Musa sin retoques

Ustedes que saben ¡Oh ilustres conocedores del verbo y la gracia! díganme qué se hace para no sentirse perro sin patas cuando alguien ofrece su ayuda desinteresada. Samaritanos envueltos en papel celofán. Sin dobleces. Por el placer de ayudar nomás. 

Menguadas las fuerzas balbuceo un no gracias quedito. Sin fuerzas digo. El tesoro que me veo obligada a aceptar -no se trata de ser maleducada- palpita entre mis manos, no vaya a ser un sueño. Un respiro mientras llega el siguiente golpe. 

El orgullo mide el triple de mi estatura. Ogrina de amor se muere. Nadie puede vivir en la premura del tiempo. Si lo merezco o no es la incógnita a resolver. No me sé pequeña ni débil por eso no quiero aceptar lo que me dan. Me muerdo uno y la mitad del otro. 

Sentada en mi nido observo y escribo. ¿Por qué me cuesta tanto trabajo aceptar la ayuda? 

Rueda fortuna.

Hablen ahora, aún queda tiempo.

Barquito a la deriva, sigo siendo el capitán en este mar de brumas. 

¡Hablen poetas! 

Ilústrenme nobles caballeros antes que me estrelle en el dique de la resignación.

 

De drogas espeluznantes al loco martirio de sufrir desdendenantes

Porque ustedes, amigos bloggeros, internos en los laberintos colapsados del lugar más envolvente de su casa, ya sea el sofá, el estudio o el penthouse leen chorradas como dicen en no sé donde, considero a los que siguen perteneciendo al Sistema Catártico de Hombres y Mujeres en el status quo de su propio mundo, encargados de pasar a leer el texto salido de la corriente súbita extemporánea del mar de letras esparcidas en el universo mental -gracioso o no- del sentido sin sentido que aquí se escribe. 

El comunicado en especie anodina, tributo de letras para aquellos seres que sin titubear plasman de forma inteligente las cosas que comparto entendibles en su inmediata confusión.

Sea pues, 

El Espíritu de los Cínicos balbuceará con palabras suaves sin significados laxos, entendibles para un público léido y escrebido, el significado azul. Zoyla Esther Coronado y Saavedra, ansiosamente capaz y entendible la historia de día en que los espíritus del lado obvio terminan marchándose al blog de escritores del Libre e Indomable Café & Rock ¨Mauricius Elizondo y Elizarraraz de Juan Neopomuceno y Escarlata. Tercera Generación del Primer Implante de la Corteza Cerebral. 

Recetada la tercera droga experimental, nave de tres picos alucinantes dejan el entendimiento en calidad de saco profano. 

El otro día inventé la fórmula jamás pensada por nadie. Para no tener pesadillas en los cubiles de los demonios trituradores de masa encefálica, deduje que lo más sencillo es ¡NO DORMIR!

¡Exacto! Si no duermo no hay pesadillas. ¡Señoras y señores! ¡Tipos y tipas! Acérquense, acérquense, les vengo manejando la fórmula mágica para no soñar. 

¡Albricias! ¡Albricias!¡Ángeles y querubines, que suenen los claros clarines!

No he tenido pesadillas, duermo muy bien, casi no tengo crisis ¡Gracias al dios de los fármacos bien administrados! 

Güerever, como quiera que sea me puedo mover sola. A la calle no. Inexisto, luego pienso y dilucido la trayectoria de mi vida.

Por hoy, vamos paso a paso. Barry y yo. Los dos viejos enfermos de los pies. Él es mi bastón. Yo soy su compañera de viaje. Se ha convertido en un gruñón, impaciente, nunca sin perder la sonrisa.

Yo... no me reconozco. He recobrado los diez kilos que perdí. Mis canas se han puesto moradas platinadas. Mis manos, mis manos oh hermanos míos se han arrugado en menos de que lo cuento. Estoy encorvada, -puto parkinson- los lagrimales son llaves de agua salada siempre corriendo sobre los impalpables surcos de mi rostro. He perdido un diente. Un buuu para mí. ¡Buuu! Mis ojos no lloran lo que pasa es que hay una fuga lagrimal corriendo entre las espesas pestañas. Se los digo yo, que de ellos vivo y convivo.

Hace un calor del diablo. Quiero vivir entre la espesura de la niebla donde feliz pasé mi infancia. Suéteres empalmados, hilachos disfrazados de bufandas muy chic envolvían el cuello infantil.  ¡Oh frío por qué huyes de mi!

