El Tren del Olvido

*Antes que el encender y apagar el computador sin escribir nada se vuelva un ejercicio mudo y cotidiano debido a que el medicamento del pp se está adueñando de mi mente haciendo polvo la caja de pensamientos volátiles e ideas inimaginables publicaré posts antiguos que me gustaron mucho por allá del 2009 cuando comencé a escribir sin saber a ciencia cierta en la que me estaba metiendo. 

Seguiré escribiendo porque eso quiero pero sobre todo porque no quiero que los fantasmas que me habitan terminen posesionándose de lo único que tenía intacto: mi cerebro.

La habitación está en penumbras. Es la única forma en la que puedo dormir. Las cortinas oscuras. La puerta semi cerrada sin ninguna luz que ahuyente al sueño. Es la manera que tengo de asustar al insomnio. Mi recámara completamente a oscuras.

Las sombras que habitan mi cuarto caminan de un lado a otro sin dejarme dormir. Ya no me asustan. En algún momento se cansarán y se irán dejándome en la quietud de la noche que tanto busco.

Abrazo al sueño no dejándolo escapar. Quiero dormir arropada en el cansancio.

En las tinieblas de mi cuarto habita el recuerdo que se va. Las lágrimas en mi almohada han dejado de fluir dando paso a la tranquilidad del reposo tanto esperado.

Son las 4.30 de la mañana. Un grito de hombre se oye a lo lejos. Me saca del letargo en el que me encuentro. Abro los ojos buscando en el techo algo que no encuentro.

¿Oíste?- pregunta Barry.

Si- respondo. Nos quedamos callados aguzando el oído. No se escucha más.

Mis ojos abiertos siguen buscando. Se escucha de nuevo un grito- esta vez de mujer-. Ya no decimos nada, nos quedamos callados tratando de adivinar qué pasa.

Empieza el llanto de un niño.

A lo lejos se oye el silencio que dice que algo está pasando en algún lugar de la noche.

Se escucha el ladrido de un perro que ahuyenta al conejo de la luna sin lograrlo. Los chihuahuas se han ido a refugiar entre mis piernas, asustados de algo que no logran saber que es. No ladran, algo raro sucede y ellos lo saben. No quieren atraer a lo extraño con sus ladridos. Paran las orejas alertas a cualquier ruido. No se mueven. Tienen miedo.

Se escuchan pasos en al escalera. Pasos presurosos que se dirigen a ningún lado. No tengo miedo. Un ruido en la protección hace que Barry me pregunte de nuevo si escuché. No respondo. El corazón me late muy rápido queriendo escapar de mi pecho. Pongo una mano encima para detener su loca carrera.

No se oye más. Todo queda envuelto en la penumbra de mi cuarto. 4.30  de la mañana, hora en la que el Diablo debe estar ya en el infierno renegando de no haber podido llevarse un alma, al menos no de nuestra casa.

A lo lejos se escucha el silbido del Tren del Olvido. Lleva en sus vagones a la gente que va derecho a borrarse de la mente de las personas que conocieron.

Sé que en el primer vagón van los Don Nadie, los que pasaron por la tierra sin haber hecho nada que los recordara sin dejar huella en el tiempo. Personas que serán borradas de la memoria en el mismo instante que les echen la última palada de tierra. Sin lágrimas de por medio.

En el segundo vagón van los Amados que se hicieron querer por la gente y que pasaran unos años antes que su recuerdo muera junto con la última generación de sus buenas obras. Se les puede ver pensativos pero tranquilos. Saben que serán recordados sólo por un tiempo y después desaparecerán como desaparece el ruido que hacen las ruedas del tren en las vías.

En el tercer vagón van los Personajes Ilustres. Esos que pudieron comprar un cacho de cielo y una memoria viva que pasará a través de las generaciones contando todo lo bueno que hicieron. Aunque de bueno no haya nada.

Héroes fabricados para hacer creer a la gente que dieron la vida por sus semejantes. Los que se quitaron el pan de la boca para dárselo al hambriento pero que en su casa tenían un frugal banquete esperándolos para compensar el mendrugo de pan que regalaron.

Héroes de pacotilla.

En el cuarto vagón, van los Buenos. Los que sin importarles nada dieron la vida por aquellos que lo necesitaron. Los que fueron por la vida siendo buenos porque si. Porque su corazón les indicaba que debían serlo sin esperar nunca una recompensa.

Ser buenos porque la vida así lo decidió y ellos quisieron serlo. Se les nota alegres. Saben que por mucho tiempo serán recordados por alguien a quien si le importaron. Saben que el olvido tardará en llegar... pero llegará.

En el quinto vagón van los Desalmados, riendo y cantando. Alegres deambulan por la vida sin importar el olvido.  No les interesa. Saben que no llegará por mucho tiempo. El daño que causaron fue tan grande que pasaran generaciones y generaciones recordándolos no importando ser maldecidos cada que los recuerden. Los maldecirán hasta que no haya más rencor guardado si es que puede ser.

A los Desalmados los dejará el tren en la última parada. La séptima puerta del infierno. Ahí quedarán presos de sus crímenes y errores cometidos. Ellos lo saben. Saben a donde van y no les importa. El olvido para ellos no llegará y eso los alegra.

En el sexto vagón van los Inocentes. Aquellos que tuvieron la mala fortuna de no nacer. Los recordarán sin recordarlos. No tienen cara. No hay sonrisas ni llantos. Ni alegrías ni tristezas. No hay nada. Sólo un recuerdo imperturbable de alguien que no llegó a nacer. Un ser que no llegó a ser.

Los gritos que escuché no logro ubicarlos en el tren. No sé en que vagón van. No los oigo más.

En el séptimo vagón...

