Relatos y textos cortos
para disfrutar o sufrirlo en silencio,
con la mente en blanco
y ayuno de ideas.
Ultimamente mis textos han sido largos. Me gusta escribir aunque cuesta cada vez más ordenar las ideas en esta cabecita de pelo blanco con uno que otro rizo escondido debajo de una delgada capa de pelo gris.
¿Ven? incluso para describir mi pelo lo digo en mil palabras.
Hay un dicho al que le cambié el orden a dos palabritas para que embonara con mi pensar.¨El hambre me tira pero el orgullo me levanta.¨
A mí ¨el orgullo me tira pero el hambre me levanta.¨ Lo he contado varias veces, tengo algo en mi relación de ¨muerte-comida¨.
El hambre es el arma de Dios con la cual en caso de una revuelta de seres andróginos, mujeres putas desagradecidas,, niños insolentes, angelitos anodinos, hombres de profesión DonJuan de pacotilla.
¨A veces pierdo un poco de mi incompleta dignidad cuando de comer se trata. ¨Dame un bolillo duro manque sea.¨ Y un jarrito con café si no es mucha molestia. La comida rige mi mundo real. En el onírico no como, soy delgada, o sea no soy yo en el mundo de mis sueños.
Tal como mi vida se resume en un refrán tan sin embargo. dicho sin soslayar el cúmulo de saber no ser igual que las demás. Soy tan igual que termino siendo diferente. Mis hermanas son tan delgadas que ¨Dios mío, recuerda que existo en este pequeño planeta de Los Renglones Torcidos de Dios¨.
¨Dios me hizo desgraciada pero no se me da la gana.¨
Y es que Dios me trae entre ceja, oreja y media madre. Digo yo. A decir verdad,,. exceso de metáforas, ¿Me trauma? No absolutamente.Dios no tiene la mínima idea que existo. Por eso un Dios tiene menos escrúpulos que una monja del Convento de las Carmelitas Descalzas del Desierto de los Leones, ubicado en el último lugar al que volvería antes y después de morir. A
En el espacio terrenal en el queme muevo o me movía, no lo recuerdo, me presentaba como:
Soy la MaLquEridA, escribidora de textos sin estilo ni provecho alguno. Mis vivencias non sanctas se remiten a tomarme de la mano de Jano o de Enrique. Nada de sexo que somos decentes. Mis hijos tuvieron la suerte de haber sido engendradas por el Espíritu Santo. Pertenezco a la Legión de Vírgenes Jamás tocadas por hombre. Llevo en los posts exceso de metáforas ya que sin ellas mi escrito se conformaría con un ¨Hola,¨ ¨Adiós.¨
Elegías circunstanciales dominando el texto debrayado por épocas para servir a Dios o al Diablo (con mayúsculas también que en este sacro blog no se discrimina a nadie), según se requiera. Me di cuenta que esto de ser siervo o servidor de alguien aparece en nuestras vidas en una carrera a campo traviesa. Pues mi Dios se hace de la vista gorda cuando cometo algún pecadillo de gula, soberbia y demás. Así pues cambio a Dios por el karma cuando se trata de perder. Cosa de todos los días, pierdo por antonomasia, si es que cabe eso aquí y si no ¿a quién le importa el universo mundo? De vacaciones perennes quién me dejó en este inconmensurable sitio rebosante de palabras duras, fuertes, decidoras, impregnadas en mi piel como un duro tatuaje, hecho con la sangre de una vaca pinta y medio boba. Adicionada de un negro rimbombante. El karma o según parece el destino grabó tan bien en su memoria las frases dichas en cualquier momento de mi perra vida. Al pie del cadalso de mi historia, se revierten las frases para restregármelas en el rostro impasible del que soy dueña. Maldita sea la misericordia que por mí no viene. Pago caro todo lo dicho. Recuerdo dado, sentencia cumplida y contando. Menudo lío en el que se juega la gloria eterna, que visto lo visto la he perdido cuatro vidas ha.
Comerciante insulsa, dotada de silencios sepulcrales para vender en los tianguis del domingo en la mañana. ¨Pásele señito, tengo tres virtudes de burguesa acongojada¨, ¨llévelo, llévelo.¨ ¨Mire usté este relicario de groserías perteneció al hijo de la chingada de José Cristóbal Olavarrieta y Sepúlveda. De los Sepúlveda de arriba. Mal rayo los parta.
¨Mire usté estas son frases ladinas utilizadas un día en la empresa donde ejercí la carrera para la que no estudié:¨ Archivista desmemoriada, desordenada en términos constantes.
