se evaporó en la bruma de los olvidos.
Los amores se volvieron poesía incomprensible igual que la musa que antes fui.
Y con todo lo fuerte que pueda ser parece que el tiempo se acordó que existía. 
Ese cuerpo no es mío, pertenece a una mujer cansada, avejentada que no soy yo.

La vida se vuelve simple. Necesito apenas aire para existir. Un par de alientos versados con mi nombre y el vuelo de un colibrí.













martes, 23 de abril de 2019

Días al revés

El tiempo avanza al revés. Los viejos vuelven al punto de partida de la vida. Dios guarde la hora de convertirme bebé. Los cuidaos aumentan conforme pasa el tiempo. Esta casa cobija entre sus paredes seres viejos. Todos apoyándonos en los brazos solícitos del otro. `Es duro ser deidad` canta Tulio en mi película animada favorita. El mundo dejó de girar a mi rededor; tal como una deidad segundona ni supe cuando fue. Ah chinga ¿ora qué pasó? Saqué la varita mágica del chantaje. Nada, no funciona. Ah caray caray caray. Este... a ver. La cara de gato triste tampoco funciona. "Hay que ser siempre divinos pues de tontos no vivimos", sigue Tulio. La inteligencia se ha ido detrás de caminos fríos. No puedo vivir de lo que fui. Los cambios se suceden cada instante. Vivo de lo que soy. `No quiero suplantar a un querubìn`. Una opción a los recuerdos. Hoy es todo lo que hay. Soy tú, no quiero serlo. Hace un año cometí un error. Lo he vuelto a hacer. No aprendí nada. Paciencia. Tomados de la mano estamos ubicados ante un océano desierto. Una voz de querubín habla de cara a la verdad: `pero si cada vez estás peor abuela`. Natalia de siempre me conoce enferma. Su niñez ha ido de la mano conmigo en este vivir de todos los días. Me sorprende su serenidad. "Abuela qué bueno que no ha llegado tu fin, ¿qué haría sin ti?" Luego le da palmaditas al Barry. "No te preocupes abuelo a mi también se me olvidan las cosas". Y el mundo gira y gira. No se detiene ante nadie. La melancolía y la seriedad no son compatibles o si. Hay que rescatar la armonìa antes que el abismo oscuro determine el camino de nuestras sombras. Ya es ya. Habla del si y el no que envanezca los humores. ¿Qué haces para mejorar tus males? Nada, de siempre me han resuelto todo. Volver al inicio bien creciditos cuando has adquirido experiencia pero esta sirve para una chingada. Trata de cuando los  hijos son los padres de sus papàs. Los dioses han hablado`. 



Gracias

martes, 16 de abril de 2019

Esto se està descontrolando

Las Teorías del No.

Bichos negros, arañas en el cojín, textos publicados sin tener conciencia de ello. Textos borrados de igual manera. Sombras grandes moviéndose por mi cama. 
Demencia y esquizofrenia es lo menos que debe aguantar un enfermo de pp llegando como plaga de 
La verdad es que a veces creo que mi familia se confabula contra mi. 

No albergo pensamientos malos contra ellos consciente estoy de lo que pasa por mi cabeza. Algunas veces creo que tanta negrura no  tendrá cabida en mi mente. "Algotras" estoy segura que apenas comienza algo que no quiero imaginar.
Mantengo la cabeza ocupada para no envilecer el cerebro. Hablo, transito, pregunto, husmeo, invento, asimilo y aprendo poco.

Cridsty estuvo hace poco de cuidadora mía una mañana. He de decir que por las mañanas hablo como borracha, arrastro las palabras. No se me entiende lo que digo. Olvido significados de palabras comunes.

Esto se empieza a descontrolar.

Luego, en espera de la fecha de la cita de Barry con el neurólogo la vida fluye en melodrama
cotidiano. Es una cosa que si no fuera dramática por las circunstancias moriríamos de risa.
Laura le dio de regalo de cumpleaños a su padre dos boletos para un concierto de Vetusta Morla. A Barry le gusta una que otra melodía de ellos pero no aguanta un concierto. Igual había aceptado asistir por Laura.
Un día antes Barry dijo no. 
No iré a ver a Vetusta Morla. 
Le sugerí que lo dijera antes de hacer más planes. Para terminar pronto cambió la ida al concierto por una visita al neurólogo. Eso era lo que todos queríamos ¿no? pues ya está.