En el séptimo vagón voy yo. Viendo el camino abrirse ante mi. No tengo miedo, ha desaparecido. Mi memoria y mi recuerdo están vivos y así permanecerán hasta que alguien decida que es suficiente. Que lo hecho por mi no da para más.

Dejaré las letras que mis dedos han juntado. Mi libro se vida se leerá pasando de generación en generación hasta que pase a ser obsoleta., hasta llegar el momento en que a las nuevas generaciones ya no les diga nada mi nombre.

Sabré entonces que el  Tren del Olvido llegó,  debo abordarlo.

Chantaje rojo sangre de Ausencia

A manera de cuento

Con los ojos cerrados, tendida en el suelo, Ausencia escuchaba los gritos de la madre apurando a sus  hermanos a que le llevaran toallas húmedas para ponerle en la frente y le parara la sangre que abundantemente  salía por la nariz. Con una mano detenía la cabeza para que la niña no se ahogara y con la otra apretaba el tapón que le habían colocado para que dejara de sangrar.

La sangre que tragaba se le iba por la garganta dejándole un sabor que con el tiempo se le haría familiar. Sabor ferroso. Metálico. Sabor sin fuerza.

Ausencia se llamaba la niña.

Ausencia nomás.

Ausencia había sido el nombre escogido para dejar rastro en esta vida barata y vacía como ella, en son de broma decía a sus hermanos cuando le preguntaban por su vida ausente de amores escondidos entre las sábanas. Amores que nunca llegaron. Ausencia solitaria siempre fue.

Ausencia de alegrías. De todo, de nada. Ausencia de ti.

Empezó muy pequeña con las hemorragias que le dejaban un dolor de nariz severo. Hemorragias continuas produciéndole insomnio y desgano. Quedaba inerme ante todos y ante la vida. Cualquier soplo de aire se llevaba un poco de ella. Alma silenciosa difuminándose perdida en los soplos infinitos de vientos nocturnales.

Las hemorragias eran intensas, detenerlas era muy difícil. La habían llevado con médicos y especialistas, sin embargo los sangrados continuaban. Las anemias eran una constante en su vida.

Vitaminas y los mejores alimentos eran para ella. Verduras y frutas era la comida exquisitamente preparada por las manos delicadas de su madre que se esmeraba en darle a su hija un poco de vida en cada guisado.

Ausencia caprichosa sin límite conceptual.

Cuando sus padres o hermanos la contrariaban empezaba a sangrar. Todos se ponían en movimiento para evitar que se desangrara. En ocasiones era inevitable acudir al médico ante el abundante sangrado. Todos se asustaban al ver el líquido ominoso correr por su  rostro acompañado de lágrimas hastiadas.

Cuantas veces habíase quedado agachada en el lavabo cansada de que la sangre se escapara de la nariz sin poderla detener.

Cuantas toallas y pañuelos se habían pintado de rojo sin que nadie pudiera hacer nada y que la sangre dejara de fluir. 

Cuantas veces su madre llena de desesperación no sabía que más hacer y llorando iba a la silla a sentarse junto a la estufa sintiéndose impotente ante los sangrados de su hija. De Sol como la llamaba cuando la mirada tierna de madre se posaba en los ojos cafés que la veían tratando de cobijarla sin poder hacerlo.

Y ahí quedaban las dos exhaustas. Una sin poder hacer ya más nada y la otra esperando el desmayo salvador.

Así pasaron pocos años hasta que las hemorragias fueron haciéndose costumbre.

Un día Ausencia la joven pálida, se dio cuenta que nadie podía decirle nada porque había desarrollado un poder extraño.

Podía manejar los sangrados a su antojo.

Y se volvió caprichosa. Pidió todo lo mejor so pena de dejarse desangrar si no cumplían sus deseos. Convertida en pequeña tirana el mundo giraba a su antojo.

Consintiéndola, los padres la satisfacían dándole todo lo mejor. Si acaso no lo hacían, un hilo rojo empezaba a escaparse de la nariz llegando a la boca y siguiendo un camino sin fin hasta que sus caprichos eran cumplidos.

Cuando no cedían, los asustaba ver a los pies de la joven el charco de sangre que comenzaba a hacerse río y meterse entre las piedras del jardín para pintar de rojo los malvones favoritos de su madre.

Un día pidió el mundo y pusieron el mundo a sus pies.

Sólo que Ausencia no se daba cuenta que en los continuos chantajes, la sangre perdida no la recobraba por más que le dieran cientos de vitaminas y chocolates y sueros vitaminados. Verduras y todo lo que pudiera ayudarle. Frijoles, carne, bálsamos mágicos, etc.

Poco a poco se iba desvaneciendo. Nadie se había dado cuenta que un poco de ella iba desapareciendo cada día haciéndola transparente. Blanca como la niebla. Pálida como la luna. Rizos absorbentes con un dejo de organdí. Aroma de ríos encantados. Sublime esencia de deseos remotos. Ausencia del ser.

Un día su madre pegó un grito al ir a despertarla para tomar la medicina. Ausencia, no estaba más. Sólo quedó en su cama una silueta marcada por el pequeño cuerpo de niña caprichosa. Sólo el dejo de su ausencia quedó en el remolino de emociones de su amada familia. 

Ausencia... así se llamaba.

Ausencia de ti.

Las Teorías del No

No ha de ser en los cementerios donde busque a mis muertos,
yacen
muy dentrito de
la memoria.

No son los despojos con los que se nutren los árboles de verde follaje

los que guardan las querencias,
es en el corazón donde reposan indelebles al tiempo

No es el valor lo que me mantiene erguida.
Es el temor el que impide  las caídas
abrazadas a los troncos gruesos de sauces llorones

se yerguen gloriosas ante el ímpetu de los despojos nutriendo vida.