Como disfrutaba ordenar por nombre o apellido o dirección o... decenas de maneras de buscar el orden conceptual.
La mayor virtud de mi vida en el trabajo, que dicho sea de paso, no nací para engordarle el bolsillo a nadie o lo que es lo mismo, ¨es tan feo el trabajo que hasta pagan por hacerlo.¨ Quiero ser pobre. Con esa máxima en la frente trabajé lo suficiente para dejar huella en los lugares que pisé. Dos-tres, tampoco tantos, mi pésimo carácter no daba para más. Como era poco menos que nada estudié hasta la preparatoria. El sistema usaba la socialización, nada de individualismos obtusos. ¡Al diablo la escuela y su doctrina borreguil y placentera!
¿En qué equipo vas a estar, niña de pelo ensortijado?
En ninguno, trabajo sola.
Es mejor, no dependo de nadie más que de mí por lo tanto nada puede salir mal.
Profesor Francisco pregunta: ¿A qué equipo pertenece usted la de rizos negros? A ninguno. Perfecto, súmese al equipo tres que tiene dos miembros nada más. Luego ya trabajando en equipo hacíamos cálculos, consultas, razonamientos lógicos en total hermetismo. Comunicación sin emoción. lógicos como la respuesta de uno más antisocial que yo, su razonamiento rayaba en la idiotez: ¨El resultado de la operación es 00 punto y fracción.
¨Me lleva la tía de las muchachas ¿cuál es la fracción pequeño hijo de tu bendita madre cabeza de chorlito?¨
Metida en el hoyo con una caterva de ilusos soñadores que van a la escuela pa´ver si la suerte les sonríe y son capaces de salir de la clase baja, en la que de entrada ellos mismos sabían que a esas alturas de la vida el éxito baila poco en el submundo hostil en el que habitan.
Al comienzo del primer semestre los bancos eran insuficientes para todos los que entrábamos con ganas de seguir estudiando. Alegres, sin conocernos no había nada que nos separara. Todos llevábamos el mismo rumbo. No había ricos ni pobres. En un mundo tan desigual como es el de la educación, nosotros marchábamos tomados de las manos. A mitad del curso se veía el salón tan vacío como el ojo del profesor de Psicología. Cuenca tenebrosa acorde a la cara malsana del profesor. Escondida la mirada detrás de unos lentes obscuros bajados a media nariz. De esa manera el susodicho podía echar un vistazo a los pechos de las adolescentes ansiosas de aprobar la materia, yo entre ellas. A finales de curso, me puso un mísero 6. Si, si, me lo puso porque yo había sacado un espantoso 5. Tuve que ir a pedirle que rectificara mi calificación. Con letra chueca escrita a lápiz decía: Calificación S o sea 6. ¡Puagh! 6 ¿yo? invalidando con un tache el reprobada por equivocación. La boleta dilucidaba una incógnita sobre el que había cometido semejante ser maltrecho. Bueno pues qué le vamos a hacer. Renuncié a los estudios, con la única razón que cabía en mí. No me apetece ser miembro de un equipo. Jamás de los jamases perteneceré a nada. Conocida la mediocridad en teoría, virtuosismo pragmático. He aquí el fin de mis días de escuela de nivel medio, te regalo mi lugar. Dejé el CCH Sur ubicado en un lugar de clase alta. Colegio nice para estudiantes sin futuro. sin dinero. Sólo los ¨hijos de papi¨ terminaban los seis semestres. Dos no, se suicidaron a medio semestre. Fue la primera vez que tuve conciencia de lo que era tener el poder de mi vida en mis manos de adolescente prematura.
Salí en el tercer smestre. El tres como número mágico.
Un día que no registré en la memoria, dije adiós a todo lo que me restregaba la pobreza de más de medio país. Me fui a la chingada de ahí. No tan lejos pero sí. Fue la última vez que el mundo me partió el alma sin saberlo. En un universo de desconocidos rendía culto a todo lo que me era ajeno.
Los días pasaron, me quedaba en casa creo lavando trastos que era lo que me tocaba. En la primera línea con la locura, platicaba con las sartenes, cazuelas de barro, cucharas de peltre. La mía era una, la que fuera que tampoco es de bien nacidos comer a mano limpia. ¨Si no trabajas, haz algo para ganarte la comida,¨ decía la cabeza de Los Apellidos Ilustres quién con sus once hijos ¡Agarren al padre! vendía tacos de a peso en la escuela ubicada a menos de cien metros de la casa. Los niños famélicos no llevaban ni torta, es más no llevaban más que aire de miseria pueblerina dentro de sus panzas de farol. Vamos a regalarles un taco. ¡Pobrecitos! No nos haremos menos pobres. Mamá hacía milagros para que la cazuela de frijoles alcanzara para todos.
