El refugio de la soledad

El refugio de la soledad
Yo estaba en este lado del mundo. Tú en el otro extremo.

¡Qué sorpresa! ¿Cómo has caído tú por aquí?

Cosimo en sus laberintos.

Desde El Reino de la Salamandra

Desde El Reino de la Salamandra
Las esporas escribidoras

Cuentacuentos en desuso

Nunca fue tan breve una despedida
nunca me creí que fuera definitiva-
Nunca quise tanto a nadie en mi vida
nunca a un ser extraño le llamé mi familia.

Chilanguita de ojos tristes

El blues de los secretos

Las cosas que no se dicen son más que las que sabemos. Los secretos no debieran existir. No estás para saberlo ni yo para contarlo pero......

Apología al dolor y sufrimiento.

Intrínsecamente Ausencia

A estas alturas de la vida no he hecho más que parir tristezas.

Ecos del silencio

Eres mucho más que musa.
Tú eres poesía.

No se preocupe por mi y mis ausencias moribundas. He de volver.

Permítame decirle por hoy que le quiero mucho, un tanto demasiado doctorcita.

Joven filósofo



Flor de María

Hay una mujer que a la distancia
de unos días y de algunas noches
le ha puesto la circunstancia de la alegría

a varias de nuestras vidas.
Ella convoca con su existencia, alegrías y tristezas.
Yo le sigo, tu le sigues y todos la seguimos.
Sin pretenderlo nos hemos convertido en peregrinos
de sus palabras y de sus escritos.
Noble tarea la de ser lector y amigo
de la reina de las palabras y de las vivencias.
Esa mujer enternece mientras no le prometamos
un jardín de flores y no le pongamos colores.
Ella nos habla con el alma en la sonrisa
porque dios la hizo desgraciada
pero a ella no le da la gana.
Ella nos fortalece con su ejemplo
y demonios fieles a ella...
Ella es la Flor de las flores.
Los que la rodeamos nos hemos convertido
en la maceta de la existencia
en la que sus pétalos cobijan
el dulce encanto de la escritura,
la lealtad y de la amistad.
Por esto y más esa mujer es bienquerida.
Flor de María, ese es el nombre
de tu flor que es la palabra...

Seudopoetisa circunspecta

Escribo poemas de suyo ridículos no concibo las formas de escribir un te quiero de forma literaria.

Joven Cuervo

Los abuelos son esos monstruos preciosos, casi de ficción, doy fe, mi hermosa abuela monstruosa...


Abogado de la Serna

Beso paloma Mándame un beso paloma, de esos que llevan mensaje, que hacen completo su viaje y llegan con bien a su loma. No importa cuál sea el idioma mientras que sepa llegar; que cruce montes o mar rumbo al destino profeso. Si tu paloma es un beso mis labios son palomar.

La juventud no te acompañará en los próximos mil años.

¿Por qué siempre conviene alegrar a la gente? también de vez en cuando está bien asustar un poco.

De mí para ti

Trepo por tu recuerdo como una enredadera que no encuentra ventanas donde agarrarse, soy esa absurda epidemia que sufren las aceras. Si quieres encontrarme ya sabes dónde estoy. Sabina

Inexistencia del Ser

¨Cuando logres ser positiva, puede que te llame¨.-Olvídalo -respondí- hay bastantes positivos en el mundo para querer sumarme a ellos. Lo mío es rasgarme las venas, desangrar las letras, los quereres, los sentires. Yo escribo desde el lado oscuro, ese al que nadie le gusta. Si no hay poetas que requieran musas de tales características, no importa. El mundo puede seguir girando mientras yo sigo escribiendo. la MaLquEridA

No siempre entiendo qué sucede conmigo...

No siempre entiendo qué sucede conmigo...
No encuentro palabras para decirlo a veces siento que el pensamiento es un idioma de signos sin sentido.

miércoles, 10 de julio de 2013

Días...

Cuando era pequeña vivíamos en una casa construida con muchos esfuerzos por mi padre. Era de tabique con techo de lámina negra. Dos cuartos grandes, baño, cocina y un patio grande con un columpio en medio

Días felices.
Las láminas con el  tiempo se deterioraban dejando pasar el agua en épocas de lluvia.
Éramos muy humildes, mis padres carecían de dinero para cambiarlas, entonces cuando llovía, mi madre ponía ollas y cacharros para contener el agua.
El ruido de las gotas caer en los trastos amenizaba las escuetas charlas que trataban desde apariciones de los fantasmas de la carretera hasta el miedo que teníamos a mi padre del cual pocos nos atrevíamos a desafiar su furia.

