la MaLquEridA: ...

martes, 10 de marzo de 2009

...

Todavía
no
estoy
lista
para
hablar...
:(

6 comentarios:

CállateTú10 de marzo de 2009, 18:38
No es necesario que hables... nadie te lo ha pedido... Aqui estaremos para cuando quieras hacerlo...
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xapulina10 de marzo de 2009, 18:52
asi es niña, aki estamos para sólo estar al lado tuyo, sin hacer ruido, solo acompañarte, ya cuando quieras hablar hablaremos

te mando muchos besos
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Itzaminsky10 de marzo de 2009, 19:47
----tal vez las palabras no estan listas para salir
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Señorita Morfina10 de marzo de 2009, 22:01
Me uno a los comentario de los demás: cuando estes lista, aquí estaremos para leerte :)

Animo, tia ;D
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Angie10 de marzo de 2009, 22:28
ahhhhh!!

que ha pasado

bueno, solo puedo decir que aqui estaremos para leerte cuando te sientas lista, y si no lo estas detodos modos aqui estaremos

en las buenas y en las malas.

besos
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Anónimo11 de marzo de 2009, 9:03
Ni falta que hace. Usté reagrúpese, que desde acá la rodeamos con un abrazo solidario.

Sus fáns la esperamos cuando guste, ya lo sabe.
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La titular de este blog, dama exquisita, dueña de su mente pero no de su cuerpo agradece la visita a este refugio de chilanga triste.

la MaLquEridA

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Musa con cuernos

PARA LA MALQUERIDA

La Malque es un corazón de sol escondido y mil silencios largos. Es beso de agua y luz de ciegos en el desierto diario. La leo y me leo. La leo y la siento. La leo y la quiero. Vamos de la mano desconocidos y alejados por los caminos rotos y astillados de la vida cansada y del tiempo huraño. Refunfuñamos por todo y hasta en el infierno tienen miedo de que un día aciago lleguen nuestros pasos. Chocamos con mil horas arañamos las rutinas odiamos la compasión nos dan risa los ángeles y mucha pena los diablos. Nos cansa todo y más que nada el resto de los humanos. A veces herviríamos a los que nos rodean y otras daríamos la vida por hacer reír a un chavo. La Malque es un corazón de sol escondido y mil silencios largos. Toro Salvaje

Poeta de cepa pura

De ella me gusta ... Y más. De ella me gusta sus palabras de asombro (nunca se entera de lo que sucede) cuando las cosas se ponen tercas de entendederas. También la voluntad de estar cuando se la necesita, sin reservas, eso es mucho para mí, aunque nunca se lo dije. De conocerla, me gustarían sus cosas más desgastadas (usadas solo por ella) con la fragancia Flor de María. La hamaca donde dormita cada tarde con un libro entre las manos después de sus caminatas de andar por casa. Y su poncho deshilachado. Y su fatiga inexcusable por atender a los suyos. Y su mirada cuando la vence la noche. Y sus ojos de color negro azabache. Y su habitación sometida al llanto. Y su entusiasmo por el silencio. Y su pasión por el alba. Y su ternura naciente. Y más.

Tan sólo déjame estar un momento a solas.

De un poeta llamado Lumpenpo. Natalia tiene una abuela que es reina y sabe que ella habrá de nombrarla soberana del corazón de los poetas y los futbolistas y los seguidores y las parejas que se aman y escribientes virtuales y los reales y los nobles de corazón. Natalia tiene una abuelita y le dice a un poeta que es feo pero sabe que al poeta se le hizo un nudo en la garganta porque sabe de niñas que nacen para ser amadas, porque sabe de nacimientos y pañales. Porque supo de balbuceos y lloridos a la medianoche. Ya se fue. Se fue porque la vida separa corazones. Poeta feo que quiere a la reina y la envidia. Natalia es ahora la reina y la MaLquEridA la Reina Grande.