Aunque en esa casa siempre hubo sopa, arroz y frijoles, cinco kilos de tortillas, hay que engañar el hambre.
Era la comida para los más chicos junto con los que no trabajaban. La carne era para aquellos que habían alcanzado la jerarquía de trabajadores. Te tocan cinco tortillas. A ustedes dos nomás. ¨Es muy triste ser pobre, ¨Siempre se carga una barriga vacía y unas ganas de comer parecidas al mar sin tu nombre. ¿Qué ola bautizaste hoy con la sabiduría exhalada de tu mente de poeta hecho a pura observación?
¿El mío? ¿Haz dicho mi nombre en voz alta? Mi nombre suena a virgen. ¨Soy virgencita, riego las flores y entre las flores me encontrarás.¨ Y sí. Tenga usté llévese mi cachito de recuerdo entre sus labios. Cuando quiera diga mi nombre como quién besa el susurro de la mañana. Flor de María, ande usté.
¨La gente trabaja, ve con el de los radios, él siempre solicita gente.¨ No sé por qué no le duran los empleados. ¨Se solicita mujer de 18 años en adelante. Bien presentadas, agilidad en las manos. Buena vista requerida. Informes aquí. Toque usted (sólo una vez).
Vamos ¨Cavar cavar cavar cavar cavar
en la mina quiero yo¨
Cavar cavar cavar cavar cavar
cavar en la mina quiero yo,
cavar cavar cavar cavar cavar,
quien cava más muy rico es.¨
Renunciados los estudios, presta a trabajar, cubrí mi cuerpo de formas detalladas. Venus de Milo azteca, ¨tápese aí virgen desjuiciada.¨. Un día con el hambre en la panza, saqué a Cinderella Star de su olvido. La cubrí con un vestido rosa con florecillas blancas, olan vaporoso en el cuello para usarse con o sin hombros desnudos. Zapatos de plataforma, melena alborotada. Tal día murió Cinderella Star, ¡maté a Cinderella Star! La primera gran creación en la complejidad de lo absurdo, inventada toda en la memoria de mis días. Ella nació en su tercera reencarnación, siendo una muchacha carente de sentido común, cuyo nombre se perdió en el ocaso de la ¨Tongolele¨. ¨Tongolele, la vedette gringa que en su larga vida en México no ha aprendido a hablar como buen mexicano, seas o no de aquí. A sus 90 años sigue moviendo la cintura al ritmo del Wawancó.
A esa época le tocó nacer a ¨Lasinombre¨. Un ama de casa perdida en el infierno del carácter heredado del hombre llamado ¨padre¨. Caminaba con pasos suaves, sin dejar huella. Comenzó a trabajar en una armadora de radios de transistores. Aprendió a soldar diodos, resistencias, capacitores, transformadores, etc y más.
Una pequeña armadora de radios cuyo principal mercado se encontraba al interior de la República. En el ínter fue ¨Cuidadora de gallos de pelea´. Se oye nais pero nah. El trabajo consistía en sacar a los gallos de su jaula atándoles la pata con un lazo, lejos unos de otros. Nunca debían quedar cerca, siendo gallos de pelea, se armaban los picotazos nomás por quítame estas plumas. Madrazos de buenas a primeras. Instinto animal alojado en una hermosa ave de colores sin igual. Cuando uno alcanzaba a dar el primer picotazo, detener la pelea era asunto de gente experta en el fino manejo de los gallos de pelea. Yo sin experiencia más la que pudo tener al observar a ¨Claudio¨, el gallo blanco de Luis grande al que le tocó por unanimidad y sin que se enterara que el caldo de pollo servido en la comida fuera ¨Claudio¨. Ys después le decimos. Ustedes a callar ¿oíste Flor de María? O era muy chismosa o el arte del sufrimiento tocaba el asunto aquel.
¨Está muy rico mami¨. La ingenuidad de mi hermano menor me sorprende a tantos años de distancia. ¿Cuántos años tiene Luis? Sepa la bola, pero tiene los mismos que Luis Miguel, el cantante gritón venido a menos. Nacieron el mismo año, así que si te interesa investiga en la wiki.