Esto se está descontrolando.

Barry tuvo un ataque de furia un tanto extremo. ¡Todos a temblar!  Pasada la ira entendió por si mismo que no era para tanto el enojo. Si eso hubiera avanzado la familia no existirá.
No encontraba su teléfono de ahí el enojo.

La forma de comportarse abrió las puertas del infierno. Nos estamos haciendo viejos. Barry dice que me he vuelto impertinente. Yo digo que él. Y así.

Entonces ¿ qué?

La otra vez vi a una señora de pelo largo cano pasando por el espejo. Tenía la espalda encorvada, el cuerpo cambiado. Algo había en él acusando el pasar del tiempo. Me acerqué para reconocer a la anciana. Era yo antes de tomar conciencia de lo que los sesenta años han dejado en mi.

Pienso en el mundo hipotético que les aguarda a mis hijos con sus padres viejos y enfermos.
Está cabrón niños. Muy cabrón.

Adeu 

Y ya eso es todo que no es mucho pero tampoco poco. Una cosa así un tanto tan sin embargo como las cosas sin principio ni fin. Igual que las plagas de grillos que no son grillos pero no recuerdo su nombre. Llegan sin avisar y al marcharse dejan desolación. Sepa la bola ya se me olvidó.




sábado, 13 de abril de 2019

Poesía ignota

Del amor interrumpido por el sueño,
suspiros que nadie entiende
besos olvidados en mi boca.
renace la esperanza màs ferviente.

Descubiertos los antojos
resiste el alma perdida
dentro un cielo rebosante de carmìn y algodòn
en horas de deliciosa locura.

Tatuado el entrecejo
miro la luna pasar por de soslayo
haciendo guiños elocuentes al sol
dibujando pases de tango tristòn.

Y si acaso vienes a reclamar mi querencia
dame tres besos en señal de duelo
-muerta estoy desde que no estàs-
resucitando al sueño de una tocata en do mejor
donde mis oìdos alcancen el canto de un barìtono en flor.

Los vientos airosos levantan sin disimulo las faldas de los girasoles.
Y los muertos vienen a comer despojos de mi inocencia.
Las ausencias en las cuencas vacìas de ensoñaciòn.
terminan por apaciguar el tan temido dolor de la simulaciòn
con acentos alrevesados.

Transmiten sin afàn de complacencia
aquellos por los que suspiras,
ya llegarà la hora de marcharse
llenàndose de caramelos de cianuro colorido
en un parteaguas inacabable
del espìritu de hartazgo incomprendido.

Llena de temblores la escritura camuflada
de grotescos mal formados corazones
con flechas torcidas por Cupido bendecidas
caen sus puntas rojosangre emparentadas
al abismo dantesco del ocre olvido.

Amores candentes,
religiones baratas,
palabras sin salida.
Vèrtigos confiables esquilman la tierra azarosa de aventuras renacientes
en los tacones de botas avasallantes de grosera valentìa
simbiosos bizarra de quien la cara limpia muestra
confianza pura de lozana cobardìa.

Tiempos fervorosos,
luchas combativas.
Amores de paso
cartas sin remitente
amantes sin ternura
escondidos en altos niveles de amargura.
Y sin embargo...
Plasma versos sin estructura
musas insensibles,
flores sin aroma
pàjaros con su eterna retahìla
de piares sin emociòn
el alma de los niños encandila.


Sin embargo
nada tiene que ver con todo.
¿O si?


