Obscenidad

(Cuento común de un lugar cualquiera)

Los viernes me parecen aburridamente obscenos. Me dan ganas de agarrar los calendarios y borrar los viernes sosos.

Clima sin sentido, no hace frío, no hace calor, está nublado y gris como día desolado. Así como cuando estás en el bar tomándote una copa solo... así. Sin sol que se haya asomado. Sin luna queriendo ver el paseo de la gente. Eso no pasa hoy. Los viernes deberían ser cortados con filosa cuchilla que acabe para siempre con días feos.

Y es que los viernes son tan sin chiste que en lugar de vivirlos, prefiero que pasen desapercibidos. No voy a la escuela. No hay nadie cerca. Todos afuera deambulan sacudiéndose la semana, mientras yo estoy aquí rumiando la  estúpida melancolía que se apodera de mi los viernes y me abandona los domingos en la noche.

Los niños en las calles gritan hasta aturdirme, si se callaran un momento. Prefiero oír los pájaros en la azotea llamando a la cena que mezclados con el ruido de la sirena vigilante de la policía me producen un raro sentimiento.

Héme aquí, escribiendo cosas inciertas , aturdida en mi propio silencio. Blandiendo mi arma ante el panorama que se crece desolador.

Las pocas palabras que logro escribir, salen como semen estéril. Palabras eyaculadoras de desgano. Espermas queriendo entrar a un día alegre que no existe. Se pierden en el camino de la redención de  quejidos nonatos. Palabras en que una y otra vez logran erguirse como fenómenos sin pies ni cabeza. Así como ahorita en que mis dedos dicen lo que no puedo gritar.

El fin de semana comienza con un viernes abrupto que se estrella en las mañanas con palabras dichas por bocas atiborradas de lipstick. Llenan con caricias superfluas la piel cetrina. Caricias que a nadie pertenecen, caricias prestadas a seiscientos la hora. Caricias al fin que a nadie engañan. Palabras, caricias, besos enfermos de soledad. Palabras que en asociación pueden hacer reír o llorar según lo dicten las yemas de mis dedos.

Oliendo a alcohol y cerveza las palabras se encierran en un tufo embriagador y maloliente. Perfume caro envuelto en colores chillantes.

Los viernes parecen nubes desvalagadas sin sentido. Como si quisieran ir a algún lado pero no hay viento que las empuje. Haciendo una forma y otra más. Borrándose en su propia soledad. Quedándose difuminadas en el cielo cerrado de gris sucio.

Ah si los viernes no existieran querría que otro día desapareciera. Los viernes son como los domingos pero entre semana. Días tan sin embargo que si no existieran ni los echaría en falta.

Los viernes son el anuncio de mi soledad maldecida. Maldita no, maldecida por bocas rojas. Los viernes son el inicio de mi propio desconsuelo. 

Los viernes son días obscenos, desnudos de sentimiento caduco e inmerso en su propia volatilidad de días sin sentido.

Así como hoy que al paso de las horas, ansío agarrarme de un clavo ardiente para saber que estoy viva en un viernes descolorido.

+Imagen robada de google, si es tuya me dices o no, igual da.