La fiesta de las alimañas

Las alimañas tienen la consigna de provocarme sobresaltos apareciendo de soslayo cuantas veces quieran en el día. Extremoduro canta de vida dura sin eternidades vanas. 

Los peces provocan un hito en el páramo de la abundancia. Servida la mesa,  no termina de mostrar los lugares de a quién corresponda el sitio más importante. Menuda tarea tiene a quién no le importan los invitados al banquete de frijoles con tortillas. 

El mundo discriminando viejos tendidos al sol. Epílogo circunstancial. Miradas inocuas degradadas en sollozos. Se supera a sí mismo adjudicándose lo que no le corresponde. El Dios de los ciegos hace reverencia al rey de los perdones. Un bicho de cola chata ocupa el centro del techo de la recámara. Ojalá no caiga encima mío. El algo divide su cuerpo en opciones para confundirme en las pesadillas.

Y luego llega un ser con un cúmulo de patas sin método aprendido para caminar sobre el edredón blanco de mi cama. Las sombras moviéndose por la cocina y yo tan sin embargo, modosita sin gritar para no ahuyentar el alter ego dominante de mis sueños fallidos. Escóndeme entre tus silencios.

Pernoctando bajo la almohada después de la demolición de objetos sin sentido sueño con la ternura de la mirada reciente. No es que tenga miedo, los temores no entran en mi mente, suicidas en abundancia acucian las ganas de perder la razón.

No quiero ver más bichos, ni tener sueños que me dejen exhausta, sin ganas de levantarme a la mañana siguiente. Con la luz las sombras difuminadas en ecos de colores colgadas de los ganchos despellejan las sombras bailando al son de un clavicordio viejo abandonado en el sueño malsano de la otra noche. Los grillos  huyeron al enterarse de la Gran Fumigación encabezada por Giorgio Trespatas. Aprendiz de escritor, oficial de mecánico y soñador por convicción.

A las que no les preocupaba tal evento era a las arañas de pelambrera en la espalda. Sí, esas que tienen unas enormes patas como tenazas de cangrejo y un gran pico en la punta de la horrorosa lanza ubicada al final de la boca. Son las que salen después de las lluvias de agosto cuando el pasto todavía no es terreno de nadie.

Termino por creer que todo eso sucede en la mente abyecta de quién escribe las letras al ritmo de dedos utópicos. Si los bichos existen tal cual los veo podría poner un negocio del que sacara suficiente dinero para retirarme a rascar la panza al amparo de la brisa de un mar tan azul igual al mediterráneo que no conozco.

Tendría un trío de palomillas de la ropa usando el polvo de sus alas espolvoreándolo en el confín de los sueños apagados para que siguieran igual. Total, a nadie importan los sueños desconocidos. Luego mandaba a hacer trajes de muchos colores para vestir las tijerillas salidas del desván de mis derrotas. La derrota más grande duele menos con brillitos de ocasión. 

A las cochinillas las mandaría descalzas con cascabeles en las patas a bailar una danza tribal de por los tiempos de cuando no se conocía el zapato de tacón. Ni hablar de los zapatos de charol de los que usaban los pachucos amañados con la palabra "bonita" al servicio del galán pa' envolver a las sirvientas de trenzas negras como la entrada al mundo desconocido del amor a gajos.

Temo que la vida está escrita en pequeños retablos sin secuencia. Organizados en el desorden monótono de quién masca la vida sentado a la vera del camino viendo pasar a los vencedores.

En ocasiones la luna retorna al amanecer en búsqueda afanosa del amante ladrón de estrellas esparcidas en el camino recto de los esposos ausentes. Tiempo ha que no se aparece a tocar por la ventana con piedrecillas de río seco. Los ríos secos son como los amantes de corazón incierto. Los ríos secos ya ni lloran ni con lluvia.

Terminando de sacar los últimos insectos salen las lombrices tocando guitarra acompañados por el sonido onomatopéyico del que desconozco, tocado por los animalejos de múltiples patas.

Baila que baila la babosa de cuerpo frondoso dejando la estela brillante, laberinto sin salida en la enredadera del patio trasero.

Asumo pues que el mundo está a poco de su extinción. Cantemos antes de que se extinga el deseo inocuo de seguir viviendo con la imaginación de los sueños dadores de vida, precursores de la muerte por un virus extraño salido de la mente de un ser humano deshumanizado.

Sea pues, bailemos  con las soledades a disgusto. Vertedero de historias, la imaginación no tiene cabida en quien va por el tiempo como quien no se da cuenta de su existencia. Acúsome de ser atraída por el ocio ecuménico de una cuarentena cuyo fin no se percibe en el horizonte.

Salú.