Gracias eternas de quien esto escribe
sin ton y sin son.





viernes, 5 de abril de 2019

5 de abril

Hoy es cumpleaños de Barry.
El buen Mister Barry.
El hombre que soporta a la MaLquEridA en todas las modalidades.
Aquel que para no pelear se muerde los labios.
El amor de la MaLquEridA está perdiendo  recuerdos.
Los ojos de Barry se nublan con lágrimas de miedo.
Los labios secos mostraban la lucha que sostuvo con la memoria.
Barry perdió el camino de regreso a casa.
No pude ayudarle. De siempre he prestado poca importancia el camino a tomar cuando salgo con él.
Barry pierde los recuerdos. Yo pierdo movilidad.
En la visita al neurólogo se me salieron las lágrimas.
Quería gritar lo que sucedió a Barry antes de llegar al hospital de los renglones torcidos.
Pero...
cubriendo la cara me puse a llorar.
Eso valió un  aumento de antidepresivos.
Estoy a un paso de hacerle competencia a La Bella Durmiente.
Barry se niega a ir al médico.
Nadie logra convencerlo.
Lo más que se pudo hacer es sacarle la exigua promesa de pensarlo. Le dio de plazo a Laura dos semanas para ir al doctor.
Dos semanas.
Esto que pasó ha sido lo más grave desde que empezamos a darnos cuenta que sus olvidos no eran cualquier cosa.
Entendí la razón de su comentario hace tiempo.
Él y yo muriendo juntos.
Por ahora no tengo deseos de morir, dijo días atrás.
Barry y yo.
Estamos frente al capricho del veleidoso destino.
Y yo como siempre sólo se me ocurre escribir para exorcizar mi alma de la ira revolviéndose en mi estómago.
Qué fuerte ¿no?
Los algo que me habitan piden permiso de hacer del silencio una postura breve,

Abur
























domingo, 17 de marzo de 2019

Shalalalala

"Un buen día amaneceré con el alma despeinada y me aventaré desde lo alto de mi cama al vacío intrínseco de mi desesperación". Me gusta la capacidad que tengo para escribir cuando me da la gana, tonteras como esta. Acompañando mi lucidez momentánea un jazz suave. El jazz mistico no me desconcentra como lo hace Enrique cuando me canta al oído. Los auriculares son una buena invención, mitigan las ganas de pensar. Mejor bailo con un vestido negro pegadito al talle. Luego dirimo mis pasos a la observancia inocua que me da contemplar a ese ser que me mira en el espejo. Soy yo. La misma de antes con otra mirada. Para tenerme en los brazos de la quietud pagana ha sido necesario una buena dosis de abyectos instrumentos permitidos para tener presas las sanas voluntades de saberse dueño de los pensamientos lúcidos llamados antidepresivos. El neurólogo se ha apoderado de mi voluntad. Maneja los pasos que doy hacia el dormir mucho y soñar poco. Los pensamientos suicidas abortan al instante de ser engendrados. No quiero morir ahora porque no me da la gana. No me inviten a compartir la mortandad de ninguna manera. Sola nací. Sola me iré. No ahora, pongo de nuevo la decisión en manos del destino. si antes creía que suicidarse era la mejor opción, hoy lo sigo creyendo pero con el alma despierta, fuera de todo drama mezquino. El neurólogo tiene mi voluntad en sus manos, lo peor es que ni lo sabe. Él sabe que estoy tranquila, que no hago sufrir a mi familia. Los momentos en los que soy dueña de mí, sirven para hacer un campo de batalla del diario vivir. A veces mi boca lanza palabra hirientes. Lastimo a los que me quieren con el veneno de la desesperación. Nomás quiero gritarles que hay alguien que lucha duramente contra un invisible enemigo. El silencio se adueña de mi. Callo la mayor parte del tiempo. Cuando hablo lo hago para contar un chiste simplón o un enojo frustrante. Las pastillas amansalocos tejieron sus redes alrededor de mi cerebro. Quiero dormir. Dejenme dormir. El no tener voluntad es más cansado que parir todos los días bocetos de amargura. Yo río. Tú ríes. Ellos ríen. Objetivo logrado. Acepto la reconciliación con un mundo aparentemente sano de gente metida en el teléfono celular. Gente que ya no tiene tiempo de levantar los ojos ni siquiera para ver el ajetreado volar de un colibrí. Mi pájaro favorito. El amigo de visitas rápidas. El colibrí menudo y solitario. Si algo rescato de este mundo sin voluntad es que aí menos mi familia no sufre tanto conmigo. Al que padece los restos de mi aguerrida fortaleza es Barry. En el amor uno siempre es el que pierde dice Emilio. A Barry le toca perder. Su amor es tan grande que a pesar de todo sigue conmigo. Algo bueno habré hecho en mi vida anterior para tenerlo a él. Una especie de suerte quizás. El tigre de la rifa. El universo es un vertedero de circunstancias. Asumo las mías. La vida me trajo a este punto en el que estoy parada con los brazos permanentemente caídos. Si acaso los levanto es para rascarme la cabeza llena de dolores muertos. Piojos tragones. Bichos simplones. Moscardones de mi juventud. La Emilia peina mi pelo enredado. Lo hace con mucho cuidado. Lo observa. Comenta su color. Blanco como el paraíso que no existe. Mi pelo también es rebelde. Yo lo dejo atado suavemente para que se libere cuando quiera. La Emilia fija mi pelo para que no parezca niña latosa. El otro día El Jefe no me quería peinar entonces le dije: peinane para que sientas el placer que es peinar a una madre. Yo supongo que es un placer, no lo sé, a lo más que he llegado es a peinar a Laura y a Natalia en su primera infancia. Ahora ya no la peino. La niña se está haciendo grande. Ha terminado el jazz suave, el silencio me ha devuelto la realidad. Es una pequeña victoria el haber elegido escribir en lugar de seguir durmiendo. Viviendo pesadillas, soñando monstruos. Despertares sudorosos de manos vayas. De espacios sin dueño. Beibi is yu. La cordura empieza a recobrar los humos del último antidepresivo. Debo dormir. Quiero dormir. La vida viene apacible como no soñé. Esta vez no tengo la culpa. El neurólogo durmió mi ser. El yo interior. El rebelde. Ese ya no existe. Hasta más ver compañeros. Disfrutenlo, el mundo es suyo. ¿Donde firmo?

