El blues de los secretos

Las cosas que no se dicen son más que las que sabemos.
Los secretos no debieran existir.
No estás para saberlo ni yo para contarlo pero...
Baúles negros de cerrojos sin llave.
El algo tantos años escondido puede provocar un cisma familiar.
No le digas a tu mamá.
Todos tenemos algo que no se debe saber.
Por el bien me callo.
Por mi mal soy una tumba.
La vida puede ser un blues triste. ¿O quieres que te cante un himno a la vida?
La añoranza permite gimotear por algún recuerdo enterrado en el cofre de secretos.
Cientos de mujeres van sigilosas por el camino de la vida.
Si las almohadas pudiesen hablar, había que autorizarlas primero.
Ninguna cosa buena puede quedar en el misterio de las nubes negras.
Los secretos tienen la caducidad que uno quiera darle.
¿Te digo algo pero no se lo cuentas a nadie?
El día que decidas hablar tú tendrás que elegir entre el escarnio o llevártelo a la tumba.
Mi pecho no es bodega.
Que no lo digas no quiere decir que lo ocultas.
Un anillo con un diamante engarzado en el oro de la infidelidad.
El adulterio ya no es delito ¿se puede decir con quién andas sin daños a terceros?
Engaño bañado en lágrimas de un mar más salado que el sal-món.
La mentira es un algo silencioso asomado a la siguiente mentira. Confusión.
¿Me guardas un secreto?
No le digas a nadie.
El alias es un engaño autorizado o no.
Du yu guan tu noug a sicret?
El secreto puede alargar la muerte. No vive eternamente en uno.  Desquicia el cerebro.
Igual nadie te cree.
Peor si eres mujer.
Mucho peor si eres niña... o niño.

El perdón de mis pecados

¿Si perdono a mis muertos, ellos me perdonarán? Puedo vivir sin perdonar, ¿Quién soy para hacerlo? ¿Los muertos necesitan ser perdonados? Lo hecho no tiene remedio. ¿Cómo se perdona a un muerto? ¿Y si ellos no quieren ser perdonados? Cada día que amanece es un nuevo comienzo. Hay preguntas que no tienen respuesta. El corazón es sensible. El recuerdo queda pero ya no lastima, entonces ¿Para qué perdonar recuerdos muertos? Ya todo pasó. No se siente nada. Seguir entonces. Los muertos, muertos son. La vida sigue con un hálito de inconsciencia, de no saber. La vida es hoy y hoy toca preguntarse ¿Cómo se perdona a un muerto cuando se tiene la certeza que ese muerto pide ser perdonado? El alma lo necesita. Yo ya no siento nada. Es como si no hubiera existido por más que las memorias olvidadas resurjan cada cierto tiempo. Un recuerdo diluyéndose entre el espacio del olvido y el eterno adiós. Sin sentir.

A mitad de la noche

Fotografía tomada por CallateTú

Que soledad mas triste la de un perro ladrando en mitad de la noche
más triste aún la de una mujer esperando al amor de su vida.
Tristeza la de un niño viendo como su madre se va sin entender la causa del abandono
o los ojos vacíos detrás de unas gafas negras.
También es triste un árbol seco
o los acordes de un piano desafinado.
Tristeza por la vida sin vida de un hombre desalmado
o una mujer sin pasado
Una página en blanco de alguien que nunca aprendió a escribir, es triste
o los paso dados que no dejaron huella.
Tristeza la de un payaso que no hace reír
o la de un pájaro escondido porque no sabe trinar.
Tristes son las letras jamas leídas
o las alas rotas de un adolescente sin futuro.
Tristes son las palabras huecas de quien no te quiere
o las medias arrancadas por manos obscenas violando vírgenes
Tristeza la de una madre arrullando abandonos en el ocaso de la vida
o la de un padre arrepentido de violar a sus hijas.
Tristes los arrepentimientos tardíos
o las manos infantiles aferradas a un No te vayas mamá.
Triste es una risa sin eco
o una flor en un panteón.
Triste es que no te guste mi tristeza
o que no sepas que amo tu alegría.
Triste el lamento de un tren que se va
o la boca muda de una amante esperando al esposo de otra.
Triste es no saber vivir
o dejarse morir.
Triste es no reír
o no saber amar.
Tristeza de los dedos mudos
o la de un gato sin hogar.
Tristes las risas falsas
o los orgasmos fingidos.
Triste es no aprender de los momentos en que nos agobia la tristeza
o no saber ver la cara del adiós.
Tristeza la de una mente hundida en la locura
o la de un músico sin trabajo.
Tristes son los latidos del corazón sin esperanza
o las camas de un hospital.
Triste es no aprender de los sabios que la vida pone en el camino
o saber de amigos que no lo son.
Tristes son las lágrimas pintadas de un santo en una iglesia
pero más triste es el adiós a un moribundo.
Tristeza saber que hoy no me lees
pero más triste porque mañana si.
¿Que es lo verdaderamente triste?

Lo triste es que muchos escriben sobre lo bello de la vida pero pocos sobre la tristeza. Yo escribo sobre la tristeza porque a ella nadie la quiere y eso es muy triste.

