Antes de terminar el año me hice la promesa, sin la mano en el corazón, de que iba a escribir todos los días. Quiero retomar esta rutina de darle madrazos a las teclas todos los benditos días.
viernes, 2 de febrero de 2024
De pasiones gloriosas y mártires atarantados
Antes de terminar el año me hice la promesa, sin la mano en el corazón, de que iba a escribir todos los días. Quiero retomar esta rutina de darle madrazos a las teclas todos los benditos días.
Una cosa es pensar y otra hacer.
Llegó enero y pues no pude escribir porque Año Nuevo y bla bla bla. Oquei mañana escribo. Tal como el recalentado nunca se termina, así mis oportunidades para escribir se diluyeron poco a poco como el amor que nos tenemos.
Cualquier día de Enero dije a mi misma: mí misma ora sí ponte a escribir, deja la flojera en el perchero y escribe por el amor de Dios. No se pierde nada si no escribes, pero tu sí le das sentido a tu vida monótona y vacía. Sentada los días eternos pasan las horas sin saber para qué existes. Darle sentido a la vida es escribir. Soy nadie pero si escribo soy alguien.
Terminó Enero, me lleva no dejé huella en el MaLquEridA el primer mes del 2024. De por sí mis días caminan sin huella, sin escribir no voy a saber de mí por si acaso como lo vaticinan los agoreros, te vas a quedar sin memoria, sin poder comer, sin moverte, sin hablar, sin...
Ya párale, no me mates antes con tu perorata oscura.
´tonces llegó Febrero.
Ora si deveritas voy a escribir. Empezaré con el día en que por arte de magia apareció una servilleta de papel quemada por la orilla como pergamino. No una sino dos servilletas. ¿Cómo fue? Npi. Tuve que haber sido yo porque no había nadie más. No había rastros de que yo lo hubiese hecho. Moriré con la duda, nunca lo sabré a menos que Epi el gato hable. Él estaba conmigo. No creo que en estos tiempos los gatos lleguen a hablar y si hablan y Epi me dice lo que pasó moriré antes del meritito susto.
Hoy es 2 de Febrero, Dia de la Candelaria. Hoy en México se acostumbra a comer tamales en honor del muñequito que salió en la rosca el 6 de Enero. Dado que soy muy afortunada, yo que no compré rosca, me salieron dos monitos gracias a la señora Odette. Una señora que quiere mucho a La Bella, que le regala dulces que yo me como ya que a la niña no le gustan.
Pues eso, la señora Odette le dio rosca a Natalia. Natalia me la dio a mí, y yo me saqué la lotería. ¡A comer tamales señoras y señores!
Y ya. Voy a comer palomitas de maíz que Barry hizo para comerlas juntos como dos enamorados en el cine, sólo que él en su sillón y yo en el mío. Nos llegó la vejez y el frío en los huesos.
Me puse a escribir antes de que el pp me deje atolondrada y patidifusa.
Ya digo siempre: Soy escribidora de textos sin beneficio alguno. Allá ustedes si los leen. Que nadie se llame a engaño. No soy responsable de daños en su cerebro.
Aí se lo haigan.
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Musa con cuernos
PARA LA MALQUERIDA
La Malque es un corazón de sol escondido y mil silencios largos. Es beso de agua y luz de ciegos en el desierto diario. La leo y me leo. La leo y la siento. La leo y la quiero. Vamos de la mano desconocidos y alejados por los caminos rotos y astillados de la vida cansada y del tiempo huraño. Refunfuñamos por todo y hasta en el infierno tienen miedo de que un día aciago lleguen nuestros pasos. Chocamos con mil horas arañamos las rutinas odiamos la compasión nos dan risa los ángeles y mucha pena los diablos. Nos cansa todo y más que nada el resto de los humanos. A veces herviríamos a los que nos rodean y otras daríamos la vida por hacer reír a un chavo. La Malque es un corazón de sol escondido y mil silencios largos. Toro Salvaje
TORO SALVAJE
Tu mente es tan lúcida que asusta
A veces pienso que sería mejor tener una mente lúcida y conformista.
Una mente que pudiera vivir la vida sin terremotos emocionales.
Tú ves, sabes y sientes.
Y sufres.
Tu mente no se deja engañar.
Para lo bueno que suele ser poco, y para lo malo que suele ser mucho.
Toro Salvaje
Toro Salvaje me regaló un poema de Mario Benedetti
Hoy te regalo un poema, espero que te guste.
ABRIGO.
Cuando sólo era
un niño estupefacto
viví durante años
allá en colón
en un casi tugurio
de latas
fue una época
más bien
miserable
pero nunca después
me sentí tan a salvo
tan al abrigo
como cuando empezaba
a dormirme
bajo la colcha de retazos
y la lluvia poderosa
cantaba
sobre el techo
de zinc.
