Cometa Àgata

Escribo por decir que por sentir ni siento. Las ideas se estancan junto con miles de letras recién descubiertas en un lenguaje falto de coherencia. El ocio mata las neuronas. La canícula el despertar consciente.

¿Cómo lograr escribir en un aparato tan pequrño bajo un tremor constante?
Saturo la cabeza de buenos deseos. Las letras cambian de parecer cuando las plasmo en el lienzo purísimo de una estrategia poco conocida.
Este aparatejo no tiene autocorrector.  Hay que regresar una y mil veces a corregir lo que no escribo. En esta vaguedad sin censura el misticismo escapa por un recoveco de mi espíritu. Estoy escribiendo bajo el halo letal de un mal humor que no hago mío. Una de tantas formas que usaba antes de descubrir que existo.
Las letras quietas antes perdidas van cobrando forma. No interesa escribir sobre si me duele hoy el rizo izquierdo. Se ahogó la saciedad de beber lo que me hace daño. A modo de broma me he retirado de la "vida pública". Desde ayer me llamo "Cometa Àgata". No voy a fiestas. Rara vez se escucha mi voz agrietada por un tan sin embargo común.

Y luego cuando sólo soy visible para Colibrí, digo lo que siento. Hablo lo que pienso.

Los humos de "escribidora", se marchan por donde llegaron: el lado oscuro de mi almohada.

Cometa Àgata encontró otra forma de conocerse a sí misma. Se ha hecho amante del  silencio. Baila sin música. Se preocupa sin saber. Digiere lo bueno de los pocos que ha permitido entrar a su espacio cotidiano. Los escribanos estàn de fiesta. Un conato de escribiente explora la riqueza del silencio.  Nomàs una cosa les pido lectores sensibles, no le digan a Barry que estoy guardada en el silencio. Se preguntarà por qué hablo tanto por las mañanas y no le dejo ver tranquilo las noticias.

Hasta cuando sea menester volveré a sacudir el polvo de este mi no tan secreto lugar de esparcimiento.

Me voy. Este aparatejo se està quedando como yo cuando despierto, sin energía.

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