Pájaropareja

Sabina pequeña, gritona 

Locuaz intransigente 

Ama y señora de la jaula chica.
Silvio fuerte, grande

Eterno cantor de alas amarradas

Amo y señor del Rincón de los Secretos.

Cualquier día se me pega la gana, abro la reja de la libertad restringida

En cámara rápida se sucede lo que ha de suceder.
Silvio descuelga el cuerpo alado por los barrotes de una casa color engañoso.
¡Corre, corre!

¡Vuela, vuela!
Sabina comenzó la alharaca.

Salta con brinquitos de pájara modosa.

Cuídate las uñas Sabina. 

No quiere que Silvio se vaya.

'No te vayas mi amor', susurra por lo bajo.
Silvio sigue pronto, rápido, rapidito en la escapada 

Cuán grande se vuelve la jaula cuando de escapar se trata.

Ágil vuela la pájara a la parte superior de la reja.
Silvio llega a la puerta,
Sabina se deja caer para picotear la cabeza del agitado pájaro.

Uno, dos, tres puyazos acompañados de estruendosos gritos.

¡Vamos pajarraco, sal ya!

Con el gran pico, Silvio se ayuda a trepar por fuera la jaula.

¡Lo logró! 

Presuroso llega a lo alto de ella.

Descansa.

Respira, el mundo es tuyo.

Despliega las alas.

Transmite coherencia en breves aleteos.

Descubre el objetivo.

Se lanza al vacío. 

Choca con la cabeza de algun.o

Tropieza. 

Remonta el vuelo. 

Llega agitado a su sitio especial

Una maceta que hizo suya donde probó el glorioso sabor de la Cuna de Moisés
'Hola', dice 

'Cotorro'

'Burro'

'Cotorrito, cotorrito'

Recobra el habla junto con la libertad.

Sabina en tanto asoma la cabeza oteando el silencio de fuera

Respirando temor, acalla su pequeño corazón con suspiros redondos.

Vuélvese al interior.

Callada disfruta el rumor de sus silencios.

Las horas escurren largas como miel en los labios de la amante impaciente.

Saetas sin destino disparadas por el halo del atardecer inquieto.

Se acerca el tiempo de volver.

Sabina acicala su plumaje verdoso con brotes amarillos

Limpiando el pequeño pico escapan suspiros presurosos.

Lejano en el tiempo, Silvio trepa a lo más alto de la planta.

Desde ahí divisa el cuerpecillo de Sabina parada en la entrada de la jaula.

Inhala suficiente aire fresco para el resto del día.

Unos gritos se escuchan a lo lejos.

Sabina lo ha visto,

por fin su amado vuelve

Lo recibe con un picotazo que Silvio alcanza a esquivar.

Cruza de prisa al rincón de la jaula a donde llegará Sabina

a darle besitos de amor.

Amor salvaje.

Amaramor.

Amaramuerte.

Cuando no soy yo

Me enojo, 

digo groserías,

muchas.

No es bello hacerlo una "dama" como yo. Si el enojo viene de noche -como hoy- me duermo frustrada. Me dan ganas de patearle los hue... No, no debo decir groserías ni perder el estilo.

Compi dice que eso ensucia mis letras. Profe dice que no son necesarias. Pepe dice jajaja. Emilio... Emilio no dice nada. Creo que es mudo, sino fuera por sus letras estaría convencida que es imaginario. Esperen, Emilio ES imaginario. 

Las "damas" no dicen groserías, tampoco las escriben. Pensarlas pueden pero jamás deberán salir de sus boquitas de fresa.

Es de madrugada, llueve.
Me arrulla la lluvia.
Me relaja.
Hace olvidar que estoy enojada.

No diré groserías porque este blog es llorón y decente leído igual por "las buenas consciencias" (nadie se sienta aludido porfa) que por espíritus abyectos y almas circunspectas. 

Mis padres me harían repetir hasta el cansancio, "No debo decir groserías" o te daré veinte azotes ¡No señor! 

Un dos un dos con el uno y con el dos, con el uno y con el dos. Las gotas marchan comandadas por un sargento mal encarado (disculpe usted, me pagan poco) con voz de trueno que desde las alturas los vigila. 

Ah si ustedes supieran la causa de mi enojo, me ayudarían a patear lo que los hombres tienen y las mujeres no.

Ya no estoy enojada... poquito nomás. Soy una "dama" decente. Incluso convertida en musa. ¿Las musas dicen groserías? 

¡Ya sé! Pondré la cara contra la almohada y gritaré mi enojo. ¿No que ya no estabas enojada? ¡Si señor! Cuando este acabe, dormiré arrullada por las gotas de lluvia marchando sobre el techo. Un dos un dos, con el uno y con el dos, con el uno y con el dos, ¡Alto!

En solitario

(Bosquejo de carta a quien ya no está).

No pasa nada

Soltando mi mano me dejaste parada sin nada de donde asirme.
(Tuve pánico y me aferré a ti).

Nada debe mover tu paz interior, ni yo.

Me quedé quieta sin saber que hacer. Los pies se me hicieron pesados, como de plomo -entendí la frase- y sin saber nada me puse a llorar.
(Parada como muñeco de cuerda no pude moverme).

Lo siento

Dijiste y sin mirar atrás te marchaste.
Me dolió porque pensé estarías para siempre.
(No hay nada para siempre).

Todo pasa

Escondido detrás de la puerta esperaste mi reacción. Levanté un pie con mucho esfuerzo, luego el otro. Di un paso, dos, tres...
Sonreíste como cada día
(como todos los días).

Te quedé mal

Me puse a llorar porque me enseñaste mucho pero se te olvidó decirme como reír con lágrimas de soledad.  Eso no me lo enseñaste.
(Me sentí sola sin ti)

Eres mi mejor amigo

Te esperaré siempre
aunque el siempre tenga un fin
(¿hay un fin?)

