Sol de mi vida
Con el gutural canto tuyo señorita suripanta, déjame decirte que si tu voz estilo de borracho con agruras, tiene la desventaja de llorar al primer hervor, entonces no sirves pa´ cantar. Los aperos del vicio tienen por descaro abrazarte en el último momento de La Petite Mort, donde envejecido en tu vientre, a fuerza de reprimirse, muere obsceno entre tus dedos.
El semidiós Enrique de mi corazón hermoso, se degrada en cantante enfermo del tono
de príncipe precoz, conjunta la voz de quien piensa con sus letras tristes.
Brillante cantata dirigida al corazón de una Chilanguita melancólica, mente distorsionada, abuso de aceite CBD para curar lo que se venga en gana. Ojos tristes.
Usté señorita caracolas al viento, déjeme decirle que pocos poetas se han atrevido a verse en el espejo de esos ojos de agónico mirar.
Mire usté lo que debe hacer para ser distinguido con la Flor del Atajo, del Atajo y del Dique del otro lado del mundo, y del mar, no lo olvide. Su dique se encuentra a orillas del jamás visto por usté. Mediterráneo y Pacífico corren a encontrarse nunca.
Grite a los cuatro vientos el nombre de la bella dama,
y después espere... espere... espere en los suburbios de los blogs locos. Blogs con o sin fama, olvidados de la gloria y salutación de seguidores, amantes comentadores, vayan a
decir mil veces el nombre amado.
Por último, cierre los ojos, apriete las pestañas, sin tocarse nada, entonces, espere sentado frente a la Biblioteca Sherezade bajo el Cielo de Kirkur.
No va a encontrar a nadie. Sherezade, dueña de libros inimaginables, le atenderá cuando el otro compañero del dique, regrese a seguir vistiendo las mañanas de saludos catalanes y risas, carcajadas abiertas con tu nombre balbuceado una noche de nieve-bruja.
La Sístole sin Diástole son objetos meramente comunicadores entre aquel bebedor de estrellas que te dejó sin aire, sin nombre y sin vocación.
Hombre probo, culto y amable, amén de ser un ¨mecha corta¨ intrínseco, se va de ti con un ¨No cambiarás nunca.¨
Mecha-corta igual respondo antes que inmediatamente: ¨Tú tampoco.¨
El culebrón mexicoespañol lleva quince años de idas y regresos, de muertes y aventuras. De meditaciones cuyo estudio te ha llevado a ser uno de los mejores budistas -digo yo- para mí.
Algún día, volverás a despedir tus mensajes mañaneros con Teté a tu lado. Algún día, cuando veas que la amistad es más grande que un malentendido, regresarás.
la MaLquEridA estará esperando como Penélope, al caminante perdido en la bruma de sus recuerdos, con su vestido ajado. Carita de muñequita de biscuit.
Entonces se unirán bajo la dulce voz de Iyeoka, el Mediterráneo y el Pacifico en un abrazo inimaginable. Todo todito todo puede suceder, que lo digo yo, punto final.
Simply falling for you.
Cosimo Piovasco de Rondò
Alueguito de esperar el milagro que no sucederá,
vaya a La Casa de la Bola Loca o
al VIP del YazzForYu,
aí si acaso tiene la dicha de encontrarse con el maese de la voz y la sapiencia,
dígale que sigo esperando,
no me iré. No.
Uno no desaparece así como así de los destinos de las mejores amigas,
los caballeros finos y educados,
catalanes de pura cepa,
dicen adiós con manos enguantadas,
hasta nunca si tu Dios te concede la gracia
de ser atendido en toda forma por una pared gruesa, maciza, sin hoyancos despectivos
alégrese señorita, usté se lo ha ganado.
Dios salve a los poetas de arrabal,
a los poetas trashumantes escasos de entendederas,
del chiste favorecido por obra y gracia del Señor San PP
patrono de los chistes familiares y así.
Y a los poetas solitarios cuyo acompañante suele ser un pequeño can,
Teté de mi corazón.
Salvos sean pues
los poetas enamorados de las letras desconocidas
de señoritas escribidoras sin mas arte que ir por ahí
desempleadas, sin curvas, exagerado maquillaje
aunque su rostro bellísimo no lo necesita.
¡Salve Poetas!
La gloria os espera
al final de una canción
con tu mirada
de
Flor venenosa.
El Pacífico es el más grande. El Atlántico es pequeño y va de la mano del Mediterráneo (lo de la línea recta y los dos puntos, recuerda). Y no tienen que encontrarse porque nunca estuvieron separados... ¿O qué? Te quiero. Beso.
ResponderEliminarSalud.
Un poema que acaba con Flor Venenosa es digno de ser recordado.