Días sutiles.
En ese tiempo recuerdo que había muchas goteras en la casa., algunas  encima de nuestra cama. Para no mojarnos mi madre nos cubría con un plástico abarcando el espacio suficiente para que no se mojaran las cobijas ni nosotros obvio.

Días rosas.
-No se muevan mucho- decía- para que no se caiga el plástico. Era muy divertido porque quedarnos quietos  se tornaba difícil y terminábamos durmiendo arrullados por la lluvia.
Cuando había tormenta, nos ponía en la ventana a rezar pidiendo con nuestra alma de niños que pasara para que mi padre llegara pronto y con bien mientras ella en la cocina quemaba laurel para que no lloviera fuerte, creencia de señora de pueblo.

Días contigo sin ti.
Ese recuerdo llegó a mi mente cuando a través de la ventana veía hoy la tormenta caer. Bajo un techo seguro y sin goteras, añoré el tiempo en que mi madre nos calentaba la panza con café negro y bolillos con frijoles mandándonos luego a dormir para que no pidiésemos más.

Días imborrables.
Conservo muy pocos recuerdos de mi vida infantil pero este es uno de los más valiosos porque figura en él mi madre protegiéndonos como lo hizo toda su vida aún a costa de su propia salud. Madre antigua.

Días de gloria.
Si pudiera pedir un deseo con la seguridad de ser concedido pediría reunirme en el cielo con ella pero eso no es posible porque mi madre tenía el cielo en sus ojos y se murió, ya ni modo.

Días eternos.











23 comentarios:

  1. tiene mucha ternura y muchos bellos sentimientos tu texto.
    lo he disfrutado.
    besos.

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  2. Y es que no hay carencias ni dificultades, que una madre no logre mitigar con su cariño.

    Como siempre, un texto con mucho sentimiento.

    Un abrazo.

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  3. Hoy te regalo un poema, espero que te guste.
    Es de Mario Benedetti.
    Me lo has recordado.

    ABRIGO.

    Cuando sólo era
    un niño estupefacto
    viví durante años
    allá en colón
    en un casi tugurio
    de latas

    fue una época
    más bien
    miserable

    pero nunca después
    me sentí tan a salvo
    tan al abrigo
    como cuando empezaba
    a dormirme
    bajo la colcha de retazos
    y la lluvia poderosa
    cantaba
    sobre el techo
    de zinc.

    Besos.

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  4. Eres un ángel (y yo entiendo). Beso grande.

    Salud.

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  5. ¡Que preciosidad de entrada Malque!
    Y es que es así, hay gente que nunca entenderá que nos pueda hacer felices un techo con goteras en lugar de un palacio, sobre todo de niños, pero de viejos también, la felicidad no está en cosas materiales, aunque necesitemos cosas esenciales para poder vivir, pero quitadas las de primera necesidad, ¿Como repetir nuestra cama cuando llueve, con un plástico encima para no mojarnos?
    Ahora valoramos mas que a nada en el mundo la salud, nuestros recuerdos, nuestras nostalgias, aquella vez que estuvimos a puntito de lograr aquello que en el último momento no pudo ser...
    Ánimo amiga, te quiero mucho!!!
    Besos y salud

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  6. Precioso paseo por los días que fueron pero hacen eco eco eco...

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  7. Bonita reflexión y vuelta al pasado.
    Yo me acuerdo cuando subía arriba a poner algunas latas para recoger el agua de las goteras del tejado.

    Saludos.

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  8. Bonito texto, ya que a pesar de la penurias no hay madre que no le busque remedio a las dificultades, para aliviarnos y protegernos. Aunque en ocasiones haya sido duro, lo más bonito, la infancia.

    Besos.

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  9. Me recuerda mucho a los relatos de mi papá de su niñez de chico de barrio :)
    Qué detalles tan lindos de tu mami.

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  10. El ruido de la lluvia sobre la calamina es un sonido tan agradable y este sonido me llevaba a felices sueños.


    Gracias por traerme esos recuerdos

    Besos

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  11. Es que no hay duda, nada se compara con el amor maternal... y bien dicen que el amor se siente más cerca, fuerte y real, en la pobreza que en la riqueza, esto es totalmente cierto.

    Me conmovió mucho la historia, gracias por compartir parte tan importante de tu vida con los que te leemos. Un beso mi querida mal querida.

