Manos atadas.

Las caídas que me ha dado la vida han sido para fortalecerme, cada que caigo es tener que levantarme una y otra vez, así sin más, con apenas una mano que se tiende para poder asirme.

Con tan solo trece años, la vida me ponía otra prueba, que si bien no era fuerte- para los que no la tenían- para mi era otra más que no sabía como enfrentar, aunque la vida me fué mostrando el camino a seguir.

Era la seguna infección de piel que tenía en la cara, tal vez si la hubiera tenido a otra edad no me hubiera afectado, pero en plena adolescencia, para mi fue una etapa difícil de superar, pero aún así salí adelante con ayuda de mi madre.

Iba en segundo año de secundaria, cuando las chiquillas queremos que los muchachos volteen a vernos.

Yo no era diferente... y me volteaban a ver... pero por la infección que tenía en la mejilla. Una infección que ya llevaba varios meses sin ceder.
Las curaciones que mi madre me hacía con agua muy caliente y sal de grano, después ponerme violeta de genciana, ¡por dios!, traía la mejilla morada, era una pena terrible. Esas curaciones no surtían efecto... mi paciencia ya estaba llegando al límite. Sobretodo porque no podía faltar a la escuela, ya que estaba en exámenes semestrales y siendo una muchacha aplicada, para mi faltar era poco menos que la muerte.

Todas las noches, mamá me hacía la curación que dije antes. Ponía antes de acostarme un lienzo blanco, limpio sobre la almohada, para saber si cuando estaba dormida me rascaba la mejilla. Habría que ponerse a temblar si descubría que me había rascado... ella tampoco podía más. Mamá me revisaba las uñas, para saber si me había rascado y ver si seguía con la infección. Los médicos habían dicho que era una enfermedad nerviosa y que mientras no se me quitaran los nervios, la infección no cedería.

Entonces opte por decirle a mamita que me amarrara las manos durante la noche. Mis hermanos se reían de mi porque me decían que parecía presa, pero para mi era la salvación. Estaba acostumbrada ya a andar con un paño en la mano, tapándome la mejilla morada, me daba mucha pena.

Y así lo hizo. Todas las noches me amarraba las muñecas con una tira de tela, pero me tenía que amarrar fuerte para que no zafara mis manecitas... así todas las noches, durante largos meses, hasta que la infección cedió.

Por fin sería libre.

Por fin andaría libre, sin nada de paños en las manos, con mis muñecas moradas de tanto dormir con las manos juntas, pero sin atar.

Tal vez por eso, ahora cuando duermo, no cambio de posición... así como me duermo, así me levanto, no me muevo durante la noche.

Aprendí a dormir con las manos atadas... las manos porque mis sueños eran libres...mis sueños... son libres.

Puedo dormir sabiendo que ya nunca me atarán las manos para dormir... ya no.

Las cicatrices casi imperceptibles quedaron en mi cara y en mi recuerdo... pero ya lo he superado...
aunque no me gusten mis manos regordetas... pero... ya no las ato más...