martes, 26 de febrero de 2019

Los solos

Los solos viven aislados por decisión propia.

Habitantes de un mundo construido de nadas. Mundo utópico el de ellos.
Islas solitarias.
Caballeros en extinción. Su escudo es la palabra certera. Tienen más tiempo de analizar lo nada entendible del ser humano. Cabalgan los tiempos montados sobre escuálidos Rocinantes.

Los solos luchan con molinos de mentiras llegadas de fuera, del lugar del que se exiliaron. Nadie entiende a los solos.
Existen también las solas navegando en  barquitos de papel maché. Sueñan con el amor ideal tal que dentro del abyecto  mundo no encontraron. Espejos de colores. Unicornios dorados. Oasis surrealistas.
Lanzan botellas al mar. Mareas bravas se encargan de estrellarlas en los diques dejando notas dirigidas a un solo que no llegará. El rumor de las olas al alejarse son risitas burlonas del mar. Tiradas en el fondo del barquito cuentan las estrellas soñando que cuando acaben de contar la soledad desaparecerá. Cielo raso de incontables colores. ¿Cuàndo terminan de aparecer los cèfiros cantarines?

En su mundo solitario los imposibles no existen.

Los solos y las solas platican a la distancia a travès del muro de un computador. Juntando soledades encaran un mundo raro. El de los solos acompañados. Danzarinas letras apareciendo en el monitor los hace felices. Emoticón de labios rojos los sonroja. Me manda un abrazo. Quizàs no. Quizàs que sè yo.
Sentimientos representados en dibujo.
No.
Los solos no tienen defectos.
Son perfectos a los ojos de quien los lee. Sinceridad guardada en un disco duro, tal cual la razòn no es para amar suficiente, Mùsica longeva de ayeres adolescentes inmiscuidos en los redondeles de un pelo negro cautivo de sollozos perennes. Quien muere de amor no hiere. Sentires desolados. Mejor solos que mal acompañados.

Mùsica de vaivenes psicòticos recomendada para sentirse cercanos. Con un mar, un país o un muro, habitan de un mundo nuevo.
Virtualidad dicen que se llama.
Solos y solas habitando los nadas irresolutas.
Maquiavèlica era de sapiencia deformada.
Los solos mueren con sonrisa abandonada.



