Las horas perdidas

En vacaciones siempre pierdo un día. Esta vez no hay excepción, extravié el lunes. Salté del domingo al martes o miércoles. No supe en qué día estaba. Tuve que recurrir a mi hijo para salir de dudas.
Era martes, entonces hoy es miércoles -no se rían, esto es serio-. Pude haber perdido el lunes porque fue feriado. Fin de semana largo. Lo viví como si hubiese sido domingo, el martes como lunes.

Hoy he recobrado la memoria. Ubicada ya en el tiempo, existo en el día exacto. Digo que el lunes no lo viví. ¿Dónde se perdió? En algún lugar del espacio los días perdidos fluyen sin prisa a ser recobrados. Esto no es nada, viene el cambio de horario, surgirá la pregunta de siempre, ¿dónde queda la hora que nos quitan? Si se adelanta el reloj entonces no he vivido una hora. Hay cosas ridículas para otros -no para mí- como esta.

Hay cosas más importantes en qué pensar que estúpidas banalidades. Hay cosas que por obvias es ridículo preguntar. Y sin embargo las horas y días perdidos tienen un enigma dibujado en la nada. Los poderosos mueven el tiempo a su antojo, lo manipulan haciéndonos creer que es por nuestro bien y el del planeta. Dioses del dinero y los negocios. El tiempo es oro.

Regreso las horas, ¿qué sucedió el lunes? Creo que ese día cené con Adriana. Al día siguiente sucedió un hecho extraño con las llaves. Por más que repaso minuto a minuto lo que hice, no encuentro respuesta. Sucede en vacaciones. Sucede con el cambio de horario. Invariablemente siempre pierdo algo incluyendo un poco de razón.

Extraño a mi terapeuta favorita. Ella tenía el don de hacerme encontrar la respuesta adecuada por más descabellada que la pregunta fuera. Puede ser que más nunca la vuelva a ver. Mis pies no entienden de prioridades. Mi cuerpo no entiende de distancias. Mi cerebro no entiende que hay cosas contra las que no puedo luchar. El deterioro intrínseco que trae una enfermedad neurodegenerativa.
La cabeza ha dejado de latir experiencias nuevas. Sobrevivientes a una crisis económica jamás vista, soslayo de manera oportuna el ayer ofrecido. La memoria dando un último asomo a la locura. Los días perdidos no volverán, y yo viviendo un poco así tan sin embargo. No puedo o no quiero evitarlo. Pierdo el tiempo precioso pensando en lo que no mientras otros lo aprovechan. La culpa es de mis pies. Anclados la mayor parte del tiempo en un mar de inamovilidad no queda mas recurso que perderme en el algo inexistente.