Te fuiste.

Supiste que nada pasaría,
no había tiempo para más y sin miedo comencé a caminar.
(Eso ya no lo sabrás, ¿o si?)

¡Lo lograste! pero ya no estás para ver lo que siempre deseaste: Que aprendiera a caminar sola y con la cara sonriente.

Gracias por ser el mejor aunque ya no estés.

Flor de loto

Cuando escribir no puedo...

¡Felicidades Ángel de la Guarda!
Los ángeles de la guarda también cumplen años.

Cazadora de moscos errantes

La Srita Lamar y su sobrina RosaLee

Pues ahorita quisiera ser la Srita, Kelly Lamar-Brown, la araña patona que vivía en la sala. Si fuera ella no tendría que estar preocupada por asistir a una reunión con gente desconocida en un lugar lejano y desconocido. 

Aunque a decir verdad, si fuera la Srita, Lamar ya estaría muerta, porque acuérdense que alguien la asesinó en un cuento que le escribí.

Preferiría quedarme a tejer mi tela de araña y mirar desde lo alto la manera de cazar un mosco errante. Esperarlo pacientemente y cuando su zumbido amenazador inundara mis oídos ¡Plas! me lo como ipso facto.

Pero como soy la MaLquEridA debo ir revisar el armario -vulgo ropero- para ver que debo usar para asistir a una reunión con gente desconocida en un lugar lejano y desconocido.

Deseo ser una araña patona solitaria viviendo en lo alto de la sala sin preocupaciones de más nada que cazar moscos errantes sin preocuparme por socializar.

Voy a cerrar los ojos y cuando los abra espero ser la araña patona que vive en el baño de abajo.

¡Tarán!

Favor de no reírse porque de verdad me duele

la MaLquEridA está muy triste, tanto que ha pensado suicidarse ella solita tapándose la nariz para no respirar. Y es que hace unos instantes acaba de recibir una noticia impactante. El amor de su vida se ha casado.

El golpe recibido la ha dejado pendeja. No, por favor no se rían, ella es muy lista y hermosa pero una noticia así acaba con cualquiera.

Tomará un receso de unos minutos en lo que mengua su dolor. 

Como muchos saben Enrique Bunbury es el amor de su vida y se ha casado. ¡Cuánto dolor! 

La noticia la dejó patidifusa y con los ojos en blanco. Hace unos días Enrique se casó con Jose Girl, su novia y madre de su hija. ¡Una hija! ¡Tiene una hija y yo ni enterada! Estaba ciega de amor. Es con el único que le he sido infiel a Barry porque sabe que es más guapo que él  y lo acepta. 

¡Oh Dios por qué me haces esto, si yo tanto tanto tanto que te quiero!

Para olvidar mi desdicha voy a leer El Libro de los seres no imaginarios en el que aparece un cuento de Jesús Olague del blog, Lo que es no tener que hacer y del que siempre he dicho que me gusta mucho como escribe.

El libro me lo regaló Kiku el domingo. Le costó trabajo encontrarlo pero ya lo tengo en mis manitas. Lo único que me faltaría es que Jesús me lo firmara pero eso está en chino.

¡Snif! Se casó Enrique, ¡Snif!

Cuando termine de leer investigaré porqué Benito Tiki se quiere echar a Babo Alejandro si los dos son machines.

Alguna extraña razón debe haber pero no la sé, entonces investigaré.

¡Enrique! ¿Por qué me traicionaste con otra? Y yo que fui a todos tus conciertos para que me vieras lo fiel que soy y así me pagas, ¡Snif!

¡Adiós mundo cruel!

Y no se rían de mi por favor, que yo también tengo mi corazón tontito.

El hada de las penas y el sueño asustado

La pequeña Fleur dormida

Llegó a mi casa el domingo por la tarde. Metida en una pequeña bolsa de celofán conocí al hada de las penas.

Dice la leyenda maya que en las noches antes de dormir, se le platica la pena a la pequeña hada, después se coloca debajo de la almohada y al día siguiente la pena ha desaparecido.

Confieso que en eso de leyendas soy una papa y mayas aún menos así que agarrando a la pequeña muñequita, le platiqué mi pena -en realidad hoy por hoy no tengo penas pero le dije que quería dormir- completé el proceso me dispuse a soñar no sin antes pedirle que no me fuera a asustar. Es que les tengo miedo a los muñecos, peluches y todo lo que tenga ojos porque siento que me miran. Para poder dormir sin sobresaltos procuro que tales juguetes no me ¨vean¨ porque sino tendré un sueño fallido salpicado de pesadillas.

Sepulté al hada bajo dos almohadas por si las moscas y cerré mis ojitos..

Al otro día amanecí como si nada eso si con el resultado del insomnio en mi cara ya que el hada de las penas es eso de las penas y yo necesito un hada del insomnio.

Supongo que mis sueños son feos porque hasta el sueño se asusta al tratar de dormir conmigo. No sé porqué. Tengo la mente limpia con ligeras manchas que no puedo borrar pero ya quiero ver quien tiene el alma blanca. Verdaderamente limpia.

De cualquier manera amo a mi hada porque es un regalo de mi hija que aprecio mucho porque pensó en mi y en mi problema del sueño asustado.

No sabía qué nombre ponerle a mi hadita porque los nombres mayas que hay no me gustan así que sin pensarlo mucho le llamaré Fleur, como me decía algunas veces mi amiga Syl que es de Yucatán y tiene relación el lugar con los mayas y bla.