miércoles, 6 de febrero de 2019

El elefante escéptico

El otro día estuve a nada de pedir ayuda a Mi vecino el asesino. Me detuvo el darme cuenta que a plena luz del día fui objeto de un pequeño robo en la cochera de mi casa. Nada que no pudiera resolver pero un robo es un robo. Estaba parada en la salida de la casa cuando vi a Mi vecino el asesino que venía muy mono acompañado de su hija. Lalaralará. Al verlo se me prendió el foco en el resquicio de mi cabeza de tercer mundo que aún conserva sus creencias ancestrales. ¿Qué tal si él me puede ayudar? pensé. Por si no lo saben Mi vecino el asesino es chamán mayor, brujo de brujos, santero por convicción. Miren ustedes, mi vecino es todo menos asesino. Lo bauticé con ese nombre porque me daba miedo. Él no es asesino -que yo sepa-, al menos de personas. De perritos si. Un día escuché al pasar por su casa que decía a otra persona que la mejor "protección" era la sangre de perro. Cuando recién llegó hubo una o dos veces que en la salida de su casa había un líquido rojizo parecido a la sangre. Si era o no sepa la bola, me quedé con la duda porque oigan seré tercermundista pero mensa no. Si bien es cierto que muchas veces me quiero morir nomás por llevar la contraria, no expongo el pellejo a lo tonto. Además el chamán mayor es más alto que yo. (Cualquiera es más alto que yo). El caso es que debido a lo que está pasando en mi familia, más con mi hijo y conmigo, como decimos en el pueblo, nos urge una "limpia" pero ya. "Limpia" de malas energías. A mi hijo le atacó una tos de perro que no puede salir de ella desde hace dos meses. Incluso tuvo una pérdida de conciencia por un ataque de tos. ¡Qué susto nos dio! Si no fuera porque soy fuerte me habría desmayado ya mismo. Luego la bendita tos me atacó con fuerza. Me ocurren "accidentes". Los acceos vienen muy fuertes y párenle de contar. En mi papel de creyente añeja comenté a mi familia -mitad broma mitad seria- que a mi hijo le habrían lanzao una maldición. A él y "a la madre que lo parió" o desde yo. Ya saben que una maldición siempre es acompañada de la madre casquivana. A mi hijo se le vino una infección fuerte en los ojos. Después me tocó a mi. Amanezco con las pestañas abrazadas las de arriba con las de abajo. Tenemos infección y no hay poder humano que nos la quite. Un día amanecemos bien, al otro nos lleva la fregada. No nos aliviamos oigan. Luego Natalia empezó con un problema de salud hace meses. Tampoco hay manera de acabar con su alergia o algo así. Barry entró en depresión horrible. El fuerte Barry ya no puede más. Al gran Barry la sonrisa se le borró. ¿Cuándo? npi. Estå sucumbiendo poco a poco como los abuelos olvidados. No sigo porque lloro. Miren ustedes hasta hace poco todavía renegaba de todo lo que "me han quitado" desde que enfermé de pp. Las terapias, los chequeos rutinarios en el hospital de los milagros donde gracias a ellos descartaron un cáncer. Perdí también las salidas de fin de semana, las compras en el super y tal. Todo material tal vez pero contaba para mi. Era superflua, banal. Sin estilo pues. Lo último perdido es mi computadora entregada por mi propia mano. ¿Qué se le hace? Nada Una cosa quiero decir muy clara. Nadie me quitó nada. En mi afán de no ser una carga fui dando sin forzarme todo lo que me hacía tener un motivo para no caer en el hoyo negro, refugio habitual en mis desvelos. Culpaba a mi familia de que me iban despojando poco a poco de "mis placeres". Pero no, ellos no me quitaron nada. Desde aquí -sé que me leerán- les ofrezco mil disculpas. No es suficiente pero es todo lo que tengo. Además de ciega fui necia. Lo lamento de veras. No puedo ayudar de otra forma que no sea dejar de generar gastos inútiles. Perversiones de señora sin nada que hacer. La salud mermada de la familia abrió mis estúpidos ojos. Nadie me quitó nada. Lo que duele es que todos estemos enfermos. Quizás sea el mal momento en el que estamos. Quizás los brazos cayeron derrotados sin darnos cuenta cuando fue. Tal vez sea una prueba más de la vida. Lo que sea pero pido esquina. Apenas salimos de una cuando ya estamos en otra. Lo comparo como cuando alguien cae a un abismo. Una mano salvadora impide la caída pero el peso es tan fuerte que corren el riesgo de caer los dos si no es por otra mano que los alcanza a sujetar. Y así. Cadena de ayuda. Eslabones ferreos. Esta familia está en picada compañeros. No quiero creer que esto fue todo. Barry y yo no luchamos para esto. Ya quiero salir de la tos, de la gripe de todo. Quiero que mi familia sea la de antes pero con el aprendizaje que esto nos está dejando. Por eso mi pendeja idea de pedir ayuda a Mi vecino el asesino. Quién sabe si con unos cuantos pases mágicos nos ayude a ver la luz. Aunque dejenme decirles que muy segura de su ayuda no estoy ¿eh? Asaltaron a su hija apuntando con un arma en la cabeza. Eso hizo que él vecino bajara de peso considerablemente y cerrarán su negocio. Parece pichón flaco, flaco, flaco. Es cuando pienso, si él no se pudo ayudar con su magia no creo que pueda hacer mucho por nosotros ¿o si? Y ya, es todo. A alguien tenía que contar lo que nos ocurre -para descanso de mi alma- porque si no mi cabeza iba a estallar. Ustedes nomás lean y callen. Aquí no dice nada ¿Ok? Necesitaba soltar la sopa y ya está. Ningún drama hay en esto. Cosas que ocurren a una familia "normal" viviendo en un país hecho una enorme fosa clandestina. Con miedo a andar en las calles y un botón de pánico porque nos tocó la "suerte" de nacer mujeres. Gracias igual porque siempre que vengo hay alguien que me espera. Gracias millones y ya. Sean felices o sean lo que quieran ser. Si puedo luego vengo, si no pos no. De eso trata el blog ¿o no? De si se puede o no. Chau, parto a jugar con la gatita adoptada de Laura, una bicha muy mona casi casi como yo. .