Hay ángeles con las alas arrugadas

Usted es muy joven. Y mis ojos se llenaron de lágrimas.

*Ni los ángeles del cielo ni los demonios del mar, separarán mi alma del alma de Anabel Lee. Ni tu alma se separará de la mía y yo no soy Anabel Lee.

¿Cuándo vienes? Es que ya no quiero ir.

¿Tendrá fiesta de cumple La Bella? Quiero comérmela a besos.

Mi dedo tiene una cutícula errante. Cuando un día chocó con la banqueta la uña distorsionó su figura,   algo así como si quisiera volar.

A ti. ¿Cómo?

¿Le gusta leer? Si pero tengo mente dispersa y las letras huyen al espacio sideral.

Gracias, Te amo. ¿Seguro que con eso puedo congraciarme con mi alma?

*Es hora de hablar de la quimera de otra vida. Esa otra vida es la que nunca soñé.

Los antidepresivos me han enseñado a vivir fuera de la realidad. Yo debía ser valiente pero mis alas se estropearon y ya no pude remontar el vuelo.

Pero usted debe decirme cuando venir porque sola no vengo. ¿En diciembre le parece bien?

Cuídate Chikis. Me dio un beso y arrancó el auto perdiéndose en el olvido.

Benito Tiki es como yo. Es mi Alma Gemela en modo perro.

*No pidas paz a mis brazos que a los tuyos tienen presos. Ese será mi epitafio, no quiero que lo olvides.

Tengo moretones en la pierna por culpa de Babo Alejandro. Pero la sorpresa que le dimos bien valió la pena.

¿Amar es pecado? Depende a quien ames. 

Siento muy feo cuando alguien se despide o se va así nomás. Quizás se aburren de hablar con el monitor.

Quiero aprender Tai Chi porque si. Necesito hacer algo diferente que no se coma mis entrañas.

Te extraño tanto. Soy feliz cuando estás.

Ya casi va a hacer un año. Tus alas se aferraron a mi un día de junio que no volverá.

Dicen que el dinero no lo es todo pero los que lo dicen son los ricos. No necesito dinero, puedo ser feliz con mis manos inquietas.

Y desde ese día estoy traumada porque siento que me echan la culpa a mi. Soy tan inocente como el que más.

Yo no robo. De chiquita le robé a mi mamá pero nadamás a ella y a nadie más, lo juro.

*Requiem para un cabrón. Podría escribir sobre su tumba pero ya se me olvidó quien era.

*El tiempo se va. Ayer se me escapó por el desagüe, quise detenerlo pero sólo se oyó glu glu.

La quiero mucho. No se preocupe por mi estoy bien. Me dijo, pero no sabe que de verdad me preocupa.

*Han caído los dos cual soldados fulminados al suelo. En un universo paralelo el fuego consume las almas de los enamorados.

*And have left me with a prayer, That I'd Find You. I forgot how to pray.

No señorita podóloga, no me hable así porque lloro. Y las lágrimas se agarraron de mis pestañas terminando por mojar las mejillas ante el azoro de ella que se me quedó viendo con ojos desorbitados y pidió perdón.

*Necesito saber si una corte celeste nos juzgará. Estoy condenada.

Soy ladrona de versos caducos. ¿Esos tienen copyright? 

Tengo la insana costumbre de reír llorando. En los límites de la locura habito.

Si supiera la forma no me importaría el fondo. Asumo los riesgos.
Dije, ¡Voto a Satán! Y los ruidos comenzaron a escucharse.
No te estanques en la tristeza. Ser triste es algo innato en mi.

Cómo se llama esa canción, preguntaste. *Me arrincono pa´ llorarte.



*Trozos de melodías de EB.

Buscando sin existir

Los fantasmas no existen
son ecos de nuestra memoria
convertidos en recuerdos
que no dejamos partir.

Sabiendo esto me puse a buscar fantasmas en la casa paterna. Armada con el iPad y la cámara de la novia del Pogh, nos fuimos a los lugares más olvidados, los que no están habitados. No se siente ninguna mala vibra ni se oyen ruidos ni cosas extrañas. 

Las escaleras, el cubo de las mismas, el cuarto dónde asustan, la entrada donde veíamos a ¨Los pelones¨ seres fantasmales que habitaban la casa hace mucho tiempo.

Libros de letras muertas hacinados en sus propios demonios.

Nada de lo que busqué, encontré a pesar de la advertencia de mi hermana: -El que busca encuentra- decía cuando tomaba fotografías. 

-No los molestes porque entonces si saldrán- me dijo reiteradamente.

Así pues después de explorar todos los rincones, no encontré nada. Eso si, empecé a sentir escalofríos al ver las fotos pero fue todo.

Lo que espero es que en la noche no me asusten porque entonces si, patas pa´cuando quiero. ¡A correr! ¡Sálvese quien pueda! y todo eso que se dice cuando tenemos miedo.

Ahora hay que prepararse para mañana, día en que visitaré el panteón para cerrar de una vez por todas eso que no me deja dormir.