Joven filósofo

Flor de María

Hay una mujer que a la distancia
de unos días y de algunas noches
le ha puesto la circunstancia de la alegría

a varias de nuestras vidas.
Ella convoca con su existencia, alegrías y tristezas.
Yo le sigo, tu le sigues y todos la seguimos.
Sin pretenderlo nos hemos convertido en peregrinos
de sus palabras y de sus escritos.
Noble tarea la de ser lector y amigo
de la reina de las palabras y de las vivencias.
Esa mujer enternece mientras no le prometamos
un jardín de flores y no le pongamos colores.
Ella nos habla con el alma en la sonrisa
porque dios la hizo desgraciada
pero a ella no le da la gana.
Ella nos fortalece con su ejemplo
y demonios fieles a ella...
Ella es la Flor de las flores.
Los que la rodeamos nos hemos convertido
en la maceta de la existencia
en la que sus pétalos cobijan
el dulce encanto de la escritura,
la lealtad y de la amistad.
Por esto y más esa mujer es bienquerida.
Flor de María, ese es el nombre
de tu flor que es la palabra...

Malaschambas escribió...

El escritorio de MaLquEridA

Viento acreciente

sobre el ámbar que hay en el puente,

dejando espacio al navegar

que refleje.

Sobre la ventana

están las cosas varias,

cada secreto que se hace excelso,

al País de los Hongos todo será

fácil y descubierto,

donde ella está y trace cada cuadro

aprecio.

Un momento en el que

se desliza escrito nuevo,

la tarde se resplandece,

y es delineada algunos fragmentos,

ámbares fugaces que dan sortija

los bocetos.

El escritorio del acuerdo

yace de su soñar enternecido,

la luna place quedarse ahí,

en seguido.

Ella ha tomado algunos valses,

de lo que ha escrito,

hace que las letras no se separen

hasta que hayan conseguido,

decir lo que no antes,

nadie habría sentido.

Escribir en letra grande

porque esta es la más semblante,

saber de lo existente

siempre contenido

y no diferente,

hacer llegar al escritorio

la inspiración del presente

azul índigo que place

en los lugares al mar del no olvido,

de la tierra de donde brotan las cosas

corriente arriba, y son valiosas,

con fuerza de la belleza

que se escribe manuscrita silueta,

la literatura en hojas esmeralda

del árbol del talento, que se florecen

en el encanto de conciertos,

que todos admiran, y que llevan dentro,

en su brillantez,

al más bello,

sentimiento......

MaLquEridA comentó,

y con ello,

reflejante, todo aquello,

quedó.......

Entra despacio que nadie oiga tus pasos...

Palpo la pared, sé que hay salida.

En algún lugar habrá una puerta,

una ventana,

un agujero,

un físico traspiés,

un no sé qué de imaginario tongo...

Respirando, vivo vida.

Vida viva, ¿vida muerta?

Blanca la cana,

el pelo al cero, cabello cienpiés,

me toco la calva, un hongo.

Existo, estoy en la ida,

vivo, peleo la entuerta,

me canto una nana.

De agua, busco un venero...

Ácida, Malquerida la huida,

espero quieto y espero, siempre ahí; siempre aquí. En la espera, espero y espero.

José Alfonso (un 18 de diciembre).

Unknow

Alguien me comentó con un fragmento de tu escrito y me inspiró a contestar algo diferente, creo que es justo compartirlo contigo :)

Y así quedamos los dos, perpetuos.
Yo mirando su imponente sonrisa,
Esa que cuando estira los labios
A los extremos de su boca carmín
Domestica hasta el más indómito mastín
Ella que no desdoblaba ni sonrisa ni mirada
Con unos ojos brujos, coquetos, que intimidaba
Y comprendí la relatividad de mi suerte
que aunque me jacte de victorioso
ella tiene más razón muchas más veces
Porque el tiempo en su paradoja
continuaba detenido entre las copas
Y así disfrutamos de esa compañía pasajera
Porque la vida es una sola, y no paga la espera
Ella despreocupada disfrutando el ahora
Sin pensar en mañana que todavía no es hora
Yo mirando esa boca conteniendo las olas
De ganas dementes, las ganas cabronas
De probarle los labios cada vez que se ríe
Y si me nace deseo es porque el cuerpo la pide
Entonces recuerdo cada vez que le admiro
Que por las musas no mueres
Por las musas yo vivo

la MaLquEridA

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martes, 10 de marzo de 2009

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6 comentarios:

Musa con cuernos

PARA LA MALQUERIDA

Porque siempre queda espacio para nuevas libertades.

Ángeles de la fe