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  12. He leído cada palabra con mucha ternura. Me encantó y tocó la fibra más profunda de mi corazón.

    Te quiero Malque.
    Tu mami tiene aún el cielo en sus ojos y seguro cada día los abre por ti!

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  13. La lluvia a las dos nos llevó al mismo sitio: a la infancia. Qué época tan linda, mi Bienquerida!!! El laurel, yerbaníz o yerba de la víbora en mi pueblo. Qué rico y ese día había caldo, jajaja!
    Te mando un abrazo muy grande!

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  14. Ay lindaFlor que entrada tan bonita. Me ha tocado el corazón. Eres todo sensibilidad...
    Un abrazote...querida mia

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  15. Como cambian las cosas tan rápido... !Que bonitos son esos recuerdos!
    ^_^

    Te mando un abrazote Malque

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  16. Días eternos, coincido contigo. Un abrazo.

    Preciosa entrada, me emocionó.

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  17. Hermosos recuerdos, a pesar de las dificultades. Una madre nunca se va del todo, permanece en nuestra memoria siempre.
    Besos

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  18. No dejes de pedir pensando que no se te va a cumplir. Creo que el final de la novela de tu vida vas a terminar escribiéndolo tú. Lo de reunirte con tu madre en el cielo de sus ojos no es de las cosas más complicadas que se te han ocurrido.
    Besos.

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  19. Caray! Como me ha gustado esta entrega! En serio! Mi familia es muy sencilla y humilde y las cosas que tenemos las hemos conseguido trabajando! Recuerdo que cuando era niño y tuve que vivir con la abuela, teníamos limitaciones de muchas cosas, pero nunca falto un techo que nos cobije ni un plato riquísimo que llevarnos a la boca.

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  20. Me acordé de aquel primer post...

    Me gustó.

    Abrazo, señora.

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  21. Amo amo esta epoca del año por las lluvias y los recuerdos que conservo de ella. Si me pongo a pensar, los mejores recuerdos que conservo son con lluvia.

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  22. Es absolutamente precioso. De principio a fin.
    Besos desde la lluviosa Buenos Aires, linda Flor!

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La titular de este blog, dama exquisita, dueña de su mente pero no de su cuerpo agradece la visita a este refugio de chilanga triste.

la MaLquEridA

Musa con cuernos

PARA LA MALQUERIDA

La Malque es un corazón de sol escondido y mil silencios largos. Es beso de agua y luz de ciegos en el desierto diario. La leo y me leo. La leo y la siento. La leo y la quiero. Vamos de la mano desconocidos y alejados por los caminos rotos y astillados de la vida cansada y del tiempo huraño. Refunfuñamos por todo y hasta en el infierno tienen miedo de que un día aciago lleguen nuestros pasos. Chocamos con mil horas arañamos las rutinas odiamos la compasión nos dan risa los ángeles y mucha pena los diablos. Nos cansa todo y más que nada el resto de los humanos. A veces herviríamos a los que nos rodean y otras daríamos la vida por hacer reír a un chavo. La Malque es un corazón de sol escondido y mil silencios largos. Toro Salvaje

TORO SALVAJE

Tu mente es tan lúcida que asusta A veces pienso que sería mejor tener una mente lúcida y conformista. Una mente que pudiera vivir la vida sin terremotos emocionales. Tú ves, sabes y sientes. Y sufres. Tu mente no se deja engañar. Para lo bueno que suele ser poco, y para lo malo que suele ser mucho. Toro Salvaje

Toro Salvaje me regaló un poema de Mario Benedetti

Hoy te regalo un poema, espero que te guste.


ABRIGO.

Cuando sólo era
un niño estupefacto
viví durante años
allá en colón
en un casi tugurio
de latas

fue una época
más bien
miserable

pero nunca después
me sentí tan a salvo
tan al abrigo
como cuando empezaba
a dormirme
bajo la colcha de retazos
y la lluvia poderosa
cantaba
sobre el techo
de zinc.

Terremoto Crazy hace feliz a la MaLquErdA

MANICOMIO 176 A Terremoto Crazy le gustaría tener como compañera a La Malquerida que es una preciosa y maravillosa loca mexicana y como homenaje a ella ha congelado a tres locos y los ha pintado con los colores de la bandera de México y después de cada comida va al congelador y a base de martillazos arranca trocitos de los tres locos para comérselos como postre y así le queda un buen sabor de boca. Escrito por TORO SALVAJE

Tan sólo déjame estar un momento a solas.