 Lo que algunos llaman cerrar ciclos y yo llamo despedida de mis muertos para siempre jamás.

Fugitiva de la fé

¿Qué le voy a hacer? Tengo la mala costumbre de renunciar a Dios cuando sus secuaces me maltratan.

Tuve la fortuna el sábado pasado de acudir a una ceremonia religiosa. 

Pocas veces son las que acepto ir porque los sacerdotes me caen en la punta de los huevos y esta vez no fue la excepción.

El padre comenzó la misa regañando a la gente. Que si no se saben los cantos, que si hablen bien porque no se les entiende, que cantaran fuerte, que si patatí patatá.

Para mis pulgas que no aceptan regaños ni maltratos de nadie, opté por no poner atención mirando la cara de los santos resignados a oír siempre lo mismo.

Mala suerte que con pies de yeso no puedan huír.

Después la atención se fijó en los grandes candelabros. Mi mente volátil imagino que si la punta del más grande cayera en la cabeza de alguien, santo madrazo que recibiría. ¡Virgen del Chongo Parado! como decía alguien que ya no está.

El madrazo recibido sería como el codazo de Kiku en mis costillas al ver que no ponía atención y estaba pajareando. Pero es que el pinche padrecito tuvo la culpa, para qué regaña a la gente, ni que fuera su papá o qué chingados.
No aguanto que nadie me regañe y cuando digo Nadie es Nadie.  Mñeh! es un decir porque si me regañan pero eso sí, YO elijo quien dejo que me regañe.

Así pues, la misa transcurría entre regaños, llantos de niños sin control, murmullos de gente chismosa, el barullo de la gente afuera, música y yo que seguía sin poner atención.

Difícil cosa es cuando mi imaginación cobra vida entre tanto santo de yeso y ropajes largos como están vestidos. Santos de caras tristes pareciendo pedir clemencia ante tantas peticiones de gente urgida de milagros.
Si yo fuera santa ya habría renunciado o hecho que me expulsaran de la iglesia acostándome con un santito. Nada hay que duela más a la iglesia que hacer el amor.

Nací en el seno de una familia católica.

Fui educada en la costumbre arcaica de escuchar y obedecer. De amar a un Dios que castigaba. De no decir groserías porque mi castigo era recibir un manazo en la boca para acallar mi inconformidad. Dejándome la boca roja pedía a Dios que no se me olvidará el por qué de semejante castigo.

Quizás por eso ahora soy así. No le echo la culpa a nadie de mi forma de hablar tan bizarra y cada vez más obscena. Suele ser que diciendo majaderías mi alma descansa del lastre de rectitud que debo portar ante la gente que me conoce.

Mis hermanos son muy educados, salvo otro hermano y yo que somos las ovejas negras escapadas del redil de las buenas costumbres.

Ellos incrédulos leen lo que escribo, Sí hermanos míos esta MaLquEridA grosera soy yo pero que ustedes no conocen ni conocerán porque la sombra de la educación paterna no deja que lo hagan.

Si mis padres me oyeran se volverían a morir. 

Terminar de escuchar misa fue un poco-mucho pesado. Yo queriendo que el santo padrecito se callara de una buena vez porque ya tenía hambre pero él empeñado en decirnos el infierno que nos espera por ser renegados de la fe.

¿Y cómo no serlo si se supone que uno se acerca a la iglesia para recibir un bálsamo para aguantar los enconos de la vida diaria?

En vez de eso recibimos regaños pues a chingar a su madre. Tengo bastante con la gente que hay afuera para que todavía los hombrecillos con sotana me nieguen la poca fé que me quedaba en el fondo de mi alma.

Y bueno, soltado el lastre que cargaba desde el sábado pasado creo que por tercera vez vuelvo a renunciar a Dios, o por lo menos al que está en las iglesias, ahí donde las flores adornan rostros dolorosos de santos inconformes por no poder ser felices.

Si algo bueno tiene ser huérfana es que me salvo del jalón de orejas por parte de mis padres al ver que soy una prófuga de sus creencias y que desde hace un tiempo dejaron de ser mías.

Me alejé de Dios con la esperanza de verlo algún día, dije alguna vez cuando la religión mormona me abrió sus brazos y de los cuales escapé porque ví que jugaban con mi buena fé. Terminé siendo incrédula hasta de mí misma.
Soy desconfiada hasta la chingada pero es que el día que me dí cuenta que Dios era un  invento fue cuando perdi algo que no creía recuperar: La fé en mí misma.

Y aquí ando perdida en mis propios laberintos, inventándome un Dios que sea como yo, directo, que no castigue, que no vea a los ojos no por malicia sino porque están llenos de lágrimas, lágrimas que tienden a lavar al alma llena de dudas y desasosiegos.

Un Dios que sea así como yo, poquita cosa pero grande en su propia convicción sin caer en la egolatría, poquito nomás. Lo suficiente para poder aguantar mi propia perversión.
El día que Dios me llame a cuentas, sabré si fue un invento de mis ancestros o de verdad existe, quizás entonces sea hora de empezar a temblar de verdad y ahí si ni el puto Ángel de la Guarda me va a salvar.