ABRIGO.
Cuando sólo era
un niño estupefacto
viví durante años
allá en colón
en un casi tugurio
de latas
fue una época
más bien
miserable
pero nunca después
me sentí tan a salvo
tan al abrigo
como cuando empezaba
a dormirme
bajo la colcha de retazos
y la lluvia poderosa
cantaba
sobre el techo
de zinc.
Terremoto Crazy hace feliz a la MaLquErdA
MANICOMIO 176
A Terremoto Crazy
le gustaría
tener como compañera
a La Malquerida
que es una preciosa
y maravillosa loca mexicana
y como homenaje a ella
ha congelado a tres locos
y los ha pintado con los colores
de la bandera de México
y después de cada comida
va al congelador
y a base de martillazos
arranca trocitos de los tres locos
para comérselos como postre
y así le queda un buen sabor de boca.
Escrito por TORO SALVAJE
Tan sólo déjame estar un momento a solas.
De un poeta llamado Lumpenpo. Natalia tiene una abuela que es reina y sabe que ella habrá de nombrarla soberana del corazón de los poetas y los futbolistas y los seguidores y las parejas que se aman y escribientes virtuales y los reales y los nobles de corazón. Natalia tiene una abuelita y le dice a un poeta que es feo pero sabe que al poeta se le hizo un nudo en la garganta porque sabe de niñas que nacen para ser amadas, porque sabe de nacimientos y pañales. Porque supo de balbuceos y lloridos a la medianoche. Ya se fue. Se fue porque la vida separa corazones. Poeta feo que quiere a la reina y la envidia. Natalia es ahora la reina y la MaLquEridA la Reina Grande.
Poeta de cepa pura
De ella me gusta ... Y más.
De ella me gusta sus palabras de asombro
(nunca se entera de lo que sucede)
cuando las cosas se ponen tercas de entendederas.
También la voluntad de estar cuando se la necesita, sin reservas,
eso es mucho para mí, aunque nunca se lo dije.
De conocerla, me gustarían sus cosas más desgastadas
(usadas solo por ella)
con la fragancia Flor de María.
La hamaca donde dormita cada tarde con un libro entre las manos
después de sus caminatas de andar por casa.
Y su poncho deshilachado.
Y su fatiga inexcusable por atender a los suyos.
Y su mirada cuando la vence la noche.
Y sus ojos de color negro azabache.
Y su habitación sometida al llanto.
Y su entusiasmo por el silencio.
Y su pasión por el alba.
Y su ternura naciente.
Y más.
Ángeles de la fe
Yo traigo la verdad en mi palabra
Vengo a decirte de un niño sin abrigo. Vengo a decir que hay inviernos que nos muerden, de la falta de un amigo.
Vengo a contarte que hay luces que nos hieren,
que existen noches sin whiskys ni placeres. Vengo a decirte que está cerca tu condena. Hoy una madre murió de pena.
Déjame cantar, tengo vergüenza de ser humano como tú, en tu presencia.
Descubrirme a mí mismo y en tu figura
qué poca cosa somos sin ternura.
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no os preocupéis que las promesas están hechas para no cumplirlas. ¿quién en su sano juicio cumple promesas a fines o a comienzos de año? "pos nadie" -como diría el genial cantinflas. todas esas promesas están ahí apiladas y arrimadas en el más justo olvido cantando "don't you, forget of me".
ResponderEliminaral menos vale el intento que has hecho.
besos corsarios.
Darle sentido a la vida es escribir. Soy nadie pero si escribo soy alguien. Mira pro dónde, con estas frases, sólo dos, creo que resumes por qué uno escribe, algunos unas novelas que son sensacionales y que se venden como churros. Esos acaban siendo "alguien", pero cada uno de estos escritores que no somos nadie, nos sentimos alguien al hacerlo.
ResponderEliminarEscribe, por ti, escribe por sentirte. Escribe y no seas vaga :-). Un fuerte abrazo, Malque.
Cuando escribes el beneficio es tuyo y es mío, porque te quiero. No te lleves a engaño. Beso.
ResponderEliminarGracias.
Carcomido el cerebro por la cantidad de chorradas leídas en las distintas aportaciones a la estupidez humana por los llamados medios de difusión, venir aquí es como santiguarse con agua bendita, no engaña, solo es agua, pero sienta bien.
ResponderEliminarBesos, Malque.
Eres alguien aunque no escribas, pero mejor que lo hagas. Tú te mantienes en forma y nosotros disfrutamos leyéndote. Y, de paso, sabemos que estás bien. Qué digo bien... de puta madre. Por lo menos, de cabeza.
ResponderEliminarUn beso, chamaca.
Ponte a escribir de una vez que nos gusta leerte.
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