La belleza

¿Y si soy candidata a la operación de acomodo de cables? Me asusta pensar que mi belleza exóticse pueda perderse con el bisturí y el escalpelo. Belleza inerte, ajada, rota ahí en la mesa de un hospital de locos. No no no no. Eso no puede pasar. Fea la noche y luego sin luna. Los poetas -es un decir, sigo desempleada- ya no alabaràn mis ojos negros. No habrá más odas a las caracolas rubio cenizo claro de mi pelo. Adiós cantatas y soliloquios. Versos tiranos. Poemas engañosos. Metáforas ardientes. "Eres más bella que la luna". Blah, mis huevos también lo son y nadie les hace caso. Como sea. El mundo se reducirá a hablar de una rajada en la cabeza. Lugar dónde el pelo hermoso no retoñará. Abertura ideal para que las ideas emprendan la fuga. Todo eso es si fuera candidata pero hablando claro, no lo soy. No he llegado a la etapa cuatro o cinco, sepa la bola. Esperen creo la cinco es la final. Cuando siendo un ser en el no ser. Conociendo al neurólogo, dirá "no niña". Ni quién quisiera. Mi cabeza ha permanecido virgen todo este tiempo. Así quiero morir. Sin que nadie la haya ultrajado, amén. Mejor es porque si me operan hay dos opciones: volver a ser yo y mandar todo el mundo a la chingada o quedar fea inamovible. Prefiero quedar guapa y pendeja...creo.

¡Madre del dios de Emilio, me acabo de enterar! Estoy en etapa IV. Una más y caput. Eso no quiere decir que necesariamente voy a llegar a ella. Si llego -el diablo se apiade de todos- mi furia va a ser tal que no voy a hacer nada. No porque no quiera sino porque ya no podré. Eso compañeritos es muy feo. Ha llegado el día. Elijo volar en un papalote de colores. Mejor en uno naranja con colita de trapo negra y venados verdes y rojos. Acabóse la templanza, me voy, Sófocles y la banda de gatos filósofos espera por mi y yo señores, nunca hago esperar a un gato.