Hoy dormiremos sin aire acondicionado. El aparatejo de última generación que avienta gotitas de agua fría se ha descompuesto. Esos chinos me tienen hasta la china hilaria.

Nunca lo he dicho pero Barry es un buen hombre con todos sus defectos. Ha sido un buen padre temporal para Natalia. Es mi cuidador nato por excelencia. Es salvador de El Jefe y padre amoroso con Laura. Trabajador, amable. Siempre sonríe. Cierto que últimamente me he convertido en su saco de frustraciones. Lo entiendo porque de ser un hombre completamente sano ha pasado a enfermarse de sus estoicos pies.

Ayer me lo dijo fuerte y conciso cuando la exigencia asomó sus narizotas en nuestra charla:

-Si sabré yo de exigencia -dice él- si tengo que aguantar a Cucs, a Guantes y a ti por Dios.
¡Dios voltea a verme! ¡Ayúdame Señor de los mártires!

Nos soltamos a reír, es lo que hay. La mera verdá la gatita de Laura o sea la Srita. Guantes es muy exigente para la hora de comer. Dice miauuu y no espera más, empieza a soltar madrazos a diestra y siniestra, si no me creen pregúntenle a Epi, Calixto -los otros gatos- y a Cucs, el perro de Barry. Quiero decir la mascota perro de barry no pasen ustedes a creer que le dije perro a Barry. No no no de ninguna manera. Mis respetos para el jefe de esta familia.

Contemplo el vacío blanco del papel imaginario, nunca se llena. Las letras se juntan, luego existo. 

Dats al folks dir friends.

De pasiones gloriosas y mártires atarantados

Antes de terminar el año me hice la promesa, sin la mano en el corazón, de que iba a escribir todos los días. Quiero retomar esta rutina de darle madrazos a las teclas todos los benditos días.

Una cosa es pensar y otra hacer.

Llegó enero y pues no pude escribir porque Año Nuevo y bla bla bla. Oquei mañana escribo. Tal como el recalentado nunca se termina, así mis oportunidades para escribir se diluyeron poco a poco como el amor que nos tenemos.

Cualquier día de Enero dije a mi misma: mí misma ora sí ponte a escribir, deja la flojera en el perchero y escribe por el amor de Dios. No se pierde nada si no escribes, pero tu sí le das sentido a tu vida monótona y vacía. Sentada los días eternos pasan las horas sin saber para qué existes. Darle sentido a la vida es escribir. Soy nadie pero si escribo soy alguien.

Terminó Enero, me lleva no dejé huella en el MaLquEridA el primer mes del 2024. De por sí mis días caminan sin huella, sin escribir no voy a saber de mí por si acaso como lo vaticinan los agoreros, te vas a quedar sin memoria, sin poder comer, sin moverte, sin hablar, sin...

Ya párale, no me mates antes con tu perorata oscura. 

´tonces llegó Febrero. 

Ora si deveritas voy a escribir. Empezaré con el día en que por arte de magia apareció una servilleta de papel quemada por la orilla como pergamino. No una sino dos servilletas. ¿Cómo fue? Npi. Tuve que haber sido yo porque no había nadie más. No había rastros de que yo lo hubiese hecho. Moriré con la duda, nunca lo sabré a menos que Epi el gato hable. Él estaba conmigo. No creo que en estos tiempos los gatos lleguen a hablar y si hablan y Epi me dice lo que pasó moriré antes del meritito susto. 

Hoy es 2 de Febrero, Dia de la Candelaria. Hoy en México se acostumbra a comer tamales en honor del muñequito que salió en la rosca el 6 de Enero. Dado que soy muy afortunada, yo que no compré rosca, me salieron dos monitos gracias a la señora Odette. Una señora que quiere mucho a La Bella, que le regala dulces que yo me como ya que a la niña no le gustan. 

Pues eso, la señora Odette le dio rosca a Natalia. Natalia me la dio a mí, y yo me saqué la lotería. ¡A comer tamales señoras y señores! 

Y ya. Voy a comer palomitas de maíz que Barry hizo para comerlas juntos como dos enamorados en el cine, sólo que él en su sillón y yo en el mío. Nos llegó la vejez y el frío en los huesos.

Me puse a escribir antes de que el pp me deje atolondrada y patidifusa.

Ya digo siempre: Soy escribidora de textos sin beneficio alguno. Allá ustedes si los leen. Que nadie se llame a engaño. No soy responsable de daños en su cerebro.

Aí se lo haigan.