Con el sueño alrevesado cierro mis ojos en intervalos del uno dos en compases desmedidos y con un ¡Tarán! me entrego a los brazos de la inconsciencia en la que me sumo durante el día. Cuando el sol amanece llega para mi la hora de dormir.

Hasta mañana o hasta la noche ya no sé cuando tenga mis ojos abiertos.

Hay ángeles con las alas arrugadas

Usted es muy joven. Y mis ojos se llenaron de lágrimas.

*Ni los ángeles del cielo ni los demonios del mar, separarán mi alma del alma de Anabel Lee. Ni tu alma se separará de la mía y yo no soy Anabel Lee.

¿Cuándo vienes? Es que ya no quiero ir.

¿Tendrá fiesta de cumple La Bella? Quiero comérmela a besos.

Mi dedo tiene una cutícula errante. Cuando un día chocó con la banqueta la uña distorsionó su figura,   algo así como si quisiera volar.

A ti. ¿Cómo?

¿Le gusta leer? Si pero tengo mente dispersa y las letras huyen al espacio sideral.

Gracias, Te amo. ¿Seguro que con eso puedo congraciarme con mi alma?

*Es hora de hablar de la quimera de otra vida. Esa otra vida es la que nunca soñé.

Los antidepresivos me han enseñado a vivir fuera de la realidad. Yo debía ser valiente pero mis alas se estropearon y ya no pude remontar el vuelo.

Pero usted debe decirme cuando venir porque sola no vengo. ¿En diciembre le parece bien?

Cuídate Chikis. Me dio un beso y arrancó el auto perdiéndose en el olvido.

Benito Tiki es como yo. Es mi Alma Gemela en modo perro.

*No pidas paz a mis brazos que a los tuyos tienen presos. Ese será mi epitafio, no quiero que lo olvides.

Tengo moretones en la pierna por culpa de Babo Alejandro. Pero la sorpresa que le dimos bien valió la pena.

¿Amar es pecado? Depende a quien ames. 

Siento muy feo cuando alguien se despide o se va así nomás. Quizás se aburren de hablar con el monitor.

Quiero aprender Tai Chi porque si. Necesito hacer algo diferente que no se coma mis entrañas.

Te extraño tanto. Soy feliz cuando estás.

Ya casi va a hacer un año. Tus alas se aferraron a mi un día de junio que no volverá.

Dicen que el dinero no lo es todo pero los que lo dicen son los ricos. No necesito dinero, puedo ser feliz con mis manos inquietas.

Y desde ese día estoy traumada porque siento que me echan la culpa a mi. Soy tan inocente como el que más.

Yo no robo. De chiquita le robé a mi mamá pero nadamás a ella y a nadie más, lo juro.

*Requiem para un cabrón. Podría escribir sobre su tumba pero ya se me olvidó quien era.

*El tiempo se va. Ayer se me escapó por el desagüe, quise detenerlo pero sólo se oyó glu glu.

La quiero mucho. No se preocupe por mi estoy bien. Me dijo, pero no sabe que de verdad me preocupa.

*Han caído los dos cual soldados fulminados al suelo. En un universo paralelo el fuego consume las almas de los enamorados.

*And have left me with a prayer, That I'd Find You. I forgot how to pray.

No señorita podóloga, no me hable así porque lloro. Y las lágrimas se agarraron de mis pestañas terminando por mojar las mejillas ante el azoro de ella que se me quedó viendo con ojos desorbitados y pidió perdón.

*Necesito saber si una corte celeste nos juzgará. Estoy condenada.

Soy ladrona de versos caducos. ¿Esos tienen copyright? 

Tengo la insana costumbre de reír llorando. En los límites de la locura habito.

Si supiera la forma no me importaría el fondo. Asumo los riesgos.
Dije, ¡Voto a Satán! Y los ruidos comenzaron a escucharse.
No te estanques en la tristeza. Ser triste es algo innato en mi.

Cómo se llama esa canción, preguntaste. *Me arrincono pa´ llorarte.



*Trozos de melodías de EB.

Sobreviviente (Cuento)

Efigenio construyó su nueva casa en lo alto de la protección del patio trasero. Siendo una parte a donde casi nadie dirigía la mirada creyó seguro fijar ahí su residencia. 

Comenzó a tejer y tejer una tela enorme donde pensaba guardar los bichos que cazaba metiéndolos en un ovillo que tejía con extrema rapidez, resguardándolos de otros depredadores. Tenía pensado construir una casa enorme en donde -si el Dios de las Arañas lo permitía- sería el sitio ideal para formar una familia. La familia Puerta Escalera apellidos de los cuales Efigenio estaba muy orgulloso.

-¨En lo alto de la sierra me detuve a descansar
pero sentí que me iba sin moverme de lugar
los ojos se me perdieron en aquella inmensidad
y me olvidé de mi mismo tanto mirar, mirar...¨cantaba rasgando la guitarra en las noches quietas, mientras soñaba con su lugar ideal lleno de flores y estrellas. Con arañitas correteando en torno de él en tanto miraba a su tierno amor con el que soñaba desde hace mucho tiempo.

Una noche Efigenio se hallaba dormido, cansado de tejer y tejer las patas ya no lo sostenían. Los ojos se le cerraban de sueño.Sin pensarlo mucho, se tiró con los brazos debajo de la cabeza y se puso a contemplar a la luna que en ese entonces se asomaba detrás de unas nubes negras. Ésta al verlo quiso jugar con él e invitando a  las nubes comenzaron a hacer diversas formas que Efigenio debía adivinar.

Él no quería pero después de tejer tanto se merecía un rato de relax. Aceptando la invitación de sus amigos se dispuso a adivinar formas.

Adivinó un elefante con cola de caballo. Un dragón que trataba de sacar fuego pero lo único que sacaba eran bolas de humo. Vio la cara de una princesa triste con nariz de bruja, un árbol con patas y la carreta del Dios Araña saliendo de una tormenta.