miércoles, 23 de enero de 2019

Un diente

Las temperaturas bajas que los capitalinos manejamos hacen reír a algunos norteños. Acostumbrados a temperaturas extremas, nuestro frío les da risa y nuestro calor es cosita de nada. A mi me gusta el frío de siempre. De toda la vida. Lo que no me gusta es enfermarme. Con una tos de perro callejero nomás no duermo. Luego la fabriquita esa que tengo dentro de la nariz trabaja las 24 horas del día, acentuándose de noche. El frío de seis grados me tiene con el alma en los labios. Ahhhhhhhh así se llama una canción de Enrique. Enrique te tengo en el baúl de los olvidos. Tú tienes la culpa Mon Laferte no es así como mi ídolo pero te perdono no te preocupes. Puedes seguir con tu vida como yo con la mía. Tu amor y el mío es indestructible. Ayer estaba pensando sobre mis neuronas idas. 80% al inicio de todo. Me queda el 20% con el que trabajo a marchas forzadas. Las consecuencias son inevitables canta Enrique. Y si. De los cinco sentidos que poseía me quedan dos. El tacto. El oído comienza a despedirse. La vista, el olfato y el gusto partieron de mi y háganle como quieran. Disfruto la comida que me gustaba evocando su sabor en mi paladar. De lo demás pa' qué hablo. Se volvería eso un rosario de quejas y ya ven ustedes que la queja no se no se me da. Hace unos días quería escribir sobre lo que está pasando en mi hermoso cuerpo de ninfa adorada pero me acordé lo mal que la están pasando los migrantes llegados al país. Dije, no pos estoy reina en comparación con ellos. Se ne quitaron las ganas de contar mis cuitas de pp sin prisa. Después al paso de los días quise escribir sobre mi caída y el chichón en mi cabeza pero pasó lo de la tragedia con el combustible. Las ganas de escribe a mi estilo quejoso se esfumaron. Sin querer vi un video de cuando comenzó todo. Todavía tengo el terror agarrado en el sentimiento. No me quejo, estoy viva. En circunstancias diferentes pero viva. La rueda de la fortuna está descompuesta a mi parecer. Me he acostumbrado a casi vivir sin la virtualidad. El celular se la pasa reponiéndose de los golpes a que mi inestabilidad emocional lo orilla. Cuando no funciona le digo a quien esté cerca. ¿Lo aviento? Un ¡No! Rotundo apaga mis ansias. Gracias a eso sobrevive entre olvidos y "buenasnoches" costumbristas. Adaptarse a las circunstancias. La vida transcurre dentro de estas cuatro paredes teñidas de recuerdos. Voy a vender la computadora vieja donde nació la MaLquEridA. No tengo paciencia para lidiar con ella. El iPad lo conservaré por lo que contiene. El celular lo usaré hasta que ya no pueda hacer nada. Mientras todo esto ocurre. Hay que adaptarse. Como dijo Natalia hace unos días: Abuela ¿qué te falta para ser feliz? Tienes casa, comida, ropa, una lavadora. ¿Qué te falta abuelita? Siéntete orgullosa de ti misma abue. No sufras por tu diente. Sonríe no te de pena. Mira a mi me faltan dos y no digo nada. Tu diente crecerá otra vez. Si no vamos con el dentista para que te ponga otro, Te amo abuela, eres la mejor abuela del mundo. Te amo. Click!

