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viernes, 1 de septiembre de 2017

29 de agosto

Para hacer poesía se necesita ver la vida a través de la piel. Sentir el amor con ternura desquiciada. Para hacer poesía se necesita perder todos los sentidos. Abandonarse al amor. Entregar el alma al dueño o dueña de los suspiros.
Para hacer poesía uno tiene que ser ciego o si no ver el mundo con inocencia. La muerte ocupa junto al amor un papel protagónico. Yo soy amiga de la muerte pero igual que a los amigos uno los deja un poquito en el olvido pa´ no fastidiarlos con lloros bobos.

En otra vida quise construir poesía.  Mis dedos empezaban a manejar diestros palabritas de amor sin mucha miel porque a pesar de ser amor, mucho dulce hace daño. Me salían las palabras fácil. No se escondían como el dinero que ante el agobio uno busca hasta por debajo de las piedras.

Un día quise sin soñar ser poeta -que no poetisa- dejaba a mi piel hablar. No había lágrimas en mi poesía. Tampoco dolor ni quebranto. La querencia era reina en mis ¨versos¨ de amor. Un día algo pasó. Mi piel dejó de sentir. Mis dedos dejaron a la mente hablar. Mi boceto de poesía se perdió en un mar de dudas con una piedra atada en el pescuezo. Se fue a las profundidades del mar. No sé nadar. El mar tiene todos mis respetos. Nadie se suicida en él por miedo a que diga que si.

La poesía con sus versos, con rima sin risa ni cursilerías chocantes se aburrieron de esperar a que esta musa sin poeta escribiera el poema que la consagraría ante el amor. La poesía es algo a lo que los elegidos tienen acceso inmediato. Cortarse las venas no vale. La poesía escrita con sangre de amor termina por suicidarse.
He dejado de expresar mis querencias en una intentona de versos. No tiene sentido un poema sin amor. Además quién puede construir poesía con términos equivocados. Empezando por ¨construir¨.
La poesía no es un edificio. La poesía se vive. La poesía se siente. El poema es amor. Amor de literatura. Hay que sentarse a la orilla de mi mar a esperar saltar una palabrita de amor. Escribirlas rápido rápido que se te escurre entre los dedos.
Mi poesía habita en un mar seco. Me quedé con la caña de pescar y un balde de peces vacío. Dejé de escribir conatos de poesía cuando dejé de sentir. No trates de entenderme soy mujer, menos siendo la MaLquEridA. El entender habita en los espejos. Hablo un idioma extraño. El amor requiere desnudar el alma y la mera verdá me da mucha vergüenza que vean mis miserias.

Un 29 de agosto de hace mucho tiempo.


Gracias infinitas por leerme.



(Pr un temblor de manos borré esta entrada. No pude rescatar os comentarios. Lo lamento, el pp se inmiscuye en todos lados).










9 comentarios:

  1. No juegues con mis sentimientos, Flor de Azalea... le diste en la m. a los comentarios y lo confiesas así con esa frescura fenomenal?!! A dónde vamos a parar contigo, eh?
    Jajaja, te quiero.

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  2. No te preocupes.
    Eso nos ha pasado a todos.

    Besos.

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  3. Son cosas que le pueden pasar a cualquiera, con pp o sin él. Creo que había comentado algo de que en mi adolescencia me dio por escribir poesía pero tenía más entusiasmo que talento, la verdad. Jajaja. Besotes!!!

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  4. A todos nos han pasado este tipo de cosas,no tiene importancia.
    Otro beso.

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  5. No que va, yo nunca tuve talento para la poesía, tampoco para escribir bien, como tu lo haces, de maravilla... :)
    Lo importante es que rescataras la entrada, yo no la había leído, los comentarios no son imprescindibles, la entrada si... :)
    Besos y salud

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  6. No te preocupes.
    Los comentarios iban dirigidos a ti.
    Si ya los leíste no importa q se hayan borrado.

    Un beso y otro cálido achuchón.

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  7. No te preocupes por ello, son cosas que nos ocurren alguna vez.
    Besos 🌹 🌸

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  8. Intento repetirlo al abrigo de mi memoria por la que no apuesto.
    La poesía dicen que es el Arte mayor.
    Y el Amor un arte que goza de mil expresiones.
    Y tú dispones de una prosa poética que ya les gustaría a muchos, miserias incluidas.
    Por lo demás errare humanum est, ignoscere divinum. ;)

    Besos, MaLquE.

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  9. Poesía es sentir en letras y que los demás sientan al leerlas y tú, mi querida MALQUE, haces sentir tantísimo q si tu cuerpo ha perdido la sensibilidad física, no lo creo por más puñetero que sea el pp ; ) te aseguro que tu mente - que es la que hace poesía - no, se siente y deja de dar las gracias por favor .. aquí a la única que hay que agradecer lo que regalas a los ojos es a ti preciosa .... ¿ ves? no te dejé comentario aquí el otro día porque sabía que se te iban a perder jajaja

    MmuaaaaksS!

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Soy un ser navegando en la incomprensión de sí misma.

la MaLquEridA

Musa con cuernos

PARA LA MALQUERIDA

La Malque es un corazón de sol escondido y mil silencios largos. Es beso de agua y luz de ciegos en el desierto diario. La leo y me leo. La leo y la siento. La leo y la quiero. Vamos de la mano desconocidos y alejados por los caminos rotos y astillados de la vida cansada y del tiempo huraño. Refunfuñamos por todo y hasta en el infierno tienen miedo de que un día aciago lleguen nuestros pasos. Chocamos con mil horas arañamos las rutinas odiamos la compasión nos dan risa los ángeles y mucha pena los diablos. Nos cansa todo y más que nada el resto de los humanos. A veces herviríamos a los que nos rodean y otras daríamos la vida por hacer reír a un chavo. La Malque es un corazón de sol escondido y mil silencios largos. Toro Salvaje