Con ¨Claudio¨ se dio por terminada la ¨granja¨ que mami tuvo con un par de gallinas, ¨Claudio¨y la guajolota que seguía a Luis a todas partes. Una mañana amaneció ahogada en la gran pileta llena de agua helada. Adiós Nicanor, te tocó la de perder. Requiescat in caldo. Amén. Provechito.
Alguien tiene que perder en la cadena alimenticia de una familia grande, como las de antes.
Oiga niña, tenga precaución niña, esos gallos valen oro, no alcanzaría su vida para pagar uno solo de esos animalitos. Están re-chulos, me caí.
Muy curiosa esta época de mi vida, ni mi familia sabe que fui cuidadora de gallos de pelea del mujeriego Sergio, Don Juan de poca monta, Jugador, parrandero y mujeriego tenía fama de cobrarse en especie las deudas ocasionadas por las empleadas. Hijo del cepillero, la riqueza le tocó como a quien le habla la virgencita de Guadalupe.
¡Aléjate de mí cabroncete, no me toques!
¿Me dejas tocarte la vagina?
¡Qué diablos!
Demonios, ¡le diré a mi madre todo! ¡Cerdo insolente!
Con ese vestido te ves re-chula mamacita. Anda dame un besito.
Asco de tipo, farandulero, marrullero y todo lo que termine en ero.
Nadie te creerá, ´tonces ¿para qué?
Yo no digo mentiras. quédese con su trabajo de quinta.
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¿Mi madre no sonreía? Yo creo esa es la razón de mi tristeza. Mami me contagió del virus de la melancolía. Yo tampoco sonreí en mi boda. Las consecuencias diferentes delimitan la tristeza de una mujer en su boda.
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Casi sin estudios yo no aspiraba más que a ganar dinero para aportar a la casa. Los Apellidos Ilustres engalanan la historia de dos en el que una se sumó a amar sin perder el estilo y las formas. El otro fungió de padre. Prestos a decir la verdad. Se preocupó por los estudios de sus hijos, su alimentación, salud, alternados con períodos de juerga sin límite.
A alguien que sin duda no amó. No se amaron, fueron la pareja creadora de Los Apellidos Ilustres.
¿Por qué mami no sonríe en ninguna de las fotografías de su boda? Los demás sentados, escuchando el bum bum de tu corazón.
¿Crees que mamá haya amado a ¨papi¨?
¿Acaso haz visto en alguna de sus fotos su bella sonrisa?
-No, nunca sonrió.
-Mami...
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Conseguí empleo en una tienda de Blancos. Ofrecían buenas comisiones, premios por altas ventas, etc. Mi hermana mayor trabajaba ahí. Ella es un sol. Muy amable, hacendosa, amante de su familia. Una opuesta a mí.
En un mes no vendí nada. Vi pendiendo sobre mí la cuchilla del despido. Hice lo que he hecho a lo largo de mi vida, antes de que me corrieran me fui. Ser mediocre conlleva el valor de largarse con la frente en alto... sin un peso en la bolsa. Otro empleo para el que no nací. Tal como las estrellas me iluminan al revés, El mundo no se adaptó a mí o ¿cómo era?. ¿Por qué yo?
Caminando con el orgullo pegado a la suelas de los zapatos, entré a guarecer mi fracaso a la iglesia de la Plaza Santo Domingo, famosa por hacer falsificaciones de cualquier documento, oficial y no oficial. Yo que hago de Dios el muro de mis quejas, alguna vez tuvo gran presencia en mí. Le pedía todas las mañanas por cada uno de mi familia teniendo que acortar la retahíla sino mira que la virgencita no tiene mucha paciencia.
Llegaba a la casa sin hablar ni una palabra. Me daba vergüenza ser un parásito en una familia trabajadora. ¡Dios si existes consígueme trabajo o muere para siempre!
Un día junto con una compañera de infortunio decidimos que si el próximo trabajo no me contrataban, estaba decidida a entrar a la policía - Brrr me da escalocaliente recordarlo-. No hubiera durado. Manejándose como se maneja desde siempre, en el terrible campo de la corrupción con la que no comulgo, no hubiese aguantado el ambiente al que están acostumbrados ¨los guardianes del orden.¨
Al día siguiente fui a entrevista en las oficinas muy elegantes de una empresa dedicada al ramo de línea blanca. Conseguí trabajo de secretaria. Ni escribir a máquina sabía pero nunca me ha detenido ningún obstáculo. El hambre es el punto débil de mi anatomía. No estudié para secretaria, igual daba. Ascendí rápidamente a Jefa de Servicio pasando por Jefa de Archivo, Jefa de Departamento del área de servicios al cliente. Siendo una excelente empleada aposté mi vida y perdí.