Así estuvieron un buen rato jugando cuando de pronto a Efigenio le vino el cansancio y sin más se despidió de sus amigos. 

Echándose a dormir comenzó a contar estrellas. Llevaba cerca de tres mil cuando de pronto sintió que los cimientos de su casa empezaron a moverse. Asustado vió que algo había chocado contra su telaraña.

Como pudo se sujetó de la protección y empezó a subir agarrado de un hilo hacía la lámina donde podría esconderse mientras trataba de adivinar lo que ocurría.

Sentía un olor extraño en su nariz que no lo dejaba respirar aunado a un rocío mortal que lo estaba paralizando.
Jalaba el aire pero este se negaba a entrar por su nariz. Al llegar a la lámina, el rocío infame le cayó en los ojos cegándolo, como pudo siguió subiendo pero las fuerzas se le acababan. El olor y el rocío eran cada vez más fuertes haciendo que sus fuerzas menguaran.

Con mucho trabajo se metió debajo de la lámina donde pudo detenerse un poco para tragar aire pero entonces el rocío asesino lo hizo caer a un arbusto donde trató de esconderse.

El aire ya no le llegaba a los pulmones, haciendo un máximo esfuerzo logró arrastrarse a una abertura que había entre las macetas.Extenuado dejó que los brazos de la muerte se apoderaran de él, cerrando los ojos se abandonó al misticismo de lo infinito.

Efigenio había sucumbido al veneno mortal del spray mata insectos que no daña su jardín y a los bichos pone fin.

Al menos eso creyeron quienes atacaron a la araña porque al creer muerto al bicho, no se dieron cuenta que Efigenio se había puesto una máscara antigas de las muchas que tenía escondidas previendo un ataque mortal.
Abriendo un ojo para ver si no había peligro, se quitó la máscara aspirando el oxígeno salvador. Escondido como estaba debajo de una hoja de gerbera y habiendo visto que no había nada que temer, la araña se quitó la máscara comenzando a llenar de aire limpio sus pulmones.

Después de reponer fuerzas, a mitad de la noche Efigenio empezó a construir nuevamente una enorme residencia donde -si el Dios de las Arañas lo permite- llevaría a vivir a la familia que tenía pensado formar con Loli Rosas, la araña patona qque vive arriba del calentador, ahí lejos donde nadie nunca dirige la mirada.

Imagen de dónde más, si de google.

La edad de la punzada II

-Emmm Barry... ¿No te parece que te acercaste mucho a la muchacha que te surtió gasolina?

-No Chikis, es para que me oyera bien

-Emmm... ah.

-¿Oye Barry y por qué te arreglas tanto si vas a trabajar?

-Por eso, porque voy a trabajar y debo dar una buena impresión a los clientes

-Mmm... ah.

-Barry... este... porque viste con ojos de borrego a medio morir a la mesera?

-Tu estás enferma Chikis, soy amable nada más.

-Mmm... ah.

-Barry- ¿En los bares que vas hay mujeres que bailan con deconocidos de esas que cobran?

-No, yo no voy a esos bares, a donde voy nadamás estoy con mi amigo platicando.

-Mmm... ah.

-Barry... ¿Por qué llegas tan tarde?

-Porque estoy trabajando

-¿A la una de la mañana?

-Es que llueve y hay mucho tráfico y todo eso que sufrimos los que andamos en la calle

-Mmm... ah.

-Barry... ¿No te parece que andas medio raro?

-No para nada

-Emmm... ¿No andas con nadie verdad?

-¡Cof cof cof! Jejeje No Chikis, tú eres la única en mi corazón

-¿No andarás queriendo sentirte joven y andar de picaflor como antes?

-No, eso ya pasó

-Mmm... Ojalá sea cierto porque no hay nada más peligroso que una MaLquEridA celosa, ¡Y YA ME ESTOY ENOJANDO!

Fugitiva de la fé

¿Qué le voy a hacer? Tengo la mala costumbre de renunciar a Dios cuando sus secuaces me maltratan.

Tuve la fortuna el sábado pasado de acudir a una ceremonia religiosa. 

Pocas veces son las que acepto ir porque los sacerdotes me caen en la punta de los huevos y esta vez no fue la excepción.

El padre comenzó la misa regañando a la gente. Que si no se saben los cantos, que si hablen bien porque no se les entiende, que cantaran fuerte, que si patatí patatá.

Para mis pulgas que no aceptan regaños ni maltratos de nadie, opté por no poner atención mirando la cara de los santos resignados a oír siempre lo mismo.

Mala suerte que con pies de yeso no puedan huír.

Después la atención se fijó en los grandes candelabros. Mi mente volátil imagino que si la punta del más grande cayera en la cabeza de alguien, santo madrazo que recibiría. ¡Virgen del Chongo Parado! como decía alguien que ya no está.

El madrazo recibido sería como el codazo de Kiku en mis costillas al ver que no ponía atención y estaba pajareando. Pero es que el pinche padrecito tuvo la culpa, para qué regaña a la gente, ni que fuera su papá o qué chingados.
No aguanto que nadie me regañe y cuando digo Nadie es Nadie.  Mñeh! es un decir porque si me regañan pero eso sí, YO elijo quien dejo que me regañe.

Así pues, la misa transcurría entre regaños, llantos de niños sin control, murmullos de gente chismosa, el barullo de la gente afuera, música y yo que seguía sin poner atención.

Difícil cosa es cuando mi imaginación cobra vida entre tanto santo de yeso y ropajes largos como están vestidos. Santos de caras tristes pareciendo pedir clemencia ante tantas peticiones de gente urgida de milagros.
Si yo fuera santa ya habría renunciado o hecho que me expulsaran de la iglesia acostándome con un santito. Nada hay que duela más a la iglesia que hacer el amor.