ResponderEliminarOcho mil millones de poetas escribiendo poemas feos cada día con sus vidas consumiéndose.
Besos.
Aunque no entendí algunos giros que usas, es un texto cargado de queja y de de sonrisa al final. así es la vida, y los ppoetas del arrabal también tiene su papel en este teatrillo.
ResponderEliminarUn fuerte abrazo, Malque.
En algunos momentos no entiendo lo que dices, porque eres demasiado inteligente y culta para mí; pero, aún en esos casos, me gusta cómo lo dices.
ResponderEliminarTodos nos ajamos con el paso del tiempo, como el vestido de Penélope. Incluso el caminante, que ni siquiera es reconocido por su enamorada.
Besos.
Fascinante amalgama de poesía y crítica social, donde despliegas una prosa audaz y colorida. A través de una voz poética única, se cuestiona y celebra la naturaleza del arte, la pasión y la espera. La riqueza de las imágenes y metáforas me envolvieron en un viaje introspectivo, donde se entrelazan el desencanto y la esperanza.
ResponderEliminarVes como eres especial? talentosa,sensible y sabia?
ResponderEliminarBsitossssssssssssss
la malquerida estará esperando como penélope porque sabe que él siempre regresará aunque su retorno demore diez o quince años.
ResponderEliminarun beso.
jajajaja te juro que no entiendo nada, bueno sí, tengo el honor de llevar así como un año o más, viendo un partido de tenis en el que sólo había un jugador lanzando pelotas al otro lado de la red, de pronto te veo a ti devolverlas y jaja bueno.. que me encanta veros jugar y .. te digo más, Atlántico y Mediterráneo se tocan en Tarifa así que ese sería un buenísimo lugar para un futuro y espero cercano encuentro ¡¡ pooooor fin!!! jaja Mil besos a los dos!!
ResponderEliminarDigamos un poco al olvido & Pináculo del tiempo
ResponderEliminarVerás, te comento aquí con tu permiso, en un remix de estas dos entradas que sí leí, pero no comenté, porque al final del Pináculo de tiempo de tu preciosa mamá, tienes a una personilla que está como una regadera y no quiero aproximarme a ella, para que no la emprenda a comentarios en modo troll deslenguada en mi blog -le pegan arrebatos de esos- y además, porque tengo miedo de molestaros a ti a Desos.. con mi proverbial verborragia soltando lo que me sugiere lo que os leo, tengo la sensación de ser como una espía que escucha detrás de una cortina y no me gusta sentir eso, pero me siento así, por eso a veces no sé ni que decir y mira que es difícil, porque sólo soy un revoltijo de palabras con vida propia al margen de mi misma ; ) a él le leo que no hay nada que hacer, que el te quiere pero tú no, pero aquí os leo que os queréis y como no entiendo nada, me monto el lío padre y cuando eso me sucede no hago más que decir impertinencias y meto la pata sin quererlo, para que te hagas una idea, me resulta todo esto bastante peor y más enrevesado que el vídeo de las íngles jajaja no te preocupes que como te comenté en mi blog, esa es una entrada muy surrealista y la película aun más como muchos giros idiomáticos, referencias y códigos que salvo que sea española, son difíciles de pillar..De tu madre qué puedo decirte, la has dibujado tan adorable, como entrañable y ese lugar en la montaña fresquito donde dices te gustaría volver, imagino es donde naciste.. al verdad siempre que pienso en Méjico, pienso en sol y en calor, me cuesta imaginar un lugar lleno de niebla ahí… de donde yo soy, aquí es un lugar con mucha niebla tb porque queda como en un caldero rodeado de montañas, cuando bajan las nubes no se pueden escapar por eso me rechifla la niebla, como a ti me recuerda mi infancia.. lo del caballo que carga a sancho Panza se me escapa, porque él dice que quisiera serlo por tanto no lo es… y respecto de “Digamos que olvido” te leo pidiendo libertad, hablando de tu tía y tu madre, de la misa de una y de que pides ayuda a tu madre para encontrar la salida, de casa vecinas y de que Manuel pegó un tiro a su primo y que le dejas sólo a ratos para que renazca de los trozos y que crees el amor no existe y yo te leo y me pregunto.. ¿ no será al revés? Existe de tantas formas que lo difícil es no verlo y más viéndoos, otra cosa es que sea el amor que necesitas sea, eso sí que no lo sé, sólo tú sabes eso y… el cielo está enladrillado, el desenladrillador que lo desenladrille buen desenladrillador será , así que pidiéndote perdón por este barullo que te dejo, que sepas que es con todo mi cariño, ese que desde hace tanto te has ganado, besazo MALQUE!.. te leo siempre... si no digo nada es por esto que te he contado.. si me pongo a hablar soy como un elefante en una cacharrería ; ) Muaaaks!