Aquí me bajo. Se les acabó la ¨Florecita del campito florido¨, así me decía un técnico más viejo que la costumbre de mirar por encima del hombro -algo que me sale muy natural-
En mi mundo de ¨alcurnia,¨despreciaba a quién creía inferior a mí. Claro, con cara de niña decente y educada me permitía ciertos ¨lujos¨ propios de la insensatez humana. Las subordinadas no tenían el valor de darme una patada en el trasero con justa razón, lo que agradezco dado que una patada en el trasero es la peor humillación para un ser humano. ¨Todos somos iguales pero habemos unos más iguales que otros,¨ dice más o menos el cerdo mayor de La Rebelión en la Granja.¨
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En este universo utópico donde la vida es fácil porque no soy proveedora de nada. Coopero con el pp para quitarles el dinero a mi familia. Les chupo la poca energía que tienen en mis crisis de la chingada cuya aparición en mi vida ha sido todo un caos.
Sin poder hacer que mis pestañas se dieran un abrazo largo, tiovivo circunspecto dame una vuelta al infierno donde la gloria es agua pasada.
Sometida a los gritos proferidos por mí en una de tantas dantescas películas de terror vividas por las noches cuando el sueño logra hacerme dormir apenas unas dos horas.
Este texto salido de mi cabecita loca gracias a que en esta semana hicieron para la comida, un guiso muy mexicano hecho con cebolla en rodajas delgadas, col cortada en julianas, pechuga de pollo deshebrada, guisada en caldillo de jitomate con chile chipotle. Acompañada de crema, tostadas y queso. Una delicia culinaria para aquellos a quienes la cebolla no les hace ni pío, pero, a las que como yo, son +melindrosas para cualquier comida es un martirio consumirla. Sobreviví un día ante la molestia de Bruno y compinches. Y es que la tinga no me entra ni con calzador, Prefiero morir un poco ante el ayuno de mártir de señora caprichosa. Mañana Dios diré. Ojalá no diga que sobró tinga. Me suicido yo solita sn más compañía que el saber que morí fiel a mi principio de no comer nada que me haga llorar.
Al día siguiente, mi pap... digo Barry me dio un tremendo sermón sobre la gran suerte que es tener comida en la mesa. Una vez tuve que elegir entre mi guapo hijo y yo cuando este era pequeño, que comiera uno solo. Era para lo que alcanzaba y ni modo. -Pus sí pero ¡No me gusta la tinga!No habiendo más que decir ni qué comer, terminé zampándome un pan de dulce y medio plátano.
Verán ustedes, no concibo que estando en este estado de indefensión no pueda comer lo que me gusta. Hago sacrificios comiendo muchas veces lo que no me apetece. Hay que ser parejos ¿no? una tú, otra yo.
He he tú, vete a dormir o no aguantarás el día esperado.
Plus La Bella.
Ayer entrando a mi recámara, me llevé la sorpresa al encontrar a la muñequita cruzada de piernas leyendo este post. Aún no le añadía varios renglones.
Le hice varias preguntas, ¿te gustó? ¿entendiste todo? Cuál fue el motivo para escribir el texto, etcétera. Complacida escuché muy oronda los halagos provenientes de una pequeña que por primera vez un escrito mío.
Por último le hice la pregunta que definiría la publicación de este texto tan largo como la pandemia que a todos nos tiene colgados de la lámpara.
Dime Bellísima ¿leíste todo el texto?
-Sí
-¿Te pareció muy extenso?
-Para nada abuela, es muy curiosa la forma en que vas hilando las historias, muy curiosa te digo.
Y todo porque tuviste que comer tinga, pobrecita abuela, pero tienes que comer todo lo que te sirven.
-Basta, dije, eso no te pregunté.
Sin más ni más que decir le deben a La Bella la publicación del texto. No hay excusa que valga. Si les gusta leer tonterías con aroma de senectud contada a un tiempo, escrita en la madrugada.
Con la ayuda del CBD y cuatro pastillas de Levodopa, la conciencia se me despierta manejando a toda luz la razón de mis días.
Escribir primero, después no existe.
Hoy ya es después. Tal como el futuro y el mañana son sólo palabras ocupando un espacio en nuestra memoria. Me-moría. Memo-ría. Ens veiem amics.
Como dice Laura, dense.
Enjoy
