El Club. ( Sueños al viento).

Habría que levantarse temprano para ir al monte. Cada semana mi padre, mis hermanos y yo, íbamos a abastecernos de leña  para bañarnos y para la cocinita de humo de mi madre.

Escogíamos los leños que mi padre decía que nos servirían, además íbamos escogiendo unas ramitas delgadas, flexibles, resistentes.
Empezábamos a juntarlas, sin alejarnos mucho de mi padre y luego cuando ya teníamos suficiente, la colocábamos en el carrito que teníamos para tal fin.
Algunas veces la policía forestal paraba a mi padre para revisar que no hubiésemos cortado árboles y que la leña que llevábamos efectivamente era de la que estaba tirada.
Ellos no sabían que mi padre, había echado en medio de toda la leña, los mejores troncos, los que estaba prohibido recoger, aún cuando estuvieran tirados. Escondidos entre los leños no se veían.

Regresábamos cansados, pero felices.
Le dábamos a mi madre algunos hongos que recogíamos sin supervisión y casi todos iban a dar a la basura ya que muchas veces eran venenosos.
Al terminar de bajar la leña y meter el carro, nos llevábamos las varitas que habíamos recogido. Le pedíamos a mi madre dinero para comprar papel de china y entonces empezaba nuestra diversión.
Los gemelos preparaban engrudo, que es una especie de pegamento hecho a base de harina y agua. Extendían el papel de china en el patio, con mucho cuidado. Amarraban las ramitas estratégicamente con hilo robado a mi madre. Ponían las ramas amarradas sobre el papel  y empezaban a armar su papalote.
Buscábamos un trapo viejo y lo cortábamos en tiras delgadas mi hermana y yo para la cola del cometa. Ella y yo solo veíamos, los papalotes no eran cosa de niñas, solo obedecíamos a lo que nos mandaban los gemelos y Marco.
Los dejaban secar al sol y mientras tanto empezaba la labor de convencimiento con mi madre para que nos dejara salir a la lateral de la carretera para poder volar el papalote.
Mis hermanos se íban hasta la esquina de la casa y se regresaban corriendo. Detrás de ellos venía el papalote haciendo piruetas o tomando vuelo, según fuera el caso. Había que tener cuidado con los cables y los postes de luz para que no se quedaran atrapados en sus garras.
No tardaban en estar en lo más alto del cielo, y ahí nos quedábamos sentados en el quicio de la puerta mirándolos cuán alto subían.
Si acaso nos dejaban ir al llano detrás de mi casa, entonces era mejor.
Nos podíamos acostar en el pasto y  ver como el papalote se quedaba quieto... suspendido en el tiempo.

Y entonces soñábamos.

Que fácil era tener un sueño enrollado en un dedo, con un hilo tan delgado, pero tan resistente que no se íba de nosotros y aunque el dedo se pusiera morado de tan apretado que se tuviera el hilo, no importaba, no se lo llevaría el aire... eso no.
Sueños infantiles. Soñar lo que se quiere, lo que se puede, lo que se anhela.
Despertábamos al grito de mi madre llamándonos a regresar a  casa.

¿En qué momento dejaron de soñar esos pequeños?
¿En qué momento sus sueños se atoraron con cables de luz?
¿En qué momento se atravezó un poste en su camino?
¿En qué momento se rompió el hilo de sus sueños?.

¿Cómo volver a agarrar ése hilo, si con el viento se escapa tan pronto que ya no hay manera?
¿Cómo volver a agarrar el hilo del cometa que es nuestra vida?.

¿En qué momento despertamos, si ahora ya no hay una madre que nos llame a  casa... a nuestra casa?...