Nací en el seno de una familia católica.

Fui educada en la costumbre arcaica de escuchar y obedecer. De amar a un Dios que castigaba. De no decir groserías porque mi castigo era recibir un manazo en la boca para acallar mi inconformidad. Dejándome la boca roja pedía a Dios que no se me olvidará el por qué de semejante castigo.

Quizás por eso ahora soy así. No le echo la culpa a nadie de mi forma de hablar tan bizarra y cada vez más obscena. Suele ser que diciendo majaderías mi alma descansa del lastre de rectitud que debo portar ante la gente que me conoce.

Mis hermanos son muy educados, salvo otro hermano y yo que somos las ovejas negras escapadas del redil de las buenas costumbres.

Ellos incrédulos leen lo que escribo, Sí hermanos míos esta MaLquEridA grosera soy yo pero que ustedes no conocen ni conocerán porque la sombra de la educación paterna no deja que lo hagan.

Si mis padres me oyeran se volverían a morir. 

Terminar de escuchar misa fue un poco-mucho pesado. Yo queriendo que el santo padrecito se callara de una buena vez porque ya tenía hambre pero él empeñado en decirnos el infierno que nos espera por ser renegados de la fe.

¿Y cómo no serlo si se supone que uno se acerca a la iglesia para recibir un bálsamo para aguantar los enconos de la vida diaria?

En vez de eso recibimos regaños pues a chingar a su madre. Tengo bastante con la gente que hay afuera para que todavía los hombrecillos con sotana me nieguen la poca fé que me quedaba en el fondo de mi alma.

Y bueno, soltado el lastre que cargaba desde el sábado pasado creo que por tercera vez vuelvo a renunciar a Dios, o por lo menos al que está en las iglesias, ahí donde las flores adornan rostros dolorosos de santos inconformes por no poder ser felices.

Si algo bueno tiene ser huérfana es que me salvo del jalón de orejas por parte de mis padres al ver que soy una prófuga de sus creencias y que desde hace un tiempo dejaron de ser mías.

Me alejé de Dios con la esperanza de verlo algún día, dije alguna vez cuando la religión mormona me abrió sus brazos y de los cuales escapé porque ví que jugaban con mi buena fé. Terminé siendo incrédula hasta de mí misma.
Soy desconfiada hasta la chingada pero es que el día que me dí cuenta que Dios era un  invento fue cuando perdi algo que no creía recuperar: La fé en mí misma.

Y aquí ando perdida en mis propios laberintos, inventándome un Dios que sea como yo, directo, que no castigue, que no vea a los ojos no por malicia sino porque están llenos de lágrimas, lágrimas que tienden a lavar al alma llena de dudas y desasosiegos.

Un Dios que sea así como yo, poquita cosa pero grande en su propia convicción sin caer en la egolatría, poquito nomás. Lo suficiente para poder aguantar mi propia perversión.
El día que Dios me llame a cuentas, sabré si fue un invento de mis ancestros o de verdad existe, quizás entonces sea hora de empezar a temblar de verdad y ahí si ni el puto Ángel de la Guarda me va a salvar.

Nada tendría sentido

Si supieras todo de mí
quizás ya me habrías perdido.

Surrealismo mudo

La cosa es que no me gusta que los muertos no me hablen. Si se van a aparecer en mis sueños, mínimo me digan que quieren. Sucede que rondan a mi alrededor, vestidos de blanco y con la cara tapada, haciendo alharaca, tomándome de la mano para llevarme a algún sitio al que no llego en mis crónicas oníricas.

Las señas con las que se comunican son ensordecedoras, digo, si se oyeran, me castrarían el hábito de hablar. 

Anoche supe que los muertos también tienen capacidades diferentes, los míos son mudos... y ciegos ahora que me acuerdo, ¿Tenían ojos? ¿Cómo saberlo si llevaban la cara tapada? ¿Mis muertos son míos? Ni siquiera pude verlos ¿Por qué digo que son míos?

Mis muertos son extraños en su inherente locura. Todo es extraño, ni siquiera tuve miedo. Los sueños míos son espacios repetidos que no me provocan temor. Quietud de relidades reprimidas. Divago cruelmente en aras de mi propia lucidez y termino cayendo en una vigilia surrealista.

De sueños y amores perdidos

Hoy no estoy para nadie. 

Tengo tanto sueño que si pudiera venderlo sería millonaria. Sueño postergado desde hace tanto tiempo cuando dormir era una delicia.y no quería que se acabara. El sueño lo fui adquiriendo en la quietud de los tiempos, cuando el aire no era aire y el sol era una estrella tímida que se escondía bajo las faldas de las nubes amarillas del amanecer.

Dejé de dormir al saber que mi mente trabaja mejor con el ruido torpe del silencio.

Si la vida pagara lo que debe a mi me quedaría a deber sueño. Sueño pero no sueños. Los sueños los he cumplido cada vez que se me ha antojado.

Los que no he cumplido, los tengo debajo de mi almohada esperando el momento oportuno para saltar y recordarme que los estoy dejando atrás.

Sueño un día conocer el tiempo en que me volví ajena. Ajena al dolor, al sentimiento, al deseo, al amor. Ajena a la niña que quería volver a ser cuando supe que el amor no era un juego. Aquella niña que soñaba con los caracoles de su cabello enredados en el último amanecer. Cuando le robaron un beso y las lágrimas asomaron por primera vez.

Sueño con dormir y despertar cuando recuerde que hoy es el día en que debo empezar a deshacerme de los amores muertos que empañan mi vida y que se volvieron un lastre demasiado pesado para mis frágiles hombros. Nadie vive de amores idos so pena de volverse loca de remate.