Tan sólo déjame estar un momento a solas.
De un poeta llamado Lumpenpo. Natalia tiene una abuela que es reina y sabe que ella habrá de nombrarla soberana del corazón de los poetas y los futbolistas y los seguidores y las parejas que se aman y escribientes virtuales y los reales y los nobles de corazón. Natalia tiene una abuelita y le dice a un poeta que es feo pero sabe que al poeta se le hizo un nudo en la garganta porque sabe de niñas que nacen para ser amadas, porque sabe de nacimientos y pañales. Porque supo de balbuceos y lloridos a la medianoche. Ya se fue. Se fue porque la vida separa corazones. Poeta feo que quiere a la reina y la envidia. Natalia es ahora la reina y la MaLquEridA la Reina Grande.

Poeta de cepa pura

De ella me gusta ... Y más. De ella me gusta sus palabras de asombro (nunca se entera de lo que sucede) cuando las cosas se ponen tercas de entendederas. También la voluntad de estar cuando se la necesita, sin reservas, eso es mucho para mí, aunque nunca se lo dije. De conocerla, me gustarían sus cosas más desgastadas (usadas solo por ella) con la fragancia Flor de María. La hamaca donde dormita cada tarde con un libro entre las manos después de sus caminatas de andar por casa. Y su poncho deshilachado. Y su fatiga inexcusable por atender a los suyos. Y su mirada cuando la vence la noche. Y sus ojos de color negro azabache. Y su habitación sometida al llanto. Y su entusiasmo por el silencio. Y su pasión por el alba. Y su ternura naciente. Y más.

Ángeles de la fe

Yo traigo la verdad en mi palabra Vengo a decirte de un niño sin abrigo. Vengo a decir que hay inviernos que nos muerden, de la falta de un amigo. Vengo a contarte que hay luces que nos hieren, que existen noches sin whiskys ni placeres. Vengo a decirte que está cerca tu condena. Hoy una madre murió de pena. Déjame cantar, tengo vergüenza de ser humano como tú, en tu presencia. Descubrirme a mí mismo y en tu figura qué poca cosa somos sin ternura.

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No se fíe de una rubia que además sea oxigenada

No se fíe de una rubia que además sea oxigenada
Aprendiz de cuentacuentos. Soberana en ciernes. Musa descontinuada.

Maestra de ilusiones masoquistas con características muy peculiares.

Maestra de ilusiones masoquistas con características muy peculiares.
Si quieres encontrarme ya sabes donde estoy

Barry

Deja de escribir que se te van a acabar los dedos.

Elegías sin cortaplumas

Al poeta que sin serlo vistió de poesía a una musa forever desempleada por no cubrir los requisitos permitidos para ser musa corriente. Sea, escribo en ocasiones a los seres desconocidos habitantes de un espacio ubicado dentro de mi cabeza. Dicho queda.

Perdiendo los estribos

Cada día soy más yo y menos alguien.

Virgen de la Amargura

Virgen de la Amargura
La Reina se ha pasado al enemigo

Los Inmortales están bajo tierra...

¿Por qué siempre conviene alegrar a la gente? también de vez en cuando está bien asustar un poco.

Beata persignada pero nunca resignada

Dios y yo nos ignoramos mutuamente.
Él hace como que no me ve
Yo hago como que no existe.

Ojos que te vieron ir jamás te verán volver.

la MaLquEridA es un alma contenida en el vòrtice de la indiferencia.

Verso a verso

Mujer de pelo cano que decoras el jardín de tu casa con bellas miradas que se juntan en la boca cuando ríes... nada más hermoso. A no ser el bálsamo de tus besos cuando besas. Que es más.

Malaschambas escribió...

El escritorio de MaLquEridA



Viento acreciente

sobre el ámbar que hay en el puente,

dejando espacio al navegar

que refleje.


Sobre la ventana

están las cosas varias,

cada secreto que se hace excelso,

al País de los Hongos todo será

fácil y descubierto,

donde ella está y trace cada cuadro

aprecio.


Un momento en el que

se desliza escrito nuevo,

la tarde se resplandece,

y es delineada algunos fragmentos,

ámbares fugaces que dan sortija

los bocetos.


El escritorio del acuerdo

yace de su soñar enternecido,

la luna place quedarse ahí,

en seguido.


Ella ha tomado algunos valses,

de lo que ha escrito,

hace que las letras no se separen

hasta que hayan conseguido,

decir lo que no antes,

nadie habría sentido.