sábado, 12 de enero de 2019

Mariposagolondrina

Si uno no puede dormir hay que obligar a los dedos a escribir. Ellos escriben lo que mi mente piensa. A decir verdad nada congruente se me puede ocurrir a esta hora a no ser divagaciones profundas fluyendo por mi torrente sanguíneo.
Los dioses poetas me han olvidado, cariño. El dios de toda la creación de plano no supo de mi. Ah si yo hubiese sido santa. Si yo hubiese sido santa me habrían expulsado de la escuela de santas. Seria importante pero no lo es. Los santos hace mucho dejaron de existir. Yo diría desde que los chinos empezaron a producirlos en serie. Su místico rostro perdió lucidez. No hablemos de la mirada de "ay hija ya te chingaste". Las santas no dicen groserías. A que sí. Santa Flor virgen y mártir, patrona de los descerebrados de corazón raquítico. Nadie me pediría un milagrito santa Flor te juro que si me perdonas y me haces ese favor, no vuelvo a tomar Coca-Cola. Lo juro por esta. Ok. Ok.
Qué rechulo se ve el ok ¿A poco no? Comencé a usarlo hace poco, un amigo sin quererlo me enseñó. Yo como soy un alma triste sin fundamento lo adopté. Ok para acá. Ok para allá. Ok I'm so sorry.
Mi cabeza es un disparate sin rumbo. Un globo de Cantoya quemando la última pizca de gas surcando el cielo a ver si desde aquí te veo.
Nubes solitarias. Elixir de los dioses. Ambrosía en cantatas de a tres por ocho. ¿Yu noug? Dioses extremos perdidos en las irrelevantes curvas de afroditas sin sostén. Las diosas paganas se bañan con jabón Maja. Ole con ole Compi. El mundo es tuyo. El mío escurrió por mis dedos de princesa azteca. Gorda pero princesa como no. Quién me viera tan bonita con mi blusita bordada con punto de cruz. Esas blusas son caras ¿no? Sepa, yo las compro en barata de cualquier temporada.
Me arde la panza. No debí tomar la pastilla en ayunas. Mi sismo particular de 7,5 en escala de Flor me impedía dormir. Trabuco atarantado, mezquino y arrogante dolor de panza.
Quisiera bajar por una galleta pero tardaría tanto en llegar a la cocina que olvidaría a qué fui. Siento mi garganta como si fuera un dragón. ¡Bruaaaffff! Quemo mi espacio sideral donde moran los orgullos vanos. El orgullo es algo inservible digo yo. Sirve para tener la frente en alto.
Barry ¿dónde estás que no te veo?
Espejismo conveniente. Oasis sin futuro. Ay señor de los cielos eternos ven a mi o de perdida manda a alguien que adivine mi existir.
Digo que no río, sin embargo en las fotos siempre sonríes. Claro, es mi yo positivo. Carita sonriente. Perfume de alhelí. ¿Quién me ofrece un encanto para dormir en sus brazos?
La rigidez casi se ha ido. Mira puedo mover los pies.
 Escríbeme una canción, un poema, un recuerdito nomás. A veces lloro a los poetas idos y a los sabios solitarios.
A todas horas hay que verificar si el cartero llegó. Su pitido rimbombante anunciará las buenas nuevas. Un hombre tocará mi puerta.
San Cuilmas el petatero apaga este ardor en mi garganta.
¿Quién me presta un espejo para verme quimera?
 Gud naigt broders and sisters dis is may laif.