Puede que hoy sea tiempo de abrir los ojos o dormir hasta que el amanecer se haga día y el anochecer me cuente de esos amores que olvidé en la quietud de mis sábanas. Puede que esta noche me vuelva loca.

Debo soñar que quiero dormir para volver a soñar.

Quiero recuperar el tiempo perdido pero el hado de los imposibles me dijo que no. El tiempo no vuelve y el mío hace mucho abordó el tren del no será. Sabia virtud de conocer el tiempo, dijo una vez un tipo y tiene toda la maldita razón.

El tiempo no vuelve... ni los sueños que se pierden. Esos los encuentran unos más afortunados y los hacen propios.

¿Ya qué? He olvidado a conveniencia lo que quiero olvidar.

El atrapasueños sin empleo que está arriba de mi cama, pegado al cielo raso con sus tentáculos listos para devolverme el sueño perdido se ha llenado de polvo. Ya ni me hace caso cuando tengo pesadillas y me despierto gritando. Él también se cansó de esperar sueños llenos de caricias onanistas.

Él también tiene sueño, lo he contagiado. Me dí cuenta anoche, cuando en la quietud de mi respiración ví como el deseo se escapaba por la rendija de la ventana acompañado de unas manos que no eran las mías y dándome la vuelta fingí dormir.

Anémonas de mar

Algunos hombres,
no merecen ni el rincón del corazón
donde se metieron como anémonas de mar
esperando el momento para atacar con sus tentáculos
y comernos el alma.

Algunos hombres,
atacan sin misericordia en la marea baja,
cuando los corazones son propensos al amor
paralizándolos al contacto de la suave piel de una mujer.

Algunos hombres me hacen daño
y no hay manera de evitarlo.

Propósitos de año nuevo 中国 or whatever

Ayer empezó el año nuevo chino y me puse a pensar que sería bueno proponerme metas para cumplir, pierdo interés cuando hago esto pero me esfuerzo.
Intentaré no ir contracorriente absurda... in-ten-ta-ré.

Estas serán mis metas por cumplir, ¿Cuándo? Ni idea.

1.- No decir groserías

Quizás las escriba menos pero tampoco es algo que me acongoje, me preocupa un poquitititititititititito decirlas pero no me quita el sueño. Llevo una tercera parte de mi vida siendo guarra, pienso que soy más honesta así. No me ando por las ramas para decir las cosas, pero en ocasiones lastimo, ¡Uts!

2.- Olvidar

忘记

3.- Seguir la dieta. 

Hoy pequé, necesitaba tomar café y ni modo, fueron tres traguitos y no tenía casi nada de azúcar además parecía agua turbia. Nadie puede negar que me estoy esforzando, no he aumentado de peso y eso si es de admirar. No... tampoco es de aplaudir. Es mi droga para aguantar, ¿Thé? Ni que estuviera enferma.

4.- Dejar de quejarme

Ni volviendo a nacer. Es más en la última vida que me falta voy a ser plañidera.

5.- Dormir por lo menos tres horas seguidas

A menos que me den un mandarriazo en la cabeza no sé cómo lo voy a lograr

6.- No ser repetitiva

No ser repetitiva, no ser repetitiva, no ser repetitiva.

7.- Dejar de azotarme

Difícil hacer esto cuando soy La Reina del Drama. Pero eso sí, cuándo soy graciosa, mato de risa a todos. Lástima que son pocas veces y pocos los afortunados, ahám.

8.- Tener ordenada mi casita como cuando era ama de casa antigua y no me la pasaba en internet, ni tenía blog y me la pasaba sacudiendo los muebles.

Hoy lo único que sacudo es mi blonda cabellera.

9.- El próximo blog que haga no lo voy a dar a conocer a mi familia, menos a Barry, no vaya a ser que ahora si pase lo que en Caborca y me quede huérfana de marido.

Tendré un blog privado dónde cuente mi vida amorosa, erótica y sensual. Si, eso haré. Será trece equis.

10.- No llorar. 

悼念不

Cumplir metas es como si me dijeran escucha música clásica sin dormirte. Es mejor irle dando a la vida cada día el valor que tiene y no pensar en bobadas.

Por ejemplo hoy le voy a dar varias horas de mi sueño, eso vale mucho porque llevo milchorrocientas horas sin pegar los ojos, ¿o son las pestañas? :(

Gracias a Pashmina que me hizo muy feliz ayer porque se acordó de mi y me regaló la foto que ilustra el post.

Y ya, that´s all folks, me voy a dormir.

Aí los vidrios nos cortamos.

Nada es para siempre

Acostados uno al lado del otro no duermen, ninguno de los dos habla. Están juntos pero separados por sus propios pensamientos.
Él sumido en sus problemas se siente solo. Ella al lado de él siempre se ha sentido sola. Fastidiado de dar vueltas sin poder dormir, él se dirige hacia la otra recámara cerrándola para que nadie entre.
El hueco de su cuerpo es lo único que hay junto a ella quien se levanta a preparar un café en la fría madrugada. Cada uno por su lado piensan en que momento se soltaron las manos y comenzaron a separarse. 

Ya no serán más el ejemplo de amor perpetuo, de familia correcta y feliz sin problemas, después de todo no son tan perfectos como todos pensaban, también ellos tienen fallos. Habrá muchos que sonrían al ver su caída, a otros les dolerá, ellos no se darán cuenta de lo que pasa a su alrededor porque estarán en su mundo solitario uno junto al otro.

Ambos tienen ante si el camino que nunca pensaron recorrer: El de la separación... las manos se han soltado, no supieron en que momento pasó, acostumbrados a su soledad no se dieron cuenta cuando el amor dejó de existir.