Escribir en letra grande

porque esta es la más semblante,

saber de lo existente

siempre contenido

y no diferente,

hacer llegar al escritorio

la inspiración del presente

azul índigo que place

en los lugares al mar del no olvido,

de la tierra de donde brotan las cosas

corriente arriba, y son valiosas,

con fuerza de la belleza

que se escribe manuscrita silueta,

la literatura en hojas esmeralda

del árbol del talento, que se florecen

en el encanto de conciertos,

que todos admiran, y que llevan dentro,

en su brillantez,

al más bello,

sentimiento......


MaLquEridA comentó,

y con ello,

reflejante, todo aquello,

quedó.......


Ninguno para el otro.

Yo nací para morir. Barry nació para ser feliz y hacer felices a los demás.

Ricci Alm

Ricci Alm24 de diciembre de 2013, 5:57 Hola Florecita, Quiero que sepas que te agradezco por todo el tiempo que compartiste conmigo, cuidándome en mi infancia, enseñándome a valorar lo que tengo, permitiéndome refugiarme en tus brazos para poder llorar en tus hombros cada vez que lo necesitaba, haciéndome reír, llamándome la atención para poder ser mejor, pero sobre todo por dejarme entrar en tu nido y criarme como a uno de los tuyos llenándome del mismo amor y cariño que le diste a tus hijos, ese amor de una Madre, Dios te Bendiga Florecita por que has sido una mujer muy fuerte y valiosa para tu familia, para toda nuestra familia y para mi. Discúlpame si en algún momento te falte al respeto, te falle o por mi peleaste con Barry, se que fueron tiempos difíciles por las situaciones que pasábamos pero gracias a Dios tuviste la fuerza de superarlas. Deseo de todo corazón que pases muy Feliz Navidad y que este 2014 podamos vernos más seguido!! Te mando mil abrazos, besos y sabes que siempre podrás contar con un hijo más!! Te Amo Florecita!!!

Hey si de cuando en cuando nos preguntamos qué demonios hacemos aquí

Entra despacio que nadie oiga tus pasos...

Palpo la pared, sé que hay salida.
En algún lugar habrá una puerta,
una ventana,
un agujero,
un físico traspiés,
un no sé qué de imaginario tongo...
Respirando, vivo vida.
Vida viva, ¿vida muerta?
Blanca la cana,
el pelo al cero, cabello cienpiés,
me toco la calva, un hongo.
Existo, estoy en la ida,
vivo, peleo la entuerta,
me canto una nana.
De agua, busco un venero...
Ácida, Malquerida la huida,
espero quieto y espero, siempre ahí; siempre aquí. En la espera, espero y espero.
José Alfonso (un 18 de diciembre).

Resquemores sin memoria


Nacida en un monte lejano, rodeada de hongos y columpios. Empeñada en fastidiar al mundo de la mano del señor. Cerquita del infierno y a un paso de la gloria. Tres calles dando vuelta en la esquina, ahí merito pregunta usted por mi. la MaLquErida me dicen, por mal nombre Flor de María pa´servir a Dios o al Diablo según se me ofrezca.

Unknow

Alguien me comentó con un fragmento de tu escrito y me inspiró a contestar algo diferente, creo que es justo compartirlo contigo :)

Y así quedamos los dos, perpetuos.
Yo mirando su imponente sonrisa,
Esa que cuando estira los labios
A los extremos de su boca carmín
Domestica hasta el más indómito mastín
Ella que no desdoblaba ni sonrisa ni mirada
Con unos ojos brujos, coquetos, que intimidaba
Y comprendí la relatividad de mi suerte
que aunque me jacte de victorioso
ella tiene más razón muchas más veces
Porque el tiempo en su paradoja
continuaba detenido entre las copas
Y así disfrutamos de esa compañía pasajera
Porque la vida es una sola, y no paga la espera
Ella despreocupada disfrutando el ahora
Sin pensar en mañana que todavía no es hora
Yo mirando esa boca conteniendo las olas
De ganas dementes, las ganas cabronas
De probarle los labios cada vez que se ríe
Y si me nace deseo es porque el cuerpo la pide
Entonces recuerdo cada vez que le admiro
Que por las musas no mueres
Por las musas yo vivo


Xhafiliada

XHAYRA

Blog escrito por si algún día lo encuentra mi Yo inexistente y uno que otro masoquista.

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Nunca soporté ser un alma invadida

Yobailopogo

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Ya mero encuentro lo que no sè que estoy buscando.

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