Soy demasiado atea para creer en Dios

Las entradas aparecen y desaparecen a su antojo. La vida es un conjunto de pequeñas circunstancias. No termino de conocerte. Quisiera ser tú para escribirte algo bonito. Brindemos por esa sonrisa que hoy sacaste a pasear. Tienes toda la libertad de elegir. ¿Estás segura que si subo no me voy a enojar? Prefiero el asilo antes que ser un estorbo. El sillón de la marmota es el diván de los consuelos. Si no tuvieras miedo te enviaría una carta. ¿Qué es la libertad? Entonces le presté la andadera para que llegara al baño. El sentimiento fluyó como caricias prohibidas. Doy gracias por lo que tengo. Tú y yo hemos pasado a ser inolvidables en ese pequeño mundo llamado Utopía.  Mi problema de memoria no tiene nada que ver. Tengo nada por decir y mucho menos por explicar. La vergüenza de no saber decir lo que quiero porque las palabras desaparecen en mi boca. Soy una mujer aprendiendo de nuevo a caminar pero sin los brazos abiertos de una madre. Si me dieras oportunidad podría cantarte al oído. Los sueños son quimeras en abandono. Hablar con alguien sin que se espante de lo que pueda escuchar. He de morir a tu lado pero por amor, nunca por lástima. Ya no añoro las alas que no me nacieron, tengo letras volando a mi antojo. ¿Dónde estás María, María, Mariquita mía? Entonces le ofrecí el bastón que fue de su madre y que ahora me pertenece. La libertad está en la mente, las cadenas son meros formulismos. Siempre tuve la idea de que Él se avergonzaba de mi.  Abue ¿por qué te llamas la MaLquEridA? Bendecida es mi canción. No dice nada que tenga que ver conmigo. No me define nada mejor que mi blog. El blog soy yo. Mencionar hasta el hartazgo a Enrique no es fijación, es un placer inexplicable. Mis letras se han convertido en garabatos ajenos al tiempo. Los amigos corren el riesgo de que le patee los huevos cuando me enojo. Pateo fuerte como mula. Soy de esas que en la escuelita nadie quiere tener de amiga. El masoquismo se escribe con F.  ¿Conoces mi alma? Es volátil como mi carácter. Inspira el arte del amor deshabitado. Memoria selectiva o el ocaso de un perdón. La virgen del abandono ¿Qué más puedo perder? La mentira es saberse vivo. Me enseñó que lo que miro en el espejo no son mis ojos sino su reflejo. Mis ojos no pueden verse a sí mismos. El dragón de Maléfica tiene cierto parecido conmigo cuando me enojo. Rezo para no dormir con el abismo a mis pies. Después de todo las oraciones son las palabras que mejor te recuerdan a una madre. Yo te quiero abuela. Soy demasiado atea para creer en Dios y demasiado buena para ser un diablo con todo y que tengo mis cuernitos muy bien escondidos debajo de mi blonda cabellera. Mujer vaca. Becerritos en silencio. El 29 y 35. Cuánto tiempo ha de eso. Si me lo pides otra vez volveré a decir que sí mil veces. Dicen que el hombre es el único animal que tropieza con la misma piedra dos veces. Nada dicen de la mujer, eso nos exime de tropezar tantas veces como queramos sin que nadie se fije. Mentira vil. Me voy a volver ermitaña para no saber más de la vida mundana y concentrarme en la divinidad del propio ser que de divino pos la mera verdad no tiene nadita de nada.

Chaíto.