Los violadores del verso*

Tengo tanta comezón en la espalda igualito a como cuando me empezaron a salir las alas. Digo alas de escribir no crean que alas de verdad. No no no no, alas vocingleras tal cual las de los esquizofrénicos. No hay barrotes para la imaginación. 

Señorita psicóloga favorita ¿puede ser mi juez si acaso haya a lugar tal hecho?

Gracias.

Como cuando salgo a la calle con La Bella. El otro día nos encontramos un dragón de fétido aliento. Sacaba humo por la nariz. El dejo a su paso era con olor a pasto quemado.. Las alas las llevaba en la cabeza. Mercurio moderno con alitas de humo.

Aquí les llaman fumadores de yerba. El populachi les llama mariguanos. Yo les digo dragones. Hay que mantenerse apartados de ellos pequeña.

Lejos lejitos lejos.

La teoría de mi amigo contra la falta de sueño: No hay insomnio que aguante tres masturbadas. No lo he puesto en práctica, si él lo dice lo creeré a pie juntillas. Faltaba más, que no se diga que los chilangos somos así quién sabe cómo.

Y dice la niña: Abuela te voy enseñar a bailar. Levanta los pies y bájalos, muchas veces, como si estuvieras matando cucarachas. Luego brinca muy alto, anda abuelita si puedes. Luego te das una vuelta como si estuvieras en ballet. Tú dices que todo se puede.

Hazlo abuela.

¿Bailar dices Natalia?

Poetas en perspectiva. El sí pero mejor no. Inventamos mundos paralelos. Coexistiendo en letras. El uno sin el otro. 

• Amor que de versos nutre la vida que no existe. Azahares y flores de loto. Extraño paraíso. Olores y matices. Candidez otoñal.

Versos en pequeñas dosis, inmunes, silenciosos atacando el corazón con besos tristones. Ay por qué morir de amor si solitos lo hacemos sin tanto dolor.

No dejes que la imaginación muera, sorbitos de vida en dosis exactas por las mañanas.
Píldoras de sugestión en pequeñas cantidades que no hacen daño.
Receta sin firma, algo así como clandestino.

Maurice White murió de lo que dicen nadie muere.
En cambio a mi se me salieron tres lágrimas.

*Nada nuevo hay bajo el sol.