¿Cómo se llamaría?.

Es gordo, como diccionario antiguo.
Está escrito en un idioma extraño... nunca nadie lo ha entendido.
Algunas veces se ha llenado de polvo y otras le han salido hongos.
Chiquito y compacto, muy grueso debido a todas las vivencias, tiene muchas páginas escritas con sangre.

Pero también tiene otras escritas con mucho amor.

El de sus hijos, el de su esposo, el de la gente que la rodea.

Tiene páginas escritas con lágrimas... demasiadas... tal vez más de las que quisiera.
Lágrimas de dolor, de vergüenza, de humillaciones, de frustraciones, de sinsabores en su adolescencia- las más-, en su niñez- las menos-,de alegrías y tristezas. Escritas con tinta mágica, de esa que escribes y no se ve pero ahí está.

Si preguntaran cómo se llamaría el libro de mi vida, no sabría decirlo... nunca lo he pensado.

Analizandolo bien, ni siquiera creo que el libro exista, más bien es un borrador... un cuaderno de muchas hojas,tiene muchos rayones, muchos taches, hojas arrugadas sin arrancar, escritas con lápiz, con tinta... borroneadas.

También tiene hojas en blanco...
Hojas que no he querido escribir... ó vivir.

Y como dije un día, mi libro está casi por terminar.... con todo y enmendaduras, solo que mi libro... no tendrá una segunda edición.

Mi libro ni siquiera tiene nombre...