Luego, al terminar de escribir me duermo cansada como si me hubiesen exorcizado.
¿Rily?
Yes.







domingo, 6 de enero de 2019

Ya vienen los christmas...

Este pasado año la casa no se vistió de Navidad, no hubo ni un rincón anunciando las fiestas de diciembre. La rueda de la fortuna nos mantuvo abajo. No lo suficiente porque sobrevivimos. Tampoco hubo cena navideña. Lo que tuvimos con un visitante sorpresa fue un conato, un asomo a una Navidad sui géneris. Más que cenar sandwiches preparados al vapor era irnos a dormir. Sacar plática de recuerdos añejos de una persona en común no fue suficiente. A poco todos nos mirábamos con cara de "quiero ir a dormir'. Abrazos sacados del diván de los forzados. Sonrisas raras. Y un hasta mañana. Buenas noches. Con permiso. No hicimos sentir mal al visitante. Estuvo entretenido con su celular. Una cena rara como colofón a un año visitado por la muerte. ¿Para qué recordar lo malo si con lo bueno tenemos? No hubo cena de Fin de Año tampoco. No hubo atragantamiento con las uvas, ni deseos expresados al vapor. Ni conteo del diez al cero. No hubo eso. Hubo algo mejor un día después. Paseo con la familia por las calles céntricas de la ciudad. Seis horas a puro golpe de calcetín. ¿Quién creen que se quejó? ¡Sacto! ¡Nadie! Cómo pude resistir el tanto ni yo misma lo sé. Bueno si lo sé. Estaba con mi familia. Incompleta. Los originales. Los otros miembros andaban de paseíllo por las lejanas tierras del sureste del país. Luego llega el día del último estirón. El fin de, Guadalupe Reyes es hoy. Un día antes del regreso a la vida cotidiana. Este día es el primero en muchos años que no pongo mi zapato al pie del piel navideño. Este año no habrá regalos dentro del tenis viejo. El pasado año sobrevivimos a la peor crisis de nuestra historia familiar sin una sola baja. Falta mi Alter Ego perro pero eso es otro cantar. Estuvo Guantes ña minina hermosa adoptada por Laura. De aí en fuera estuvimos todos como siempre. No concebimos la vida de otra forma. Barry, los hijos, las mascotas. Natalia, Cridsty. Todos estamos en el frente de batalla. La lucha por salir airosos del diario cotidiano sin bajas. Los amigos entrañables que no vemos. Los ángeles piadosos ayudando a sus semejantes. Las cartas dulces, los regalos inesperados cruzando océanos. Acercamirntos familiares. Los te quiero inauditos. Poemas vivos en flor.En la víspera de la rutina despierto de madrugada y dale que dale me pongo a escribir lo que me sale del alma. Escribo ahora que puedo soltando quereres, estrofas sin diseño, amores sin pulir. Escribo lo que pasa en la gloria de mis días. Y como dice Enrique "lo demás será siempre lo de menos". Buen año. Salud ante todo. Lo que se dice vivir nomás con el apoyo de todos los brazos que me rodean. Termino con un gracias como dice Emilio. Vuelvo a dormir. Hoy hay que ir a misa por la muerte de Dn Antonio. Después la vida nos espera juntos como hasta hoy ha sido. Nos leemos en otro instante de nuestras vidas. Hasta pronto compañeros. Click!

Musa con cuernos

PARA LA MALQUERIDA

La Malque es un corazón de sol escondido y mil silencios largos. Es beso de agua y luz de ciegos en el desierto diario. La leo y me leo. La leo y la siento. La leo y la quiero. Vamos de la mano desconocidos y alejados por los caminos rotos y astillados de la vida cansada y del tiempo huraño. Refunfuñamos por todo y hasta en el infierno tienen miedo de que un día aciago lleguen nuestros pasos. Chocamos con mil horas arañamos las rutinas odiamos la compasión nos dan risa los ángeles y mucha pena los diablos. Nos cansa todo y más que nada el resto de los humanos. A veces herviríamos a los que nos rodean y otras daríamos la vida por hacer reír a un chavo. La Malque es un corazón de sol escondido y mil silencios largos. Toro Salvaje

Los inmortales